Старушкин рассказ

[Скрёб-поскрёб]

Как-то встретился я по своей журналистской работе с одной долгожительницей. Между прочим, вспоминая военные годы, она рассказала такой случай.

Во время немецкой оккупации Киева, еще до того, как заработал Бабий Яр, немцы вывозили евреев вагонами в разные стороны к рекам. И там связывали проволокой сзади руки — мужа к жене, брата к сестре, ребенка к ребенку, — потом одному стреляли в голову, тот падал в реку, а второй человек тонул сам.

Вот вам и все лицо развитой и цивилизованной страны, которая показала необыкновенное животное варварство, на которое даже дикие народы древности, не были способны.

Река Трубеж на карте большая. В реальности же это мелководная речушка. Битком набитый состав евреев тогда было решено не утопить, а закопать заживо. А что? Экономия патронов! Немецкая педантичность и отсутствие человечности, что поделать…

Под селом Селычивка в молодняке возле озера скрутили людям спиной к спине сзади руки проволокой, и акт невиданной жестокости был совершен. Неделю после этого земля шевелилась и доносились душераздирающие звуки агонизирующих людей.

Думаете, что то место немцы охраняли с автоматами, отпугивая местных? Не-а! Немцы сразу же уехали.

Почему местные не помогли живым?

«А что им помогать — это же жиды. У них рога растут, и души нет. Правильно немцы поступили, правильно! Так им, сучьему племени, и надо, за бога нашего Иисуса Христа распятого», — говорила мне та бабка.

Я чуть не поседел от ее рассказа. Центр Европы, XXI век, космос покорен, синтезирована не только еда, но и музыка — а тут ТАКОЕ мракобесие!

Старуха продолжала:

«Потом два мужика, взявши лопаты, пошли снимать жидовские кольца и сапоги. Пропали. Через пару дней их родственники случайно нашли: аккурат возле еврейского могильника — черенок лопаты, торчащей из вскопанной земли. Откопали. Вот они и лежат, голубчики. Лопата воткнута у них возле головы, руки проволокой завязаны, закопаны метра на полтора в землю. Естественно, уже мертвые. Да вот на лицах такое выражение, как будто они только что в ад попали…

Струхнули тогда сельчане, и в место то больше не ходили.

Место то долго дурной славой слыло — мол, там и звуки странные слышатся, и лесовик морок наводит, и привидения ходят, а по ночам странный вой исходит...

Но уже далеко война, и в годку эдак в 70-м пара ребят, решив насобирать на мопед, пошли выкапывать жидовские драгоценности и коронки.

Их там же и нашла собака с милицией. Всё то же — вкопанная в землю лопата, аки могильный камень, и вот они. Лежат. Руки ржавой проволкой сзади скручены, на лицах застыл невероятный ужас.

Как оказалось, оба померли от разрыва сердца. Что ж такое так могло напугать здоровых пацанов, которые вот-вот в армию пойдут?

Потом, уже с развалом СССР, местный тракторист с кумом решили коронки с мертвецов подергать. Да время было еще такое — смута, денег нет, что дальше делать, как жить? Вот и решились осквернить захоронение.

Так их потом и нашли.

Черенок лопаты, торчащий из земли, и они в яме, а на лицах все тот же неописуемый ужас».

Автор: Fragrant

@темы: рассказы, кладбища, места захоронений, не своё

---

Склеп

[Скрёб-поскрёб]

Давным-давно, когда еще, как говорится, Землей правили динозавры, я был взят дальними родственниками на кладбище — узнать о предках, да и молодые руки там завсегда нужны.

Приехали, нашли похороненных родственников. Слушая рассказ об их жизни, связях, отличительных чертах и прочем, что нужно знать юному отпрыску о покойных, мы убирали на могилках. Но к полудню устали, решили передохнуть. Родные выложили снедь, мы угостили покойных и сами перекусили.

Мне стало скучновато, и я решил пройтись. Людей было достаточно — все навещали своих померших, даже одна похоронная процессия была вдалеке. Через пару сотен метров я увидел интересное столпотворение: милиция с собакой (человек десять) на трёх машинах и пара мужиков в штатском осматривали нехилого размера такой склеп. Один писал что-то на планшетке, другие с фонариками лазали внутри, кинолог с собакой явно скучали. Стало понятно, что что-то произошло.

Я подошел ближе. Рядом сидел на бровке бухарь, от которого несло перегаром и мочой. Он, увидев меня, решил стрельнуть сигаретку, и я ему дал. Потом он попросил прикурить, я ему тоже дал. Меня ребята в форме попросили не подходить близко — мол, работают, ну я недалеко и стоял.

— А знаешь, что произошло? — спросил бухарь.

— Ну расскажи.

— Очередного мертвяка споймали!

— А зачем они его ловили? Он же труп.

— А он людей убил!

К нам подошел один из милиционеров, явно постарше в звании, и попросил нас уйти. Ну, я развернулся и пошел. Все-таки надо было уж и к своим подходить, уже небось и отдохнули после обеда.

До вечера мы полностью справились с уборкой могил, покраской оград и приведением в божеский вид захоронений. Оказалось, у меня на этом кладбище много кого похоронено. Вечером мой дядя сказал:

— Не знаю, когда еще я приеду (дядя у меня не очень местный). Пошли со мной, покажу, как со сторожем договариваться, чтобы ты в будущем умел это делать.

Задание получено, а я ответственный, пошли.

Пришли в сторожку. Оба-на: старый приятель — тот бомж вонючий в углу сидит с мужиком в тулупе, который за столом водку пьёт. Это и оказался тот самый сторож. Дядя мой легко с ними договорился — дал денег и сказал, показывая на меня, что я буду каждые полгода привозить деньги и контролировать уборку доверенных могил. Мужик записал участок, фамилии на могилках, мой телефон и сумму в тетрадь с такими же записями. Бухгалтерия такая, понимаешь.

Перед нашим уходом бомж, однозначно уже датый, глянул на меня и, воняя дикими парами перегара, сказал:

— А хочешь, расскажу, что там было?

Я ему чуть ли не через плечо:

— С тебя взяли подписку о неразглашении?

Он:

— С меня? Что с меня давно уже взять? Слухай…

Дядя сказал мне на ухо:

— Помочь чем?

Я ему так же тихо ответил:

— Да нет, сейчас приду…

Дядя вышел из сторожки. Бомж же продолжил свой рассказ, выговаривая не к месту пьяным языком бессвязные слова, отвлекаясь, бормоча что-то нечленораздельное. Приблизительно его рассказ был таким:

— Повадилась, значит, нечисть разграблять соседние могилы из того склепа. Ночью отворяет дверь, разрывает свежее захоронение поблизости, жрёт и рвёт трупы, раскидывая кишки и куски плоти в округе, сама утром прячется в тот же склеп, закрывая окровавленную дверь. Сторож, конечно, рассказывал про эти случаи начальству. Начальство понимало, что на кладбищах всегда что-то происходит такое-эдакое, но с таким столкнулось впервые. Но денег на то, чтобы позвать батюшку или выдать сторожу боевое оружие, нет. И пусть сторож на ночь крепко запирает дверь, мало ли…

Когда совсем уж тяжело стало, собрались мужики — работники, наведались в тот склеп, подергали все замки-саркофаги — все путем, закрыто. Хотя следы ошметков других тел имелись в избытке. Навесили замок на склеп и решили, что если еще что-то произойдет, то придется замуровать полностью дверь даже против желания еще живых родственников.

Утром у сторожа работы было уж поменьше — не приходилось убирать куски мяса растерзанных трупов, закапывать разрытые свежие захоронения, ставить на место потревоженные кресты и памятники, чинить оградки — а это все занимало много времени. Замок ту заразу, похоже, сдерживал...

... пока на кладбище не наведалась группа подвыпивших парней. То ли готы, мечтающие переспать с трупом, то ли скинхеды, то ли просто грабители — неизвестно. Решили они то ли ограбить, то ли осквернить склеп, опять же, непонятно зачем. Выломали неплохой такой замок…

В ту ночь сторож слышал крики. А выйти побоялся — понимал, чем это все грозит, а у него семья, дети...

Парней что-то из того склепа разорвало на куски. Утром этот фарш обнаружил сторож и вызвал сначала начальника, потом тот уже и милицию.

И что ты думаешь? После осмотра склепа милиционеры кого-то вызвали, и приехали эти двое в штатском на джипе. Вошли в склеп, через некоторое время выволокли оттуда что-то, дергающееся в мешке, по размеру напоминающее или среднего кабанчика, или крупную собаку. Все время за мешком тянулся кровавый след вперемешку с гноем, как будто здоровая мокрая губка была в мешке…

А джип-то оказался не простой. Когда загружали это нечто в авто, было заметно, что задняя часть машины забрана крепкой решеткой. Закинули тварь в мешке, в полной тишине уехали. Потом милиция стала допрашивать сторожа, подошел ты... Вот и вся недолгая. Остальное ты видел.

Я сказал бомжу:

— Как-то все непонятно, — потом обратился к сторожу:

— Это правда?

— А он не ответит, — сказал бомж. — Он не может говорить. Немой с детства, что поделать?

Я, пожав плечами, вышел и вернулся к своим.

Рассказ бомжа сбил меня с толку, и родственники заметили, что я не в своей тарелке. Дядя по пути расспросил меня, что произошло. Ну, я и рассказал ему об этой истории. Он мне ответил:

— Не фантазируй! В сторожке, кроме сторожа, никого не было, просто ты все время смотрел в угол, а потом так и вовсе «завис». Я поинтересовался, все ли с тобой в порядке, и ты сказал, что да. Мы тебя ждали пару минут, потом ты вышел весь такой озадаченный…

Автор: Fragrant

@темы: рассказы, кладбища, места захоронений, не своё

---

Пустая квартира

[Скрёб-поскрёб]

Всем вам наверняка приходилось читать множество историй о мистических и сверхъестественных случаях, которые являются не более чем художественным вымыслом автора. Но сегодня я предлагаю вашему вниманию нечто совсем иное — абсолютно реальную историю, в которой нет вымысла. Я поведаю вам о реальном мистическом случае, свидетелем которого мне довелось стать.

Случилось это 16 сентября 2010 года, когда, вернувшись из летнего отпуска, я решил проверить свою старую квартиру, в которой никто не проживал уже восемь лет. Дом, в котором она находится, был построен еще во времена Советского Союза, как и большая часть построек нашего города. Двор представлял собой нагромождение однотипных домов, окруженных многолетними деревьями, преграждающими путь солнечным лучам. Поэтому даже в самый жаркий день во дворе веяло прохладой. Располагался дом таким образом, что часть окон выходила внутрь двора, а часть — на дорогу, проходящую рядом с ним. За прошедшие годы дорога уже пришла в полную негодность, поэтому движения на ней практически нет. Через дорогу находится небольшая военная часть, где раньше располагались гаражи для военных грузовиков. Вскоре после распада СССР часть закрылась, и её имущество впоследствии было распродано практически за бесценок. Теперь на ее месте расположился небольшой рынок и несколько круглосуточных магазинчиков.

В тот день я, как обычно, шел по направлению к своему дому по небольшой дороге, окруженной старыми каштанами. Было уже около семи вечера, и прощальные лучи заходящего солнца с трудом пробивались через их густые ветви. В том году осень пришла довольно рано, принеся с собой холодную и дождливую погоду.

Я, как обычно, поднялся на четвертый этаж и, немного повозившись с ключами, переступил порог своей квартиры. Пустое помещение встретило меня холодным безмолвием, в котором царила плотная, практически осязаемая тишина, которую не смогли нарушить даже звуки моих собственных шагов. В доме стояла полная тишина — даже из соседних квартир не доносилось никаких звуков, что было несколько необычно, учитывая практически полное отсутствие шумоизоляции.

Бегло осмотрев все помещения, я убедился, что квартира по-прежнему в полном порядке, и уже собирался уходить, когда произошло нечто странное. Здесь стоит пояснить, что практически напротив входной двери находится комната, где раньше была спальня — я её переоборудовал под свой кабинет, когда еще жил там. Единственное окно этой комнаты выходит не на улицу, а на балкон, который идет вдоль гостиной и моего кабинета. Дверь, ведущая на балкон, открывается и закрывается только снаружи, изнутри ее открыть не представляется возможным.

В коридоре, где я находился в тот момент, было небольшое зеркало, в котором отражалась часть кабинета и балкона. Я уже открыл первую дверь и начал открывать вторую, когда заметил в зеркале неясную тень, которая проскользнула мимо окна, выходящего на балкон. В тот момент я не придал этому значения, приняв ее за отразившийся на стенах свет автомобильных фар (такое происходило каждый раз, когда мимо дома проезжала машина), и продолжил открывать дверь. Затем до моего слуха донесся звук открывающейся балконной двери, чего уж никак не могло произойти, так как дверь возможно открыть только из гостиной (о чем я уже упоминал), а не находясь на балконе. Тем более, что за несколько минут до этого я сам проверил замок и убедился, что дверь заперта. Но как ни странно, даже осознавая всю невозможность происходящего, я продолжал стоять на месте, напряженно прислушиваясь ко всем звукам в гостиной.

Я услышал тяжелые шаги, словно кто-то шел по направлению от балконной двери к коридору. В ту же секунду я погасил свет в прихожей и опрометью выскочил на лестничную площадку, захлопнув за собой дверь, и привычным движением дважды повернул ключ в замке. За дверью раздались те же шаги, а затем дверная ручка дважды опустилась и поднялась. Затем тот, кто стоял по ту сторону, резко дернул дверную ручку на себя, потом я снова услышал его шаги, на этот раз удаляющиеся от двери. Мысленно воздав хвалу замку, благодаря которому мне удалось избежать встречи с обитателем пустующей квартиры, я запер вторую дверь и в спешке покинул дом, опасаясь, что этому существу все же удастся найти выход, и наша следующая встреча может закончиться не так удачно (для меня, во всяком случае).

Спустя две недели, набравшись храбрости, я все же снова приехал в ту квартиру и ничего необычного там не обнаружил. Все было на своих местах, балконная дверь была заперта на ключ. Словом, ничего не указывало на то, что там был кто-то еще.

С того дня прошло уже ровно три года. Ничего подобного в той квартире более не происходило. И все же объяснение случившемуся я не могу найти и по сей день. Сейчас я планирую изучить историю дома, чтобы узнать, что было раньше на его месте. И может, когда–нибудь я все же узнаю, что же произошло тем вечером.

Автор: Darkside

@темы: рассказы, сущности, не своё

---

Счастливый пассажир

[Скрёб-поскрёб]

Примерно полгода назад я с приятелем сидел в «Макдональдсе» и делился впечатлениями об одной игре. Говорил громко, смакуя страшные моменты, «кровь-кишки» и всякие головоломки. За соседним столиком сидели два мужика. В какой-то момент я заметил, что один из них ко мне прислушивается. Потом он подошёл и вежливо предложил мне выйти покурить и заодно обсудить один «интересный вопрос». На крыльце мужик показал мне визитку: «Агенство Необычайных Приключений». Рассказал, что их группа организует в Москве подпольные развлечения для богачей со всей Европы. И предложил мне, «молодому человеку со свежим взглядом», придумать им новую игру. Игра должна предусматривать денежные ставки, иметь «московский колорит», быть увлекательной и обязательно жестокой. Предложил мне 100 долларов аванса и ещё 900 долларов, если игра «пойдёт». Я согласился. Он сразу вынул из бумажника 100 долларов и отдал мне, потом продиктовал мне почту, а я дал ему номер своего электронного кошелька. На этом мы расстались.

Халявные деньги быстро кончились. А так как ещё 900 американских денег не давали мне покоя (а вдруг не обман?), игра придумалась очень скоро. Назвал я её «Счастливый пассажир».

Игроки садятся в жёлтую «газель» с номером какого-нибудь маршрута. В машине водитель, крупье (он же охранник), игроки и только одно свободное место.

В начале игры у всех поровну фишек. Перед остановкой каждый ставит фишку в банк, и все по очереди загадывают одну примету: пол, рост, цвет глаз, наличие сумки и т. п. На остановке берут «пассажира» и сверяют приметы. Если ты угадал — ставка тебе возвращается. Если ошибся — фишка остаётся в банке. Перед следующей остановкой «пассажира» высаживают, извиняются, дают денег на такси. И снова делают ставки.

Тот, кто чаще ошибается, теряет все фишки и становится зрителем. Постепенно банк растёт, игроков становится меньше, и меньше примет в игре. Так что последнему игроку достаточно угадать, что в маршрутку сядет человек с карими глазами — и он победитель.

Если игра не состоялась — весь банк забирает крупье. Но если «счастливый пассажир» найден, всех везут на банкет. Там победитель игры должен у всех на глазах изнасиловать и убить «счастливого пассажира» любым способом, после чего весь банк достаётся ему. Если же он вдруг не может этого сделать, его самого насилует вся группа, убивает «счастливого пассажира» и делит между собою банк.

Вот такой сценарий игры я отправил три месяца назад.

Я мог бы наплести для страха про пропавшую мать, про то, что мою девушку недавно высадили перед остановкой и дали денег на тачку. Но нет, ничего такого не было.

Просто две недели назад мне на кошелёк пришло 900 долларов.

@темы: рассказы, игры (в том числе компьютерные), не своё

---

[Аллорет НКеллен]

Мы с троюродной сестрой в селении через кладбище домой добирались. У могилы увидели женщину, которая рвала на полоски зеленую ткань, завязывая узелки. Сестра сказала, что нельзя тревожить, женщина скорее всего дает обеты на выздоровление кого-то. Украдкой глянули на могилу, оказалась сестрина дальнего родича по материной линии. Поссыкотились мы тогда, бо сестра вроде всех знала в селе, а ту бабу не знала.
Добежали мы до дома. Осень уже была, к ночи моросить начало. Мы решили не пилить через всё село к сестриному дому, а остановились у бабушки. То-есть, сестре она по матери прабабушка даже. Она нам обрадовалась, велела поставить чайник и принесла кастрюлю с пловом. Мы поели, потом бабка стала расспрашивать сестрень о новостях. И как-то так получилось, что о той женщине протрепалась она. Бабка с лица спала, попросила описать бабу. Ну описали как могли. Смотрим, помрачнела бабуля. Сестра стала расспрашивать, что да как и кто была та женщина. В общем, бабка рассказала нам, что родич тот, что был схоронен в могиле, на которой мы видели тетку, был довольно таки блудливым кобелиной. Был он собой красив и статен, женщины вокруг него так и вились. Но больше всех надежды возлагала одна, которая почиталась за первостатейную ведьму. Он к ней хаживал. А однажды она узнала, что он встречается с молодой девушкой и уже послал сватов к её родителям. В тот вечер её увидели на могиле у недавно похороненного сельчанина. Она рвала на кусочки зеленую ткань и вязала узелки. Что она делала никто не знал, времена были советские, про колдовство особо не трепались и в него не верили, но только девушка та за месяц зачахла и умерла, а мужик перестал улыбаться и все хирел. Однажды его нашли мертвым на улице, у забора ведьмы. И тогда его мать, убитая горем, пришла к ведьме и во всеуслышание её прокляла. Ведьма умирала жутко, даже врачи не желали заходить к ней, потому что не знали как помочь гниющей живьем женщине. Умерла она в мае, а с июня её начали видеть на кладбище. Сельчане, напуганные таким жутким соседством, позвали потихоньку муллу из другого селенья, попросили его прочитать заупокойные молитвы по ведьме. Вроде всё утихло. А спустя столько лет вот появилась снова. Ох, не к добру! - закончила прабабушка с тяжким вздохом.
Растревоженные, мы с сестрой спать легли в одной комнате. Долго обсуждали рассказ прабабки, пока под утро не услышали вой с улицы. Это была дальняя родичка прабабкина. Из её криков мы узнали, что умерла её свекровь. Как оказалось, мать сжитого ведьмой мужика, та самая, что когда-то ведьму прокляла.
По сей день я думаю, что ведьма явилась за душой проклявшей её женщины.

@темы: своё, это случилось на самом деле, кладбища, места захоронений

---

Реальная история, произошедшая час назад.

[Bronzen]

Во я сейчас кирпичей-то отложила.
Ставим машину в гараж. Света нет, туннель, темно. Муж достал из багажника фонарик, поставил так, чтобы ему светило, припарковался, возится внутри. Мы с дочерью стоим снаружи, у фонарика. Вдруг сбоку голос - "Девчат, посветите мне, а?". Поворачиваюсь - мужик стоит поодаль, у следующей секции. Поднимаю с пола фонарик, направляю, тот сразу - "Спасибо, все". Темная куртка, кепка, лица не видно, отвернулся. Дверь его гаража скрипнула - открылась. Муж выходит - "Вы чего балуетесь?". Грю - мужик посветить попросил. Муж - "Какой мужик?". "Вон, со сто второго". "А-а-а-а". Все, уходим, фонарь выключили, Муж закуривает... В свете зажигалки вижу дверь сто второго гаража - на ней, сука, ВИСЯЧИЙ ЗАМОК И ОН ЗАКРЫТ! Закрыть и уйти мужик не мог - туннель, его видно было бы на фоне выхода. Мне аж поплохело. Почти бегом из гаражей и тут, как специально, собака завыла на стройке. Дочь - "Мама, я боюсь, это пок (волк)!". Даже муж шагу прибавил.
Мякотка в том, что сразу за гаражами - кладбище...

@темы: это случилось на самом деле, кладбища, места захоронений

---

О нахождении общего языка

[Скрёб-поскрёб]

@темы: картинки, не своё

---

Видеокамера

[Скрёб-поскрёб]

Молодой человек по имени Брайан учился в университете. Он снимал для себя небольшую квартиру в городе. После того, как Брайан пожил там какое-то время, он стал замечать, что в квартире происходят странные вещи. Часто, когда он возвращался из колледжа, шторы в спальне бывали задернуты, хотя он точно помнил, что, уходя утром, оставлял их открытыми. Кроме того, некоторые вещи в квартире оказывались не на своём месте, а некоторые и вовсе пропадали.

Эти странности стали пугать Брайана. Он решил обсудить это со своими друзьями, Тришой и Алексом. Они встретились с ним в местной закусочной, и за чашкой кофе он рассказал им обо всех странностях, что происходят у него в доме.

— Может быть, я просто параноик, — сказал Брайан. — Но у меня есть серьёзные подозрения, что кто-то вламывается в мою квартиру, когда я ухожу в университет, и...

— И что? — прервал его Алекс. — Задергивает шторы, передвигает твои вещи? Кто в здравом уме будет делать такое?

— Возможно, кто-то пытается тебя напугать, — сказала Триша. — Я думаю, что лучше всего обратиться в полицию.

— А что полиция может сделать? — сказал Алекс. — Они не будут тратить своё время, чтобы установить за твоей квартирой наблюдение. Вещи твои не повреждены. Нет признаков взлома. Что-либо особо ценное не пропадало. Короче говоря, нет никаких доказательств.

— Так что же мне делать? — взмолился Брайан. — Я не могу просто ничего не делать!

— У меня идея, — сказала Триша. — Это просто. Возьми видеокамеру, установи её у себя в спальне и поставь её на запись, когда уйдёшь в колледж. Если кто-то действительно пытается тебя запугать, ты покажешь запись полиции, как доказательство.

— Знаешь, это отличная идея! — воскликнул Брайан.

— А если ты на самом деле параноик и сумасшедший, ты сможешь показать эту запись психиатру, — пошутил Алекс.

Тем вечером Брайан позаимствовал видеокамеру у Триши и принес её домой. На следующее утро он спрятал камеру под несколькими папками на столе. Перед тем, как уйти в колледж, он нажал на кнопку записи.

Пока он сидел на лекциях, он даже не вспоминал о видеокамере. И лишь когда он вернулся домой, он вспомнил о своём плане и пошёл в спальню.

Достав камеру, он остановил запись и позвонил по мобильному телефону Трише.

— Эй, Триша! — весело сказал он. — Я только что вернулся домой. Собираюсь посмотреть видео.

— Здорово! — ответила Триша. — Не вешай трубку. Рассказывай мне, что увидишь.

Брайан нажал на кнопку воспроизведения и стал смотреть на маленький экран видеокамеры. Он увидел себя — как он собирается утром в университет, выходит и закрывает двери спальни. Он нажал на кнопку ускорения, проматывая видео. В комнате ничего не происходило.

— Ничего не происходит, — сказал он.

— Я могу подождать, — ответила Триша. — Всё равно сейчас нечего делать, и вообще...

— Oй! — воскликнул Брайан.

— Что? Что? — взволнованно спросила Триша.

— Дверь открывается! — сказал Брайан. — Входит какая-то женщина…

— Что она делает?

— Просто стоит… закрывает дверь… ходит…

— Странно. Как она выглядит?

— Не могу разглядеть её лицо. У неё длинные, вьющиеся волосы. Она одета в мятое платье.

— Ты её узнаешь?

— Нет, совсем не узнаю. У неё в руке нож, большой кухонный нож. Она копается в моём мусоре… Теперь собирает мою одежду и принюхивается к ней.

— Тьфу! Противно. У неё явно с головой неладно.

— Она идет к шкафу и… забирается в шкаф. Вот сумасшедшая! Ты понимаешь, что это значит? Теперь у меня есть доказательство! Я могу пойти с этим в полицию, и они отнесутся ко мне со всей серьёзностью.

— Я понимаю, — сказала Триша. — Им придётся.

— Алекс сойдёт с ума, когда увидит это.

— Нет никаких сомнений. Он не поверил тебе, а я поверила.

— Да. Ты хороший друг… Минутку…

— Что? Что?

— Дверь открывается.

— Она выходит из шкафа?

— Нет, я имею в виду дверь комнаты. Всё нормально, это я вернулся из колледжа. Постой-ка, ведь это значит…

Мороз пробежал по спине Брайана. Он услышал, как сзади него со скрипом открылась дверь шкафа.

— Брайан? — окликнула его Триша.

Связь оборвалась. Когда она позвонила Брайану снова, трубку никто не снял.

Полиция обнаружила тело Брайана, лежащего в луже собственной крови. Ему был нанесён 21 удар ножом. В руках он сжимал видеокамеру. Кассету из неё уже кто-то вынул.

Женщину, о которой говорил Брайан, так и не нашли.

@темы: рассказы, не своё

---

С. Кинг. "Бабуля"

[Скрёб-поскрёб]

Мама Джорджа пошла к двери, но остановилась у порога и, поколебавшись, вернулась. Она взъерошила волосы сыну:

— Я не хотела бы, чтоб ты волновался. Все будет в порядке. И Бабуля тоже.

— Конечно, все будет о'кей. Передай Бадди, чтобы держал хвост пистолетом.

— Что-что, извиняюсь?

Джордж улыбнулся:

— Пусть будет паинькой.

— А, забавно. — Она улыбнулась рассеянно. — Джордж, ты уверен…

— Все будет ОТЛИЧНО.

«Уверен — в чем? Что не боишься остаться один с Бабулей? Она это хотела спросить?».

Если это, ответ будет, конечно, отрицательным. В любом случае, сейчас ему уже не 6 лет, как тогда, когда они только переехали в Мэн, чтобы ухаживать за Бабулей. Он заплакал, когда Бабуля оторвала свои тяжелые полные руки от белого кресла, пропахшего яйцами-пашот и сладкой пудрой, которую мама втирала в морщинистую кожу старухи. Бабуля подняла руки, ожидая, что он подойдет к ней, чтобы заключить его в объятия, прижать к своему огромному тяжелому телу — а он разревелся. Бадди подошел — и ничего, остался жив… но Бадди на 2 года старше. А теперь он сломал ногу и лежит в госпитале в Левинстоне.

— У тебя есть номер телефона доктора, если ВДРУГ что-то произойдет. Но он, надеюсь, не понадобится, так?

— Разумеется, — ответил Джордж и почувствовал сухой комок в горле. Он улыбнулся. Выглядит ли эта улыбка естественной? Да, конечно. Разумеется. Он ведь вовсе не боится Бабули. И ему уже далеко не 6 лет. Маме нужно пойти в больницу навестить Бадди. А он должен остаться здесь и быть умницей. Остаться с Бабулей — пожалуйста, без проблем.

Мама опять направилась к двери и, поколебавшись, снова вернулась, улыбаясь своей рассеянной, никому особо не адресованной улыбкой:

— Если она проснется и попросит чаю…

— Я в курсе, — ответил Джордж.

Он видел, какое волнение и даже испуг пытается скрыть мать за этой улыбкой. Она очень беспокоилась о Бадди и его дурацкой Лиге, тренер которой позвонил и сказал, что Бадди сломал ногу во время игры. Джордж только пришел из школы и ел на кухне пирожные с колой, когда мама, задохнувшись от волнения, воскликнула: «Что? Бадди?!.. И насколько серьезно?». Потом осторожно положила трубку на рычаг…

— Я все это знаю, мамочка. Я в курсе. Иди спокойно.

— Ты молодец, Джордж. Не бойся. Ты ведь не боишься Бабулю?

— Ха! — победно ухмыльнулся мальчик. Великолепная улыбка человека, которому уже далеко не 6 лет, который в курсе дела и держит хвост пистолетом. Замечательная голливудская улыбка, скрывающая зa собой пересохшее горло, словно забитое шерстяными комками.

— Передай Бадди, мне очень жаль, что с ним такое случилось.

— Хорошо, — ответила мать и в который раз направилась к выходу. В окно светило солнце, и в лучах плясали пылинки.

— Слава Богу, мы взяли спортивную страховку, правда, Джордж? Я не знаю, что мы теперь делали бы без нее.

— Передай Бадди, я желаю ему скорого выздоровления.

Мама опять улыбнулась. Обаятельная пятидесятилетняя женщина с поздними сыновьями: старшему 13, младшему 11 лет. Дверь приоткрылась, и холодный октябрьский ветер ворвался в комнату.

— И помни, доктор Арлиндер…

— Да, конечно. Теперь иди, а то Бадди наложат гипс до твоего прихода.

— Она будет спать все время, я надеюсь… Держись, сынок. Я очень люблю тебя. Ты у меня молодец! — на этом мама закрыла дверь.

Джордж подошел к окну и увидел, как она спешит к машине (старый Додж-69, потребляющий слишком много топлива) по дороге роясь в сумочке в поиске ключей. Теперь, когда она вышла из дома и не знала, что сын смотрит в окошко, улыбка исчезла. Мать выглядела усталой и потерянной, она боялась за Бадди. А Джордж волновался за нее. К брату он не испытывал особо светлых чувств. Бадди никогда не был слишком любезен и заботлив. Любимым его развлечением было повалить Джорджа на пол, усесться сверху и колотить его по лбу ложкой — Бадди называл это Пыткой Краснокожих и смеялся, как дебил. Иной раз он продолжал эту процедуру до тех пор, пока Джордж не начинал плакать… Или тот незабываемый случай, когда ночью в спальне Бадди слушал так внимательно горячий шепот брата о его симпатиях к Гови Макардл, а на следующее утро бегал по школьному двору и орал во всю глотку «ТИЛИ-ТИ-ЛИ-ТЕСТО, ЖЕНИХ И НЕВЕСТА!». Конечно, сломанная нога не изменит манер такому братцу, но Джордж предвкушал хотя бы временное спокойствие.

«Ну-ну, посмотрим, как ты будешь устраивать Пытку Краснокожих с загипсованной ногой. И каждый день, детка!».

Додж остановился. Мама посмотрела налево и направо, хотя никакого транспорта на пыльной дороге не предвиделось. Ей предстояло проехать 2 мили до асфальтовой дороги, и потом еще до Левинстона 19 минут. Машина, поурчав, скрылась из виду. Чистый прохладный октябрьский воздух замутился поднятой пылью, затем она стала медленно оседать. Он остался один.

С Бабулей.

Джордж сглотнул слюну: «Эй, спокойно! Без истерик! Все будет в норме, так?».

— Так! — сказал вслух Джордж и прошелся взад-вперед по маленькой залитой солнцем кухне. Он посмотрел в стоящее на холодильнике зеркальце: симпатичный паренек с веснушками на носу и щеках и живым веселым блеском темно-серых глаз.

С Бадди случилась эта неприятность, когда он играл со своей Лигой в чемпионате 5 Октября. Команда Джорджа — Тигры — пролетела в первый же день… «Бедные деточки! Бедные ЩЕНКИ!» — восклицал Бадди, когда Джордж, весь в слезах, покидал поле. А теперь он сломал ногу. Если бы мама не переживала так из-за этого, Джордж был бы абсолютно счастлив.

На стене висел телефон, рядом с ним табличка для записей с закрепленным карандашом. В верхнем углу таблички добрая деревенская бабушка с розовыми щеками и смешной парик, и она говорит: «Не забудь, сынок!». На табличке маминым почерком написан телефон доктора Арлиндера: 681—4330. Мама написала его не сегодня. Номер появился здесь еще 3 недели назад, когда у Бабули опять были «заскоки». Джордж поднял трубку и прислушался:

— Так и сказала ей: «Мейбл, — говорю, — если ты будешь продолжать с ним…»

Джордж положил трубку. Генриетта Додд. Генриетта всегда была на проводе, и в любое время можно было услышать душещипательные истории и уйму сплетен. Однажды мама выпила вина с Бабулей после того, как у Бабули начались ее «заскоки», доктор Арлиндер запретил алкоголь; перестала пить и мама — а жаль: она становилась очень веселой и рассказывала забавные истории из своего детства, и мама сказала тогда: «Стоит Генриетте открыть рот, как все ее внутренности лезут наружу». Бадди и Джордж расхохотались, а мама поднесла палец к губам и шепнула: «Не говорите никому, что это мои слова!», и тоже засмеялась. И они втроем сидели за столом на кухне и смеялись, пока не разбудили Бабулю, и она начала кричать высоким пронзительным голосом: «Руфь! РУ-У-УФЬ». Мама помрачнела, вышла из-за стола и подошла к Бабуле.

Сегодня Генриетта Тодд могла говорить все, что ей угодно. Джордж просто хотел проверить, работает ли телефон. Две недели назад был сильный ветер, и с тех пор линия плохо срабатывала.

Джордж опять взглянул на добрую деревенскую бабушку из картона. Он хотел бы, чтоб и у него была такая. Но Бабуля была огромная, жирная, слепая. И эти ее «заскоки»… Когда они наступали, бабуля могла вести долгие разговоры одна в пустой комнате, звать каких-то людей, которых здесь нет и выкрикивать непонятные, лишенные смысла слова. Во время последнего из «заскоков», не так давно, мама вдруг побледнела как мел и ворвалась к Бабуле в комнату, крича, что та должна немедленно заткнуться, заткнуться, ЗАТКНУТЬСЯ!!! Джордж очень хорошо помнил этот эпизод, и не только потому, что он впервые видел маму так кричащей. На следующий день было странное происшествие: кто-то обнаружил, что было разрушено Бирчское кладбище, что на дороге в Майн. Перевернуты могильные камни, памятники, сорваны старинные XIX века ворота, а некоторые могилы будто даже вскопаны. «Осквернение». Так назвал это мистер Бурдон, директор школы, собравший учеников на лекцию о Злостном Хулиганстве и что Это Вовсе Не Смешно. Придя домой вечером, Джордж спросил Бадди, что такое ОСКВЕРНЕНИЕ, и получил ответ, что это значит раскапывать могилы и писать на гробы. Джордж не очень поверил в такое объяснение… но случай запомнился…

Когда у Бабули бывали «заскоки», она становилась шумной, но обычно она редко вылезала из своей кровати — огромная, неповоротливая, в резиновом поясе и подгузниках под своей вечной ночной рубашкой. Лицо изрыто морщинами, блеклые голубые глаза пусты и неподвижны. Сперва Бабуля не была совсем слепой, но со временем она ослепла, и первое время у ее белого кресла стояли двое помощников, чтобы помочь ей добраться до ванной или постели. Весила она в то время, пять лет назад, добрые сотни фунтов… Она поднесла руки, и Бадди, тогда восьмилетний, спокойно подошел. Джордж отпрянул и разревелся…

«Но теперь-то я ничего не боюсь, — думал он, шлепая кедами по кухонному полу. — Ни капельки. Она просто старая женщина со своими странностями».

Он налил воды в чайник и поставил его на медленный огонь. Взял чашку и бросил в нее специальный пакетик чая из трав, который пила Бабуля. На случай, если она проснется и захочет чаю. Джордж отчаянно, до безумия надеялся, что этого не произойдет. Ведь ему придется подойти к ней, сесть рядом на больничную кровать, подавать чашку, видеть беззубый рот, прилепившийся к краю, слышать хлюпающие звуки и сопение… А иногда она сползает с кровати, и тогда нужно поднять ее; сухая кожа покрывает жирное тело, как будто поднимаешь бурдюк с водой, и слепые глаза смотрят на тебя… Джордж облизал губы и подошел к столу. Осталось еще одно пирожное, но ему не хотелось есть. Он без энтузиазма взглянул на валяющиеся тут же учебники… Нужно пойти и посмотреть, как там Бабуля. Нужно было сделать это сейчас. Не хочется.

Джордж сглотнул слюну, пытаясь хоть как-то убрать сухость в горле, будто забитом шерстью. «Я не боюсь Бабулю. Я подойду, если она протянет руки, чтобы заключить меня в объятия. Что с того? Просто старая женщина. Она старенькая, поэтому случаются «заскоки». Вот и все. Подойду к ней и не буду бояться. Как Бадди».

Он двинулся к дверям ее комнаты: лицо искривлено, как от горькой пилюли, губы сжаты так сильно, что даже побелели. Он заглянул осторожно в дверь и увидел Бабулю. Седые волосы разметались по подушке, как корона, беззубый рот приоткрыт, подбородок чуть шевелится — медленно, так медленно, что приходится с минуту наблюдать за ней, чтобы увидеть, что она жива. «О Боже, что если она умрет, пока мама в больнице? Не должна. Нет! А если все-таки умрет? Не будет этого, с чего ты взял?! А если… Перестань ныть, наконец!!!».

Бабуля шевельнулась во сне, и морщинистая желтоватая рука с длинными желтоватыми пальцами чуть царапнули покрывало. Джордж отпрянул за дверь, сердце его билось так, что чуть не выпрыгивало из груди.

«Что случилось, идиот? Она спокойно спит. Не нервничай».

Он пошел на кухню взглянуть на часы. Если мама отсутствует часа полтора, можно уже ждать ее обратно… О, Боже! Не прошло и двадцати минут, как она вышла из дому; конечно, она еще даже не в Левинстоне, и нет никаких оснований надеяться на скорое возвращение. Никаких. Джордж стоял посреди кухни, прислушиваясь к тишине. Он слышал едва различимое гудение холодильника, шорох ветра за окнами, а где-то за закрытой дверью — легкое поскребывание длинных желтых ногтей о покрывало. Бабуля ворочалась во сне. Джордж сжался в сплошной комок нервов и испустил неслышный вопль: «Господи Боже, пусть скорее придет мамочка». Он попробовал успокоиться. Сел на стул, взялся за пирожное… Можно, конечно, включить телевизор, но звук может разбудить Бабулю, и последует назойливый громкий крик высоким голосом: «Руфь! РУ-У-УФЬ! Мой чай!». Джордж провел сухим языком по еще более сухим губам и приказал себе не быть таким щенком. Старая женщина 83 лет, она не собирается ни с того ни с сего сейчас умереть и не хочет вылезти из кровати и погнаться за ним. Бред. Джордж снял телефонную трубку:

— …и причем она ДАЖЕ знала, что он женат! Представь, Кори! Ну, я тогда и говорю…

Джордж догадался, что Генриетта говорит с Корой Симард. Темы их бесед были известны наперечет: кто-кому что сказал на вечеринке или церковной службе, кто кого пригласил на уик-энд, ЧТО ЭТО ОН (ОНА) О СЕБЕ ВООБРАЖАЕТ, и далее в этом роде. Джордж и Бадди однажды спрятались за угол ее домика — в безопасности — и стали кричать: «КОРА-ДОРА-ПОМИДОРА-СЪЕЛА-ШЛЯПКУ-МУХОМОРА!». И если бы мама об этом узнала, она бы их убила. Обоих. Но сейчас Джордж был рад, что Кора с Генриеттой на проводе. Пусть говорят хоть до позднего вечера: приятно слышать человеческий голос в этом пустом доме… а в общем-то, он никогда ничего не имел против Коры. Однажды Бадди толкнул его, и он расшиб Себе коленку. Дело было прямо перед домом Коры. Она вышла, смазала Джорджу ссадину, залепила пластырем, дала мальчикам по пирожному и болтала все время не переставая. Джордж готов был сквозь землю провалиться со стыда. Зачем он тогда дразнил ее?!

Он взял книгу для чтения, повертел ее в руках и отложил. Он прочитал ее уже давно и знал едва ли не наизусть все изложенные там истории, хотя занятия в школе всего месяц как начались. Он преуспевал в этом больше, чем Бадди, но Бадди был первым в спорте.

«А теперь не будет. Некоторое время. Пока нога в гипсе. Так-то!» — подумал Джордж почти удовлетворенно. Он взял учебник истории, раскрыл его и начал делать задание — но ничего не лезло в голову. Он встал и пошел посмотреть на Бабулю. Желтая рука спокойно лежала на покрывале. Рот приоткрыт. На белоснежной наволочке желтовато-серое лицо в короне седых волос казалось бледным умирающим солнцем. Но не так, совсем не так должны выглядеть старенькие бабушки — ни тени умиротворенной мудрости, спокойствия. Она выглядела зловещей и… опасной?

Да, пожалуй. Как притаившийся краб, который готов в любой момент к атаке -и уж из его-то клешней добыча не ускользнет… Джордж хорошо помнил, как они приехали в Касл-Рок заботиться о Бабуле, когда Дедуля умер. До этого мама работала в прачечной в Стратфорде. Дедуля был моложе Бабули на три или четыре года. Он был плотником и работал до самой смерти. С ним случился сердечный приступ.

А Бабуля всегда была энергичной, просто вулканической женщиной. Лет пятнадцать она преподавала в школе, успевая рожать детей и сражаться с Церковным Собранием, которое посещала их семья — Бабуля, Дедуля и все 9 детей. Мама говорила, что Бабуля перестала посещать церкви и решила прекратить работать, но однажды Джордж услышал совсем иную историю. Около года назад приезжала Тетя Фло. Мама засиделась с сестрой допоздна, и Джордж с Бадди, подслушивавшие под дверью, узнали, что Бабулю выкинули с работы и выгнали из церкви, причем это было связано с какими-то «книгами». Как за книги можно кого-то выгонять с работы, и что это могут быть за книги, Джордж никак не мог взять в толк. И когда они вернулись в спальню, он спросил об этом Бадди.

— Книги разные бывают, кретин!

— Да, а какие именно?

— Мне-то почем знать! Спи!

Тишина. Джордж задумался, затем окликнул:

— Бадди!

— Ну чего тебе, черт возьми?

— Почему мама говорила нам, что Бабуля сама оставила работу и церковь?

— Это скелет в шкафу, вот почему. А теперь спи, и ни слова больше.

Но как можно было заснуть после этого?! Джордж, затаив дыхание, смотрел на полированную дверцу шкафа. Сейчас она откроется, и в лунном свете предстанет перед ним скелет, настоящий скелет, он будет скалить зубы и греметь косточками. А Джордж не сможет даже закричать от страха… Но что делает скелет в шкафу с книжками? Джордж провалился в беспокойный, странный сон. Ему грезилось, что его, снова шестилетнего, хочет обнять Бабуля. Слепые глаза смотрят в пустоту, и пронзительный голос спрашивает: «Руфь! Где малыш? Почему он кричит? Я хочу запереть его в шкаф… со скелетом…».

Джордж потом долго обдумывал услышанное, и через месяц после отъезда Тети Фло решился подойти к маме и все рассказать. Он уже знал, что такое «скелет в шкафу». Школьная учительница миссис Риденбейгер сказала, что это значит какая-то семейная тайна, скандал, о котором люди будут болтать много лишнего.

— Как болтает Кора Синард, да? — спросил Джордж. Миссис Риденбейгер закусила нижнюю губу и отвернулась, скрыв лицо в ладонях. Затем проговорила:

— Ну да, Джордж… хоть и не хорошо так говорить, но именно так!

Когда он рассказывал все маме, лицо ее оставалось спокойным, но руки ее переставали перебирать колоду карт:

— Ты думаешь, что поступил хорошо, Джордж? Теперь ты и твой брат будете подслушивать все мои разговоры? Джордж понурил голову:

— Мы очень любим Тетю Фло, мамочка. Мы просто хотели послушать ее подольше. Это было действительно так.

— Идея принадлежала Бадди?

Конечно, мама угадала, но Джордж вовсе не хотел, чтобы Бадди оторвал ему голову за ябедничество.

— Нет, я предложил.

Мама долгое время сидела молча, затем снова начала перебирать карты.

— Возможно, пришло время сказать правду, — произнесла мама. — Мне кажется, ложь не лучше твоего подслушивания, а мы так долго врали вам о нашей Бабуле. Мы врали и себе, пожалуй.

Она говорила с неожиданной горечью, резко, казалось, слова, которые ей приходится произносить, обжигают.

— Хватит с меня. Я вынуждена жить с ней, и мне надоело лгать своим детям.

И мама рассказала ему, как Бабуля с Дедулей поженились, и у них родился мертвый ребенок. А через год еще один. Тоже мертвый. И доктор сказал Бабуле, что лучшее, что она может сделать, — вовсе не иметь детей. Потому что они все будут мертворожденными. И в конце концов один из них не сможет покинуть утробу — тогда может умереть и сама Бабуля. Так сказал доктор. А вскоре появились КНИГИ.

— Книги о том, как рожать детей?

Но мама не ответила. Она не сказала, что это были за книги, где Бабуля взяла их, что она с ними делала. Факт тот, что после этого она забеременела и родила живого и здорового ребенка — дядю Ларсона. И продолжала преспокойно рожать здоровых детей. И ни один из них не умирал в утробе или сразу после появления на свет. Однажды Дедуля уговаривал ее попробовать, нельзя ли обойтись без книг — но Бабуля и слышать об этом не захотела.

— Почему? — спросил Джордж.

И мама задумчиво ответила.

— Потому что КНИГИ стали для нее значить столько же, сколько и дети… даже больше. Гораздо больше.

— Я не понимаю этого!

— Я не вполне уверена, что сама все понимаю, я тогда была совсем маленькой… В общем, книги приобрели некое влияние над ней. И она сказала, что больше не хочет слышать никаких разговоров на эту тему. Разговоры прекратились. Бабуля всегда была главой семьи.

Джордж захлопнул книгу и поглядел на часы. Почти пять. Желудок его был пуст и требовал пищи. Джордж с ужасом подумал, что если мама не придет после шести, Бабуля может проснуться и потребовать свой ужин. Мама не давала никаких инструкций на эту тему. Возможно, она слишком беспокоилась о Бадди. Ну ничего, можно достать из холодильника один из мороженных полуфабрикатов, лежащих там специально для Бабули. Она ела специальную пищу — без соли, предписание врача — и еще тысячу разных порошков и пилюль.

А он может довольствоваться остатками вчерашних макарон с сыром. Если влить немного бульона, все будет о'кей. Джордж достал из холодильника макароны, вывалил их в кастрюльку и поставил на плиту рядом с чайником, терпеливо ожидающим своей очереди. Ведь в любой момент Бабуля может проснуться и захотеть своего чая с травами… Джордж налил себе молока и снова снял телефонную трубку:

— …я глазам своим не поверила, когда это увидела! Представь себе, она… — Генриетта вдруг замолчала, затем спросила другим тоном, резко и язвительно. — Интересно было бы знать, кто это нас подслушивает?!

Джордж спешно положил трубку на рычаг. Уши его горели. «Дурак, на линии шесть смежных номеров. Никто не заподозрит тебя». Но в любом случае подслушивать дурно. Даже если ты делаешь это вовсе не из любопытства, а лишь для того, чтобы услышать человеческий голос. Когда совершенно, абсолютно необходимо знать, что ты не один на свете. И в этом пустом доме. С Бабулей, которая выглядит… Успокойся, прекрати!

… которая выглядит как подстерегающий добычу краб, из цепких клешней которого никто никогда не спасется.

За окнами быстро темнело. Джордж налил себе еще молока.

Мама родилась в 1930-м, затем в 1932-м тетя Фло, потом дядя Франклин в 1934-м. Дядя Франклин умер в 1948-м от разорвавшегося аппендикса, и мама до сих пор иногда плакала, вспоминая о нем. Она доставала его фото и говорила, что обидно и глупо умирать от аппендицита. Мама любила дядю Франклина больше других своих братьев и сестер. Она сказала как-то, что Бог подло поступил, когда забрал Франклина.

Джордж выглянул в окно. Над холмами вдали заходящее солнце покрывало все легкой позолотой. Тени на лужайке перед домом становились глубже и чернее. Надвигалась ночь… О, Господи, если бы Бадди не сломал свою чертову ногу! Мамочка сейчас была бы дома и готовила бы на ужин что-нибудь вкусненькое. Они смеялись бы и болтали все вместе, а потом перекинулась бы в картишки или еще чем-нибудь занялись…

Джордж включил свет в кухне, хотя в этом не было особой необходимости. Потом сделал поменьше огонь под макаронами… Мысли его все время возвращались к Бабуле, сидящей в своем белом кресле, похожей на большого жирного червяка. Седые пряди волос свисают до плеч, руки протянуты в ожидании Джорджа — а он прячется за маму, всхлипывая.

— Пошли его сюда, Руфь. Я хочу обнять его.

— Он немного испугался, маменька. Сейчас успокоится и подойдет.

(Но голос мамы тоже был взволнованным и… и чуть испуганным…)

Мама? Испугана? Джордж остановился: было ли это на самом деле? Бадди говорил, что память часто играет с нами странные штучки. ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ли она волновалась? Да. Это было именно так. Бабуля повысила голос:

— Прекрати, Руфь! Вели мальчику подойти ко мне — я обниму его!

— Нет. Он плачет.

Бабуля медленно опустила руки, на сморщенном лице заиграла бессмысленная старческая улыбка, и она произнесла:

— А правда, он похож на Франка? Ты говорила, он вылитый Франк, да, Руфь?

Джордж снял свой ужин с плиты. Странно, раньше он не помнил этот эпизод так отчетливо, во всех деталях. Может, это тишина прояснила его память? Тишина… и то, что он теперь наедине с Бабулей.

Итак, Бабуля рожала детей и преподавала в школе, доктора были совершенно озадачены, а Дедуля плотничал — да так успешно, что находил себе работу даже в период Великой Депрессии. И вот, люди начали говорить…

— Что говорить? — спросил Джордж.

— Ничего особенного, — ответила мама, резко собрав карты в колоду. — Они говорили, что твои Бабуля с Дедулей что-то слишком везучие, что они куда удачливее остальных.

И вот тогда-то были обнаружены книги. Мама больше ничего не сказала об этом, кроме того, что был большой скандал, и Бабуле с Дедулей пришлось уехать в Бакстон. Вот и все.

Дети выросли, сами завели детей. Мама вышла замуж за папу, которого Джорж вовсе не помнил, и уехала в Нью-Йорк. Родился Бадди, и в 1969-м родился Джордж, когда они уже переехали в Статфорд. А в 1971 папу задавила машина с пьяным водителем.

Когда с Дедулей случился сердечный приступ, тети и дяди начали переписываться друг с другом. Они, конечно, не хотели сдавать Бабулю в приют. И она не хотела в приют. Конечно, надо было прислушиваться к желаниям этой женщины. Она будет проводить остаток дней своих с одним из детей. А поскольку все дети были замужем или женаты, и никто не горел желанием видеть у себя дома неприятную полусумасшедшую старуху, выбор пал на маму. Она единственная была к тому времени без мужа. Мама пыталась отказываться, но наконец сдалась. Она бросила работу и переехала в Мэн ухаживать за Бабулей. Ее братья и сестры купили домик и каждый месяц, сбрасываясь все вместе, присылали чек «на жизнь».

— Ну и втянули же меня братья и сестры в переделку! — сказала однажды мама. Она произнесла это с горькой улыбкой, будто бы и полушутя, но без смеха. Скорее с болью. Джордж знал (Бадди рассказывал ему), что мама пошла на этот шаг потому, что абсолютно все в большой семье, все без исключения родственники уверяли ее, что Бабуля долго не протянет. И действительно: высокое давление, ишемическая болезнь, почечная недостаточность… «Восемь месяцев, не больше», — дружно уверяли тетя Фло, и тетя Стефани, и дядя Джордж (в честь которого назвали Джорджа). «Ну, максимум год…». Однако прошло пять лет. И последний год тянулся, как целое десятилетие. Это продолжалось так долго… Краб на камне, поджидавший… кого? Или что?

«Ты знаешь, что надо делать, Руфь, ты знаешь, как ее заткнуть».

Джордж остановился на полпути к холодильнику, из которого намеревался достать полуфабрикат для Бабули. На лбу выступила испарина. Что еще за голос внутри его черепа?

Джордж весь пошел мурашками. Он смотрел на руку, покрытую гусиной кожей, и медленно вспоминал: дядя Джордж. Он приезжал из своего Нью-Йорка с семьей два — нет, три — года назад, на Рождество.

— Она более опасна теперь, когда впала в маразм.

— Джордж, говори тише. Дети дома.

Джордж стоял, положив руку на прохладную хромовую поверхность холодильника и мучительно вспоминая полузабытый эпизод. Да, дома был только он сам, а Бадди убежал кататься на санках с холма. Джордж долго рылся в поисках теплых носок и непромокаемых ботинок, и его ли вина, что дядя Джордж говорил слишком громко? Или, может, он виноват, что мама не прикрыла дверь на кухню! Или его ошибка в том, что Бог не заткнул ему уши, или, на худой конец, не отгородил звуконепроницаемой стенкой? Джордж так не считал, мама и сама говорила после стаканчика-другого вина, что Бог иногда играет грязно.

— Ты знаешь, о чем я, — продолжал дядя Джордж. Его жена и три дочки ушли за рождественскими покупками, и дядя Джордж, оставшись без строгого присмотра, неплохо подвыпил. Он говорил чуть заплетающимся языком, не теряя, однако, своей мысли:

— Ты понимаешь, что я имею в виду. Ты понимаешь, что случилось с Франком, когда он осмелился ей перечить.

— Джордж, помолчи, или я вылью это пиво тебе в физиономию, успокойся ради Бога!

— Понимаю, она вовсе не хотела этого. Но не удержала свой язык — и вот результат. Аппендикс…

— Джордж, заткнись!

Теперь давно забытый разговор всплыл в памяти во всех подробностях. И Джордж подумал, что Бог, кажется, не единственный, кто грязно играет.

Он наконец вытащил из холодильника ужин для Бабули. Телятина. Варить 40 минут, затем готово к употреблению. О'кей. Чайник на плите. Телятина в пакетике. Если Бабуля захочет чаю — пожалуйста, потребует ужин — он сделает, ничего сложного, все в порядке. Телефон доктора Арлиндера записан — на всякий случай. Он все учел и предусмотрел, так зачем теперь волноваться? Он никогда раньше не был наедине с Бабулей. Никогда. Поэтому и волнуется теперь.

— Пошли мальчика ко мне, Руфь. Пусть подойдет.

— Нет, он плачет.

— Теперь она более опасна, когда впала в маразм. Ты понимаешь, о чем я.

— Мы врали нашим детям о Бабуле.

У Джорджа пересохло во рту. Он набрал себе воды в стакан и отхлебнул немного… Господи, ну для чего память стала вдруг выдавать эти вещи? Эти мысли. Эти воспоминания. Зачем они? Джорджу показалось, что перед ним лежат в беспорядке разбросанные куски мозаики, которые никак не хотят сложиться в единую картину. А может, это и хорошо, что они не складываются? Может, картина бы вышла слишком пугающая? Может…

Из комнаты, где спала Бабуля, донесся странный хриплый клекот. Сдавленный звук, но довольно громкий. Джордж хотел бежать туда, но ноги его словно приросли к линолеуму. Сердце выпрыгивало из груди, глаза расширились. Он не мог и шевельнуться от страха: НИКОГДА, никогда раньше Бабуля не издавала подобных звуков. Да, она была довольно шумной во время «заскоков», и голос у нее был пронзительный и громкий, но ТАКИХ звуков Джордж не слышал. Они повторялись, затихая, переходя в еле слышный шум и — замолкли. Джордж, наконец, обнаружил в себе силы пойти в ее комнату и медленно двинулся туда на все еще непослушных ногах. Глотка его пересохла так, что сглотнуть он вовсе не мог. По лицу стекал липкий пот.

Первое, что он подумал, заглянув осторожно в комнату: Бабуля спит. Мало ли, какой звук она может издать во сне. Может, она все время так шумела, пока они с Бадди были в школе. Ведь он впервые остался один с ней. Это была первая обнадеживающая мысль. А потом он увидел, что морщинистая желтоватая рука, лежавшая поверх покрывала, безвольно свисает вниз. И желтые длинные ногти касаются пола. Беззубый рот открыт, подбородок отвалился — как червоточина в сморщенном яблоке, обнажающая гнилое нутро. Джордж медленно и осторожно сделал пару шагов. Он стоял совсем рядом с Бабулей и внимательно всматривался в ее лицо. «Ты щенок, — говорил внутри его насмешливый голос Бадди. — Твой мозг играет с тобой скверные штучки. Бабуля спокойно дышит, присмотрись-ка!».

Джордж присмотрелся. Ни малейшего движения.

— Бабуля? — попытался сказать он, но голос не слушался, он издал лишь хриплый шепот, и, сам испугавшись этого звука, отпрянул от постели, прикрыв рот рукой.

— Бабуля! — теперь вышло громче. — Не хотите ли чаю? Бабуля?

Нет ответа. Глаза закрыты. Челюсть отвалилась. Рука висит.

За окном заходящее солнце окрашивало золотым и алым листву деревьев. Он видел ее во всех деталях, видел не здесь, не теперь, а сидящую в белом кресле.

Выражение лица тупое и торжествующее одновременно. Руки протянуты к нему. Джордж вспомнил один из ее «заскоков», когда Бабуля начала кричать: «Гиаши! Гиаши! Гастур-дегрион-йос-сов-ов!» И мама начала подталкивать их к двери, прикрикнув: «Побыстрей пошевеливайся» на Бадди, когда тот замешкался в прихожей в поисках своих перчаток. И Бадди даже остановился на секунду, совершенно ошеломленный, потому что мама никогда раньше не кричала на них. Дети вышли за порог и стояли во дворе, недоумевающие, испуганные. А потом мама позвала их к ужину как нив чем ни бывало. Джордж никогда не вспоминал раньше этот эпизод. Почему-то теперь, глядя на Бабулю, так странно лежащую на своей кровати, с отвалившейся челюстью, он припоминал в мельчайших подробностях тот ужасающий день. Наутро они узнали, что миссис Хэрхэм, жившая неподалеку и иногда посещавшая Бабулю, умерла в своей постели в тот вечер без особых, как сказал доктор, на то причин. Бабушкины «заскоки».

«Заскоки».

Эти странные слова, лишенные всякого смысла, незнакомые, напоминающие заклинания. Но ведь заклинания произносят ведьмы. Ведьмы способны и на большее. Разбросанные кусочки мозаики стали складываться в целостную картину. «Магия», — подумал Джордж, и эта мысль пронзила его как молния.

Картина была ясна. Те самые таинственные книги, о которых мама говорила с тетей Фло, слова на неведомом языке, которые выкрикивала Бабуля, ее мертворожденные дети и изгнание из церкви, как и из города — все это складывалось в мозгу Джорджа, как по волшебству, воедино. Выходил неплохой портрет его Бабули, жирной, морщинистой, напоминавшей жабу, обтянутую желтой кожей. Беззубый рот скривился в отвратительной усмешке, взгляд слепых глаз одновременно отсутствующий и пронизывающий, на голове конический черный колпак, увенчанный звездами, расписанный таинственными иероглифами. В ногах черные кошки с глазами желтыми, как янтарь. Он чувствовал запах тления и серы. Видел свет загадочных черных звезд. Слышал пронзительный голос, произносящий странные слова из странных книг, и каждое слово подобно камню. И каждый параграф подобен ночному кошмару, и каждое предложение как пылающий костер.

Джордж смотрел на все это глазами ребенка, но они были открыты для постижения бездонности этой тьмы. Бабуля была ведьмой.

И теперь она умерла. И этот странный звук, который напугал его, звук, напоминающий клекот, был ее предсмертным хрипом.

— Бабуля? — прошептал Джордж, и в голове его пронеслось: «Динь-дон, злая ведьма умерла». Ответа не последовало. Он опасливо поднес ладонь ко рту старухи. Дыхание не чувствовалось. Она лежала неподвижно, и страх снова охватил Джорджа. Неужели… Он вспомнил, как дядя Фрэд учил его слюнявить палец, чтобы определить направление ветра. Он проделал эту операцию — но ни малейшего дуновения, ни слабого вздоха изо рта Бабули не было. Ничего не было. Мальчик ринулся было к телефону звонить доктору Арлиндеру, но остановился. А если на самом деле Бабуля жива, и он окажется в идиотской ситуации из-за своего преждевременного испуга? Нет уж, надо все проверить самому.

«Пощупай ее пульс».

Он остановился в дверях и обернулся. Рукав ночной сорочки на свисающей мертвой руке был чуть отвернут, обнажая запястье. Нет, идея не слишком хороша. Однажды после визита к Доктору Джордж решил пощупать себе пульс. Медсестра делала это легко и быстро, но сам он, как ни бился, не смог повторить ее действий. Неумелые пальцы говорили ему, что и сам-то он мертв. Так что лучше не браться за то, о чем не имеешь представления. И потом… ведь придется прикоснуться к Бабуле. От этой мысли Джорджу становилось не по себе. Даже если она мертва… ОСОБЕННО, если она мертва. Джордж стоял в нерешительности на пороге, переводя взгляд с тяжелого неподвижного тела на висящий в кухне телефон. Может, лучше не тратить времени, а позвонить? Или…

«Зеркало!».

Ну конечно же, когда дышишь на зеркало, оно запотевает. И в кино доктор подносил его ко рту человека, потерявшего сознание, чтобы проверить, жив ли он. Великолепная мысль! Джордж побежал в ванную и принес зеркало. Он поднес его к самому беззубому рту, почти касаясь губ, и стал считать про себя. Он досчитал до шестидесяти, убрал зеркало и стал внимательно рассматривать его поверхность. Никаких изменений. Ни малейших. Бабуля мертва.

Джордж обнаружил, что он испытывает некоторое сожаление, и даже сам слегка себе удивился. Все мучившие его сомнения отступили на задний план. Возможно, она была ведьмой. А может быть, ему это только показалось, иллюзия, бред, цепь совпадений… Какая теперь разница? Важно одно: она умерла, но все конкретные жизненные вопросы блекнут и исчезают перед пугающим ликом Смерти. Новая для Джорджа взрослая печаль охватила его. Такие переживания оставляют неизгладимый след в душе человека, и только по прошествии многих и многих лет обнаруживает он, как важны для формирования его личности были ощущения, испытанные в далеком детстве, особенно ощущение смерти ли бренности всего земного — пугающее и незабываемое…

Джордж взглянул на Бабулю. Закат раскрасил ее лицо причудливыми переливами бордового с оранжево-красным. Мальчик поспешно отвернулся и пошел в ванную относить зеркало. Теперь надо позвонить. Джордж постарался сосредоточиться, чтобы все сделать правильно. В мозгу его сразу возникла приятная мысль: когда Бадди начнет приставать к нему, дразнить и обзывать щенком, он ответит спокойно: «Я был дома ОДИН, когда умирала Бабуля — и я сделал все необходимое». Вот так-то.

Во-первых, позвонить доктору Арлиндеру. Набрать номер и сказать: «Моя Бабуля умерла. Будьте добры, скажите мне, что мне надо делать дальше?». Нет, не так. «Я думаю, Бабуля умерла». Это будет лучше. Никто не ожидает, что ребенок разбирается в этих вещах, поэтому лучше не говорить категорично… Или так: «Я уверен, что Бабуля умерла». Уверен! Самое точное слово… А потом рассказать о зеркале и предсмертном хрипе. И доктор Арлиндер придет, пощупает ей пульс — и что там еще делают доктора? — скажет, что Бабуля мертва, и добавит: «Ты был молодцом, Джордж. Ты действовал решительно и верно. Позволь тебя поздравить!». А Джордж ответит что-нибудь скромно и с достоинством.

Он сделал два глубоких вдоха, прежде чем снять трубку. Сердце его учащенно билось, но страх, перехватывающий горло, отпустил. Худшее уже произошло. В каком-то смысле это даже легче, чем сидеть на кухне в постоянном напряжении, смотреть на часы, ожидая маму, и знать, что в любую секунду из комнаты может послышаться пронзительный голос… Он снял трубку… телефон не работал. Ни голосов. Ни гудка. Джордж стоял, ошеломленный, с готовыми уже заранее словами: «Простите, миссис Додд, но я должен вызвать доктора», ставшими ненужными теперь… Абсолютная тишина. Звенящая, мертвая тишина — как там, в комнате, где лежит Бабуля. Лежит так спокойно. Так тихо.

Опять мурашки по коже и комок в горле. Джордж переводил взгляд с чайника на плите на чашку с пакетиком трав для Бабули. Никакого чая. Никогда.

Он вздрогнул, повернулся опять к телефону и стал лихорадочно нажимать на рычаг, прислушиваясь, нет ли сигнала. Бесполезно. Мертвая тишина. Мертвая, как…

Джордж с силой бросил трубку на рычаг, и телефон жалобно звякнул. Он спешно схватил трубку: а вдруг все включилось, как по волшебству? Но тщетно: никаких звуков.

Его сердце, казалось, готово выпрыгнуть из груди. «Я один в этом доме. Один с ее мертвым телом». Он медленно прошел по кухне, постоял минуту-другую у стола, затем включить свет. В доме становилось сумрачно, скоро зайдет солнце, и настанет ночь. Джорджа пугала эта мысль: ночь, мертвое тело, одиночество. Господи, когда вернется мама? Все, что осталось ему — ждать. Мама скоро придет, и все будет о'кей. Это лучше, что Бабуля умерла. Иначе он сошел бы с ума от страха в ожидании ее пронзительного крика, и она могла потребовать ужин, могла свалиться с кровати… Господи, как это ужасно — сидеть одному в темноте и думать о странных вещах… Видеть переплетение колеблющихся теней на стене и думать о смерти, о мертвом морщинистом теле, видеть, как сверкают в темноте мертвые глаза, как вращаются они, и скрипит половица, будто кто-то крадется по дому, прячась в черных углах, переходя из тени в тень… В темноте мысли ваши замыкаются на одном, и можете пытаться думать о цветах на лужайке, о Деве Марии или золотом призере Олимпиады в 440 году — все равно мысли вернутся к невидимой тени, опасной, огромной туше с клешнями и пристальным взглядом мертвых слепых глаз.

— Хватит же, черт возьми!

Джордж обхватил руками голову. Пора прекратить это сумасшествие, вернуться в реальность. Ему же не 6 лет, в конце концов. Она мертва, мертва — и все тут. Она не более опасна, чем… чем этот стол, или стул, или радио, или…

«Прекрати панику, Джордж! Заткнись! Возьми себя в руки!».

Да, она просто труп — и ничего больше. Джордж подошел к двери в ее комнату. Бабуля лежала все в той же позе, рука свешивается с кровати, рот открыт. Она теперь — предмет неодушевленный, часть мебели; можете положить ее руку обратно в постель, или вылить на нее стакан воды, или включить музыку под самым ухом — Бабуле все равно. Она, как иногда говорил Бадди, ВНЕ этого всего.

Внезапно негромкий повторяющийся стук раздался слева от Джорджа. Он невольно вскрикнул. Это была наружная дверь, всего лишь вторая дверь, которую Бадди поставил неделю назад — она хлопала, под порывами ветра закрываясь и открываясь вновь. Джордж отпер замок внутренней двери и выглянул, чтобы прикрыть плотней наружную. Порыв ветра взъерошил ему волосы. Странно, когда мама уходила, был ясный солнечный день, а сейчас уже совсем стемнело… Джордж подошел к телефону, снял трубку. Ничего. Все та же тишина. Он сел на стул, затем встал и начал нервно расхаживать взад-вперед по кухне, пытаясь взять себя в руки и хоть Сколько-нибудь успокоиться.

Часом позже наступила полная темнота. Телефон молчал. Наверное, ветер, который дул теперь с неистовой силой, повредил линию. Такое уже было. Ничего страшного… Телефон тихо динькнул — далекий призрачный! звук — и снова замолчал. Ветер грозил перерасти в настоящий ураган, он свистел и завывал за окнами, раскачивал деревья… Джордж подумал, что в лагере бойскаутов у ночного костра он расскажет замечательную историю о том, как сидел когда-то один в пустом доме со своей мертвой Бабулей, и ветер быстро гнал по небу облака, черные вверху и внизу белые, чуть тронутые желтизной — как Бабулина сморщенная кожа… Это, как иногда выражался Бадди, классика!

Больше всего на свете Джордж хотел бы сидеть у костра сейчас, чтобы все уже было позади, и все с открытыми ртами слушали бы его рассказ о своей смелости и хладнокровии. Но — увы — за окнами в полной темноте, бушевал ветер, дом наполнялся странными звуками, и каждый из которых заставлял Джорджа подпрыгнуть на стуле от страха, и мама все не возвращалась…

«Она вернется скоро. И все будет о'кей. Скоро вернется… Ты не прикрыл лицо Бабуле! … вернется домой… не прикрыл лицо!».

Джордж резко вздрогнул, будто кто-то сзади него громко заговорил, и непонимающим взглядом обвел кухню, остановившись на молчавшем телефоне. В кино он видел, что мертвым прикрывают лицо — так полагается, но. Боже, опять войти туда…

«Черт с ним со всем! Я не пойду в ее комнату!».

Пусть этим занимается кто-нибудь другой. Кто-нибудь из взрослых. Мама, когда вернется домой. Или доктор Арлиндер, когда его вызовут. Кто угодно, но не Джордж. Ему это не нужно. А Бабуле теперь и вовсе безразлично. Так зачем же идти туда, к ней? Голос Бадди ехидно произнес у него в голове: «Оправдываешься, бедняжка. А если бы не боялся, то пошел бы и спокойно прикрыл ей лицо. Ты просто струсил, щенок! Кишка тонка!».

Джордж сидел за столом, бесцельно перелистывая свой так и не прочитанный учебник истории. Он понимал, что если не сделает всего до конца, у Бадди будет возможность поддеть его. Он видел себя у костра, описывающим свои приключения. Вот он приближается к концу рассказа, когда на дороге вдали засветились фары их старенького автомобиля — и, как всегда, вовремя появляющиеся взрослые установили торжество порядка и покоя, и все стало на свои места, — но тут из тени выступает темная фигура. Костер вспыхивает чуть ярче, и Джордж узнает своего братца и слышит язвительный голос: «А если ты и правда был так храбр, цыпленочек, отчего ты не прикрыл ей лицо?». Нет, так дело не пойдет. Джордж встал и прошелся по кухне, пытаясь напомнить себе, что Бабуля мертва, и ее ничто уже не потревожит. Ей можно вылить стакан чаю на голову, или убрать подушку, и так далее, и так далее, а она не почувствует, потому что она ВНЕ всего этого, спокойная, холодная, безучастная. Мертвые никогда не встанут, а все остальное — бред, галлюцинации, странные полуночные страхи, глупые навязчивые мысли — как о том, что полированные дверцы шкафа распахнутся в темноте, как о том, что лунный голубоватый свет будет играть на белых костях скелета, как… Джордж прошептал вслух: «Прекрати, неужели ты не можешь остановиться?! Перестань быть ослом!».

Он попытался успокоиться, и наконец был готов войти к Бабуле и набросить покрывало ей на лицо. Он сделает все как надо. А потом выкинет ее ненужный пакетик с чаем и уберет чашку. И все будет исполнено до конца, и никто не сможет упрекнуть его.

Джордж подошел к дверям Бабулиной комнаты. Каждый шаг стоил усилий воли. В комнате было темно, Бабуля неопределенной черной тушей возвышалось над белеющими простынями. Джордж лихорадочно шарил по стене в поисках выключателя, никак не мог найти его — казалось, это будет длиться вечность. Но наконец он нащупал выключатель; щелчок — и комнату залил неяркий желтый свет.

Бабуля лежала все так же: рот открыт, рука сваливается с кровати. Джордж задумался, не стоит ли положить руку в кровать вдоль туловища, но от одной мысли, что придется коснуться трупа, капли холодного пота выступили у него на лбу. Что угодно, только не это. К тому же, рука в любой момент может соскользнуть обратно, и его героические усилия пропадут даром. Не стоит напрягаться зря.

Медленно, словно преодолевая сопротивление какой-то вязкой жидкости вместо воздуха, Джордж приблизился к Бабуле и склонился над ней. Тело покойной было абсолютно желтое; конечно, отчасти виной тому было освещение, но только ли оно?

Джордж приподнял край покрывала и потянул его. Он покрылся испариной, дыхание было неровным, сердце бешено билось. Он набросил край покрывала на лицо Бабули, но ткань соскользнула, обнажая сморщенный лоб. Постояв немного и успокоившись, Джордж попробовал снова. Осторожно приподнял покрывало за края, изогнувшись над кроватью, стараясь не коснуться трупа даже сквозь ткань — на этот раз все удалось, О'кей. Джордж почувствовал удовлетворение. Даже страх слегка отступил. Он похоронил Бабулю! Вот для чего покойникам прикрывают лицо: это напоминает их захоронение. Таков обычай.

Джордж смотрел на свисающую вниз, до самого пола руку — и ощутил вдруг, что больше не боится так, как раньше. И сможет поднять эту безжизненную кисть и положить на кровать, похоронить под покрывалом со всем остальным телом покойной. Он решительно взял холодную руку и поднял ее.

Бабулина рука дернулась в его ладони — и вцепилась ему в запястье.

Джордж закричал. Он рванулся назад, крича во весь голос, заглушая шум ветра и скрип половиц в доме, и остановился у дверей, в относительной безопасности.

Рука судорожно сжалась в воздухе, повернулась и, бессильно упав вниз, вновь застыла в полной неподвижности.

«Со мной все в порядке, ничего не произошло, это просто рефлекс».

Но один взгляд на Бабулю, на мертвую руку с длинными желтыми когтями лишил Джорджа остатков рассудительности. Паника охватила все его существо, не оставив места доводам разума. Все тело вновь покрылось мурашками, холодный пот стекал со лба, и он чувствовал себя на грани сумасшествия. Все, чего он хотел в жизни — быть далеко отсюда, вне этого дома, за пределами досягаемости Бабулиных цепких рук — да хотя бы просто в другой комнате… И Джордж бросился бежать, не видя перед собой ничего, бежать прочь из этого страшного места на непослушных спотыкающихся ногах. Он не вписался в дверной проем, со всего разбега ударился лицом в стену и упал на пол. Боль, раскалывающая голову, казалось, на тысячу частей, была даже сильнее страха. На своей зеленой рубашке Джордж увидел красные пятна. Кровь лила из разбитого носа. Он вскочил на ноги и, испуганно озираясь, направился в кухню.

Сквозь приоткрытую дверь в комнату Бабули он видел свисающую руку… но тело лежало на кровати спокойно и ровно… Ему просто привиделся весь этот кошмар. Он вошел в комнату, чтобы прикрыть лицо покойной, и от страха придумал все последующее… Но нет. Происшествие было слишком реальным. Боль прояснила сознание Джорджа, и он, сравнительно спокойно припоминая ситуацию, приходил к выводу, что она не должна была произойти. Ведь мертвые не оживают. Вы можете делать с трупом все, что угодно, но он-то не может в ответ вцепляться ногтями в ваше запястье! Можно сбросить мертвеца с кровати, или скатить с вершины холма и т. д. — короче говоря, совершать какие-то действия НАД покойным. А время ДЕЙСТВОВАТЬ самостоятельно для него прошло. «Если только речь не идет о ведьме. О злой ведьме, которая специально выбрала время своей смерти так, чтобы дома был один маленький мальчик, с целью… С какой целью?»

Глупости все это. Он опять начинает переживать события и дает слишком много воли воображению. Джордж вытер нос ладонью и посмотрел на кровавый след. В любом случае, правда все это или галлюцинации, он не подойдет больше к Бабуле. Хватит с него. Приступ животного ужаса прошел, но он был все еще напуган, нервы предельно напряжены, слезы вот-вот готовы брызнуть из глаз, и больше всего на свете ему хотелось, чтобы скорее вернулась мама и прекратила весь этот кошмар. Джордж глубоко вздохнул. На нос пора было положить мокрую повязку. Он подошел к крану и вдруг почувствовал, что находится на грани потери сознания. Он постоял немного, опершись о раковину. Затем взял валяющуюся рядом тряпку и, подставив ее под кран, включил холодную воду. Подержав ее там минут несколько, пока не устала рука, Джордж чуть отжал тряпку и приложил ее к разбитому носу. Он закрыл кран, когда из соседней комнаты раздался голос Бабули:

— Подойди сюда, малыш. Иди сюда, твоя Бабуля хочет обнять тебя.

Джордж хотел закричать, но не смог издать ни звука. Зато звуки доносились из комнаты: скрип кровати, будто что-то тяжелое переворачивается и приподнимается на ней, — о Господи, это было похоже на то, что Бабуля пытается… что она выбирается из кровати!

— Малыш! Иди-ка сюда! Немедленно!!!

Джордж с ужасом увидел, что его ноги подчиняются этой команде. Он хотел остановиться, но они продолжали медленно шагать по линолеуму кухни, не подчиняясь приказам хозяина: правая нога. левая, снова правая, шаг за шагом приближаясь к…

«Она ВЕДЬМА, Боже мой, она ведьма, что же теперь будет? Господи, помоги, помоги, ПОМОГИ!!!».

Джордж вошел уже в Бабулину комнату и с ужасом увидел, что она не только хотела, но и действительно выбралась из постели и сидела в своем старом белом кресле, которое пустовало уже 4 года — с тех пор, как Бабуля стала слишком тяжела, чтобы двигаться, и слишком мало стала понимать, где она находится… Но теперь она лишилась и следов старческого маразма. Лицо ее было жирным и обвисшим, но тупое выражение исчезло, будто его никогда и не было, будто это была лишь маска, предназначенная для глупых мальчишек и усталых одиноких женщин. Ночная сорочка сползла с плеча, обнажая огромное рыхлое тело. Покрывало с постели было сброшено на пол… Бабуля медленно поднимала тяжелые желтоватые руки:

— Я хочу обнять тебя, Джордж. Не хнычь. Не маленький уже. Подойди к Бабуле.

Джордж пытался — и не мог противостоять силе ее притяжения. Его тело подчинялось приказам старой ведьмы, а мозг был пленником, бессильным, не способным ничего изменить. Лицо его искривилось от невероятного напряжения, по лбу ручьями бежал пот, дрожали ноги… В любом случае, он докажет Бадди, что не боялся Бабули. Он подойдет к ней — что ж, по крайней мере тот не назовет его трусливым щенком.

Руки с длинными желтыми ногтями уже почти касались Джорджа, когда слева от него раздался звон стекла, и сквозь разбитое окно в комнату ворвался ветер, кружа залетевшие листья и какие-то бумаги, развевая волосы и сорочку Бабули.

Теперь Джордж смог кричать. Он отпрянул от протянутых рук, и Бабуля издала странный шипящий звук, сжимая и разжимая в воздухе свои клешни, шевеля толстыми бескровными губами.

Ноги все еще не слишком слушались Джорджа, он упал на пол и, продолжая кричать, пополз из комнаты. Бабуля медленно поднималась из кресла — огромная, жирная туша, нависающая над обезумевшим от страха ребенком. Мертвая -и в то же время живая, куда более живая, чем все эти 4 года… Джордж понял вдруг, ЧТО означает это объятие, и это открытие поразило его. Бабуля схватила его за рубашку, и Джордж ощутил на мгновение холод мертвого тела, он отчаянно рванулся, оставив в цепкой старой руке кусок своей рубашки — и оказался на кухне.

Он убежит в ночь. Немедленно. Сейчас. И пусть кого-нибудь другого обнимает злая ведьма, его Бабуля. А мама, когда вернется, увидит живого сына.

Но в дверях выросла огромная уродливая тень. Отступать было некогда, и смертельный, леденящий кровь ужас охватил Джорджа…

В это мгновение зазвонил телефон. Джордж схватил трубку и закричал — он просил помощи, умолял, чтобы его спасли — но ни звука не вырвалось из сдавленного страхом горла. Бабуля стояла в дверях в своей розовой рубашке, опираясь огромными руками о косяк, желтые волосы обрамляли оплывшее зловещее лицо… Она усмехалась.

— Руфь? — это был голос тети Фло, едва слышный сквозь треск и завывание. — Руфь, это ты? — тетя Фло из Миннесоты, две тысячи миль отсюда.

— Помогите! — прокричал Джордж, и все, что вырвалось из него, был сдавленный хриплый шепот.

Бабуля медленно двинулась к нему, протягивая руки, сжимая и разжимая их в воздухе. Она ждала этого объятия 5 лет — и теперь не хотела отступать.

— Руфь, ты меня слышишь? Здесь такая буря, и мне… мне стало страшно… Связь плохая… Руфь, я не слышу!

— Бабуля, — произнес наконец Джордж. Желтая туша нависла над ним.

— Джордж? — голос тети Фло неожиданно стал прекрасно слышен, будто она была рядом. — Джордж, это ты?

Он отступал от надвигающихся рук — и обнаружил, что сам, как последний идиот, отрезал себе путь к отступлению, забившись в угол между раковиной и кухонным шкафом. Ужас сковал все его существо, и он мог только повторить в трубку снова и снова:

— Бабуля! Бабуля! Бабуля!

Холодные руки прикоснулись к его горлу, и Джордж уже едва слышал далекий, словно доносящийся не только с расстояния в тысячи миль, но и пролетевший сквозь года голос тети Фло:

— Скажи ей лечь, Джордж. Скажи, что она должна это сделать во имя твое — и во имя ее отца. Ее духовного отца звали ГАСТУР. Успокойся, и скажи ей это…

Морщинистая рука с неожиданной силой дернула шнур. Телефон отключился. Джордж сжался в комок в своем углу, огромная зловещая тень накрыла его…

— Ложись! Успокойся! Именем Гастура! Гастур! Ложись!

Ее руки смыкаются на шее Джорджа, холодные как лед и…

— Ты должна! — кричал мальчик. — Тетя Фло сказала — именем Гастура! Моим именем!

… и сжимают ее в объятии, неотвратимом, как смерть… сжимают…

* * *

Когда огни старенького авто часом позже загорелись вдалеке на дороге, Джордж сидел за столом перед так и не прочитанным учебником истории. Он встал, подошел к двери, отпер ее. Телефон с оборванным шнуром безжизненно молчал. Ветер на улице, чуть утихнув, шуршал желтыми листьями. Мама вошла, стряхнула прилипший к пальто лист:

— Ах, такая непогода. У тебя как, все нормаль… Джордж! Джордж, ЧТО СЛУЧИЛОСЬ?! — кровь отхлынула от ее лица, ставшего мертвенно-бледным, глаза расширились.

— Бабуля, — сказал мальчик. — Она умерла.

И заплакал.

Мать обняла его и устало прислонилась к стене, словно из нее разом ушли все силы.

— Джордж… что-нибудь еще? Что ЕЩЕ случилось? — Ветер разбил веткой окно в ее комнате. Мама отпустила его, вгляделась в лицо и, не говоря ни слова, быстрыми шагами направилась в комнату Бабули.

Она вернулась с обрывком зеленой ткани в руках — это был клочок рубашки Джорджа.

— Я вынула из ее рук, — прошептала мама.

— Я ни о чем не буду сейчас говорить, — устало ответил Джордж. — Слишком хочется спать. Позвони тете Фло, если хочешь. Спокойной ночи, я пойду.

Он пошел в комнату, оставив приоткрытой дверь, чтобы слышать, что делает мама. Она так и не позвонила тете Фло ночью — потому что был поврежден шнур. Не будет этого и следующим вечером — потому что незадолго до ее прихода домой Джордж произнесет пару десятков странных слов (некоторые — изуродованная латынь, другие — заклинания друидов) — и за две тысячи миль отсюда тетя Фло скоропостижно скончается от инфаркта.

Он разделся и лег в постель, заложив руку за голову. Медленно, постепенно на лице его проступила зловещая жуткая усмешка. Теперь все — ВСЕ — будет по-другому. Например, Бадди.

Бедняга, он ведь, вернувшись, опять возьмется за свое: Пытка Краснокожих и прочие щенячьи штучки — и Джордж, возможно, позволит ему поразвлечься на виду у других…

Но ночью, когда они останутся одни в этой темной спальне…

Джордж беззвучно рассмеялся. Как говорит тот же Бадди, это — классика!

@темы: рассказы, классика, старики и старухи, не своё

---

Г.Ф. Лавкрафт. "Нечто в лунном свете"

[Скрёб-поскрёб]

Морган не писатель, он даже говорить-то связно по-английски не умеет. Оттого-то меня поражает написанное им, хотя у всех остальных оно вызывает смех.

Однажды вечером он был один, как вдруг им завладела неодолимая тяга к сочинительству, и, тут же схватившись за ручку, он написал следующее:

"Меня зовут Говард Филлипс. Я живу в городе Провиденсе, что в штате Род-Айленд, на Колледж-стрит, в доме шестьдесят шесть. Двадцать четвертого ноября 1927 года (а я понятия не имею, какой нынче год) я заснул, увидел сон и с тех пор никак не могу проснуться.

Мой сон начался на сыром, заросшем тростником болоте, в северной части которого к серому осеннему небу взмывал каменный утес, весь покрытый лишайником. Подгоняемый непонятным любопытством, я поднялся на него там, где он был расколот надвое, обратив внимание на множество страшных нор по обеим сторонам расщелины, далеко уходящих в каменное нутро горы.

Кое-где в узком разломе я видел над входом нагромождение упавших сверху камней, которое мешало заглянуть в возможно имевшийся там коридор. В одном таком темном месте я ощутил непонятный приступ страха, словно некая невидимая и бестелесная эманация, принадлежая каменной бездне, вытягивала из меня душу, однако там была непроглядная темень и мне не удалось понять, что меня напугало.

Наконец я поднялся на поросшую мхом площадку, освещенную неясным светом луны, которая сменила угасшее солнце. Оглядевшись, я не увидел ни одного живого существа, однако был уверен в чьем-то довольно странном шевелении среди перешептывавшегося тростника на оставшемся далеко внизу гибельном болоте, из которого я незадолго до этого вышел.

Пройдя еще немного, я набрел на проржавевшие трамвайные рельсы и изъеденные червями столбы, которые еще удерживали наверху провисшие провода. Я отправился вдоль трамвайного пути и вскоре увидел желтый вагон под номером 1852 обыкновенный двойной вагон выпуска 1900 1910 годов. Он стоял пустой, но готовый к отправке, ибо был присоединен к проводам и удерживался на месте тормозами, а под полом у него что-то гудело. Я влез в него и безнадежно обыскал все в поисках выключателя, попутно обратив внимание на отсутствие контролирующего рычага, что говорило о временном отсутствии водителя. Тогда я сел на одну из стоявших поперек лавок и тотчас услыхал где-то слева шорох травы, после чего увидел на фоне лунного неба черные силуэты двух мужчин. Они были в форменных фуражках трамвайной компании, и мне не пришло в голову усомниться, что это кондуктор и водитель. В это мгновение один из них со свистом принюхался и, подняв голову, завыл на луну, а другой, опустившись на четвереньки, побежал ко мне.

Я выскочил из вагона и мчался что было мочи, пока не выбился из сил... А убежал я не потому, что кондуктор опустился на четвереньки, а потому что увидел лицо водителя белый конус, прикрепленный к кроваво-красному щупальцу.

Я понимал, что это всего лишь сон, но, даже понимая это, чувствовал себя нехорошо.

С той самой ночи я только и делаю, что молюсь о пробуждении... и напрасно!

Так я стал жителем ужасного мира моего сна! Ночь сменилась утром, а я все бродил по безлюдному болоту. Когда вновь наступила ночь, я все еще бродил, мечтая о пробуждении. Один раз, раздвинув тростник, я увидел прямо перед собой старинный трамвайный вагон... а рядом конусолицее существо, задрав голову, странно выло в струящемся с неба лунном свете!

Каждый день одно и то же. А ночью я иду на то ужасное место. Я пытался воспротивиться и не ходить, но все равно иду, ибо всегда просыпаюсь от пугающего воя при луне и как сумасшедший бегу прочь.

Боже! Когда я проснусь?"

Это написал Морган. Я бы пошел в дом шестьдесят шесть на Колледж-стрит в Провиденсе, но боюсь того, что могу там увидеть.

@темы: сновидения, рассказы, классика, выбор админа, не своё

---

Твой ход

[Скрёб-поскрёб]

Всем когда-то доводилось играть в пошаговые игры, будь то настольные, вроде шахмат, или компьютерные, вроде старого доброго Фоллаута или Героев Меча и Магии.
Чем их можно охарактеризовать?
Здесь нужен определённый набор навыков. Так, скажем, умение выбирать наилучший путь, умение продумывать ходы наперед; умение придерживаться одной стратегии, но импровизировать, сохраняя последовательность адекватных ответов на ходы противника.
Всего не счесть.
К сожалению, нужен ещё один навык для такой игры – терпение. У современных людей терпения не занимать: все куда-то спешат, все стараются всё попробовать, везде оставить свой след, «Мы живем один раз» и т.д. и т.п.

А что, если бы вам представилась возможность сыграть в идеальную пошаговую игру? Игру, которая происходит в реальности, игру, в которой на кону стоит ваша жизнь.
Интересно будет играть на свою жизнь? Ещё бы. Чистый азарт, чистый хардкор.

Меня зовут Илья, мне 21 год, я безработный и нигде не учусь. Я должен был бросить учебу в престижном ВУЗе – потому что игра важнее.

Впрочем, я добровольно не подписывался на нее.
Это началось полгода назад, и продолжается до сих пор – каждый раз, когда я смыкаю глаза. Когда я засыпаю, просыпается Он. Не знаю, каким образом я могу видеть Его глазами, смотреть, как он снует по моей квартире, видеть себя, тихо спящим в постели. Я знаю только то, что это – не сон, и Он – не я.
Я никогда не смотрел вниз с высоты двух метров. А ещё – у меня никогда не было по шесть пальцев на каждой руке.
Все выглядит как самая настоящая игра. Когда я засыпаю – я как будто бы завершаю свой ход, и тогда мой мир переносится в параллельную реальность, где это существо свободно ходит по дому…
Вынужден заметить, что Он играет честно. Он дал о себе знать ещё с самого начала.

«ТЫ НЕ ОДИН»
«ИГРАЙ ИЛИ УМРЁШЬ»

Такие ёмкие послания Игрок выцарапывает на стенах. Отчетливо помню, что было тогда, еще полгода назад: я истерил, как маленькая девочка, бегал по дому с фонариком и ломом, осматривая углы, шарахался от каждого звука. Моей паранойе не было предела – я задолбал соседей, друзей, милицию.… Это была пустая трата времени и сил, которые были мне очень нужны. Сейчас я уже вник в суть игры, и мы оба играем на равных.
Я живу в своей квартире, и у меня есть ключ. Он же – опытный взломщик.
Я могу забаррикадироваться, заколотить двери и окна. Он же достаточно силён, чтобы преодолеть эти преграды.
У меня есть счёт в банке на круглую сумму, и я могу себе позволить все нужные вещи. Он же невозбранно берёт то, что ему надо.
У меня есть машина, на которой я могу попытаться от Него бежать. Он же – очень быстр и вынослив, Он настигнет меня в два счёта.
Разница лишь в одном: Он – охотник, расставляющий на меня ловушки, а я – жертва. Я не могу видеть, как Он это делает, но я должен выживать. Все, что я могу – ограничить Его время хода, не дав себе заснуть.
Хорошо, когда у тебя есть покойный богатый дедушка, который завещал тебе немаленькую сумму денег! Можно не работать за копейки и не приходить домой, выпадая в кровать от усталости, делая себя беззащитным перед Игроком. И не вините меня в бесчеловечности – вы не пережили того, что пережил я.

Естественно, кое-чему я научился в этой игре.
Нужно быть внимательным к мелочам – когда ты просыпаешься, встаешь и идешь по своим делам – посмотри внимательнее. Может быть, ты не заметишь, что пол смазан чем-то скользким, но когда ты поскользнешься и врежешься головой в острый угол – игра будет окончена.
Нужно быть готовым ко всему и адекватно реагировать. Когда ты просыпаешься и видишь нож, подвешенный на тонкой ниточке, которая вот-вот порвётся, за гвоздик в потолке - лучше не лежать с широко открытыми глазами в стиле «Что за херня?» а уйти в сторону от угрозы.
Нужно быть осторожней и не давать воли привычкам – автоматизм в таком деле тебе не на руку. Когда ты просыпаешься, встаешь и идёшь на кухню, чтобы покурить – лучше остановись и спроси себя: «Чем это воняет? Газом?»
Не надо быть наивным. Не думай, что ты можешь скрыться, выйти из игры, как ни в чем не бывало. Я, как-то раз, пробовал убежать от этого всего безумия – уехал на машине пожить недельку-другую в селе. И знаете что? Он до меня добрался. Он проколол мне шины и исцарапал капот, а потом я полдня ловил попутку.

«ДАЖЕ НЕ ДУМАЙ»

Я сплю по три часа в день, по будильнику, я пью крепкий горячий кофе; в моей комнате, сотрясая стены, играет громкая музыка. Я давно уже раскусил Его попытки подсыпать мне транквилизаторы в еду и напитки - но даже это меня не спасает.
Он стал напористей! И до этого он был очень быстр, умён и расчетлив, а теперь он неслабо активизировался и не гнушается даже самых радикальных методов!

«ТЫ БУДЕШЬ УМИРАТЬ ДОЛГО»

И, знаете - я Ему верю!

В моей квартире свежие следы пожара. И не столько я боюсь жалоб разозлённых соседей в свой адрес, сколько того факта, что я начал проигрывать. Я сдаю позиции.
Ну, что ж. Пожелайте мне удачи – она тоже надо. А я, в свою очередь, пожелаю вам иметь все те качества, нужные для выживания в чрезвычайных ситуациях. Невозможно знать, когда ты станешь пешкой в чей-то игре.
Счастливого!

@темы: рассказы, игры (в том числе компьютерные), не своё

---

Из погреба

[Скрёб-поскрёб]

Когда я был маленький, мне часто снился один и тот же сон. Я на даче сплю в комнате на первом этаже и вдруг слышу, стук из столовой. "Тук-тук, тук-тук," - так стучит крышка погреба, когда ее пытаются открыть. Кому же взбрело в голову лезть в погреб среди ночи?
- Пап, это ты? - кричу я из постели, не решаясь пойти проверить.

"Тук-тук, тук-тук," - стучит крышка в столовой. Никто туда не залезает, приходит мне в голову, кто-то хочет выбраться оттуда. Будто в подтверждение моих слов крышка ударяется об пол - "Хлоп!". В нос ударяет запах подземелья - холодный запах сырости, земли и гниющей картошки. Я вгрызаюсь зубами в одеяло. За моей дверью раздаются крадущиеся шаги. Он уже рядом, думаю я. И просыпаюсь. После пробуждения я неизменно плакал и бежал к маме, повторяя: "Мамочка, он уже рядом, он уже рядом".

На даче я всегда спал на втором этаже и прислушивался - не стучит ли в столовой крышка погреба. Но я рос, и сон посещал меня все реже. В подростковом возрасте я вообще забыл об этом, но, приезжая на дачу, внизу все равно не спал. В той комнате из сна спала моя младшая сестра Вика - там стоял телек и хорошо ловил мобильный интернет, что она считала предметом моей большой зависти. Конечно, она знала про сон и часто прикалывалась надо мной. Ее шутки типа "Мне тут из погреба передали, что ты их давно не навещал" или "Тут чувак из погреба заходил, тебя спрашивал" порой выводили меня из себя. Но однажды она решила всерьез надо мной подшутить.

Одной июньской ночью в время страшной грозы в нашем дачном домике раздался жуткий крик. Я подскочил на постели, думая, что мне это просто приснилось, но тут вопль повторился, еще громче и страшнее, чем прежде. Я собрал волю в кулак и решил спуститься посмотреть. Мы с Викой ночевали одни - родители еще не вышли в отпуск. Я сунул ноги в тапки и поплелся по лестнице. Я рассчитывал на то, что Вика просто смотрит ужастик (она была фанаткой всякого голливудского дерьма), поэтому спокойно прошаркал по лестнице, как вдруг - "Тук-тук" - замер на предпоследней ступеньке, как вкопанный. "Тук-тук" - повторилось снизу. Недалеко от лестницы располагался погреб. Я хотел позвать Вику, но в горле пересохло. С улицы послышались раскаты грома. Я сплю, думал я, это ремейк моего прошлого сна, сейчас крышка откроется и я проснусь. "Хлоп!" - услышал я. И следом: "Бу!" - громкий крик Вики и ее хохот на всю столовую. Я не знаю, какая сила удержала мочу в моем мочевом пузыре, но я был ей тогда донельзя благодарен. Я на автопилоте включил свет и уставился на торчащую из погреба сестру. Какая дура среди ночи будет вопить не своим голосом, а затем залезет темный погреб, только чтобы напугать брата? Она смеялась и что-то говорила про мое выражение лица, а я не замечал ничего, кроме того, что что-то темное шевельнулось рядом с ее ногой, пока она вылезала. Может, просто тень? Я обозвал ее дурой и вышел на улицу. Я списал все на стресс и больное воображение, но при мыслях о погребе у меня дрожали колени. Я по-быстрому отлил в соседские кусты (мне лень было ползти к туалету, который стоял на краю участка, тем более под дождем, а соседские кусты так заманчиво растут прямо рядом с калиткой) и вернулся в дом, стараясь не думать о погребе. И услышал Викин испуганный голос. Она звала меня по имени. Я посчитал, что купиться два раза на одну и ту же шутку (а потом опять бежать ссать) будет уже перебором, и проигнорировал ее зов. Подойдя к лестнице, я обнаружил, что на месте крышки погреба (я честно старался туда не смотреть, но не смог!) зияет зловещая дыра, и отшатнулся.

- Ты опять?! - закричал я каким-то позорным тонким голосом. Но мне никто не ответил. Я уже потянулся к выключателю, когда позади меня скрипнула половица. Крадущиеся шаги! В нос ударил запах подземелья. Мамочка, думал я, он рядом, он уже рядом. Если бы я не выходил минуту назад, я бы уже стоял в луже своей мочи. И тут я вдруг осознал, что это вовсе был не сон. Это был не сон! Он приходил ко мне, когда я был маленький и спал на первом этаже! Я слышал стук погреба и крадущиеся шаги, я чувствовал запах гнилой картошки, я лежал в темноте и грыз одеяло. И он подошел к двери. Он был рядом и...

Однажды, когда я был в классе восьмом, мой сосед по даче, который угощал меня сигаретами и разрешал курить у него на крыльце, рассказал мне одну странную вещь.

- На прошлой неделе меня кто-то позвал из вашего домика, - сказал он, смущенно улыбаясь, будто он понимал, что несет бред, и заранее извиняется., - Я знал, что тебя там нет, у вас на калитке висел замок, и я подумал, что мне послышалось, но меня опять позвали. Несколько раз. Странно, да? Если бы моя бабка была жива, она бы сказала, что у вас домовой.

- Домовой, - эхом повторил я, а он как ни в чем ни бывало заговорил о позорном поражении Динамо. Вроде ничего особенного, но я часто вспоминал этот разговор. Тем более, что соседа своего я после этого ни разу не видел. Он продал свой участок.

- Домового испугался, - шутил папа, когда я рассказал ему эту историю. Я смеялся вместе с ним, но теперь мне это не кажется смешным. Может, он просто откликнулся на зов?

И стоя перед выключателем той ночью, слушая раскаты грома за окном и шорох шагов за спиной, я думал только об одном - не откликайся на зов. И он позвал. Снова, как тогда в раннем детстве - я вдруг все вспомнил - я лежал в своей обоссанной кровати и жевал одеяло, а странная тварь из погреба, воняющая сырой землей, звала меня из-за двери голосом мамочки. Но дети не такие идиоты - их не проведешь глупой имитацией голоса. Я не откликнулся тогда. Не откликнулся я и теперь - ровно через десять лет - услышав за спиной голос Вики. Он был сначала настойчив, потом жалобен, а затем презрительно шипел, коверкая мое имя до полной неузнаваемости. Я слушал пятящиеся шаги, глядя, как за окном светлеет на глазах. Раздался странный скрип, и крышка погреба плюхнулся на место. На наш дом обрушилась пугающая тишина. Гроза за окном стихла, постепенно наступало утро. Я громко выдохнул и включил все-таки свет. И вот тут меня посетила самая страшная мысль - Вики дома нет. Мне не нужно было входить в ее комнату, чтобы понять, что ее там нет. Что ее нет ни в одной комнате в доме, что ее вообще больше нигде нет, как и того соседа. Я выбежал из домика и до полудня просидел на остановке, ежась от холода и подозрительных взгядов бабулек. Когда вернулись родители, они искали Вику (в домового они не поверили, как и в то, что я той ночью был дома), потом полиция искала Вику, поисковые собаки искали Вику, даже местные садоводы искали Вику. Они даже проверили погреб, но ничего, кроме мешков с картошкой, не обнаружили.

Я помню, мы уже продали домик, и выезжали оттуда в последний раз - мама, убитая горем, на переднем сидении, хмурое лицо папы в зеркале заднего вида, - миловидная рыжеволосая женщина, купившая наш участок, стояла у нашей (теперь уже ее) калитки, держа за руку своего маленького сыночка. У мальчика было серьезное лицо, он смотрел прямо на меня. "Не откликайся на зов," - шепотом сказал я. Наша машина задним ходом выехала с аллеи.

@темы: рассказы, детские страхи, не своё

---

Ночной лес

[Скрёб-поскрёб]

- Привет, Игорь! Что так долго?

- Да на работе проблемы. Что ты хотела?

Алиса, моя лучшая подруга, была неформалкой, с какой стороны не посмотри. Постоянно одевалась во все черное, делала мрачный макияж и водилась со всякой швалью типа сект или наркоманов. Несмотря на это, она была отличным человеком.

Дело в том, что она была еще диггером. Еще в институте мы с ней вместе блуждали по всяким подвалам и канализациям и, должен признать, мне это нравилось. После окончания учебы я нашел себе роботу по специальности, а она так и продолжала проводить время среди наркош. Но я очень скучал по ней, она была отличной девчонкой.

Поэтому с радостью откликнулся на ее просьбу встретиться. И захватить фонарик, фотоаппарат и деньги на поезд, тоже.

- Слушай Алиса, я, конечно, понимаю, что все это захватывает, но не лучше ли найти себе работу, как сделал я, и жить себе спокойно.

- Неужели, после всего, что мы пережили, ты можешь так говорить?

- У нас это было только пару раз, так что

- Идиот, я про диггерство говорю, а не секс! Лучше смотри, что я нарыла.

В ее руках была бумажка, явно вырванная из какого-то дневника. Вот, что там было написано:

«30 апреля 20.. года. Село Лаптенки. Антон Андреев.

Не могу поверить, что я добрался до этого дома. Нет, реально, все россказни про то, что место проклято, и что сам дьявол сюда приходить устраивать свои адские пиры (это цитата, между прочим) не очень правдоподобная. Но теперь я верю. Может быть не в дьявола, но во всю эту паранормальную фигню уж точно.

Нас было трое: Димка, я и мой брат. Нам про этот дом в лесу рассказал один дед. И про дьявола и про пропавших людей. По поверью в этом доме жила одна довольно богатая семья. Они устраивали веселые вечеринки, оргии и вообще не отличались особой моралью. Как-то в один из таких вечеров хозяин, в пылу страсти убил любовницу. Причем жестоко. С кишками, кровью и так далее. Вроде бы не дала она ему. Ну и при виде этой сцены он двинулся умом и перебил всех остальных в доме – служанку, дочку, собаку, попугайчика и того придушил. Дело было в советское время, поэтому ответственные граждане сразу вызвали ментов. Те, приехав, здорово наложили в штаны, ибо в доме было три растерзанных человеческих трупа, а еще двое – муж с женой, весели рядышком в прихожей.

С тех пор все началось. Дед уверял нас, что оттуда до сих пор разносятся звуки оргий и загробные крики. Так же он и его собутыльник, вроде как, прибил тварь, которая ползала на четвереньках и не имела лица. А уж пропавших без вести в этом лесу вообще не сосчитаешь.

Короче, нас зацепила эта история. И мы решили туда пойти.

Первым тронулся мой брат. Он ни с того ни с сего начал плакать. Я его давай успокаивать. Пока то да се, обернулся, а Димас-то пропал. Звали мы его долго. В конце концов, решили, что он струсил. Еще дальше в лес зашли, даже пели что-то. Тут я споткнулся. Хрен знает, как я не двинулся умом, но лицо Димаса до сих пор у меня пред глазами. Все в струпьях и с непонятной улыбкой. Братишка опять плакать начал. Тут я и понял что мне копец. Саня с плачем достал из кармана свой ножик, который я подарил ему на день рождения, начал что-то приговаривать о долге перед Димой и неожиданно приложил его к горлу. Я его умолял не делать это, но черррььт яяя не знаююю…

Теепарь я в ддоме и я знаю чтто ыато идемт зам нной. Оно никогдва не останаится»

- Не плохо. Откуда ты взяла эту бумажку?

Алиса явно не хотела отвечать. Ну естественно. С ее-то дружками…

- Мне ее Костя дал.

- Это не тот наркоман, который у тебя деньги просил?

- Нет! Когда ты уже перестанешь издевается над моими друзьями, Игорь? Я такая-же, как и они и раз ты…

- Ты симпатичная девчонка со странностями, а из твоих друзей один я не сектант и не наркоман. Так, что бросай их всех и переходи ко мне жить, я слышал, что тебе негде сейчас жить.

- Давай не сейчас, хорошо? Это наш реальный шанс увидеть что-то новое, понимаешь? Неужели тебе не скучно на своей работе? Кстати, кем ты устроился?

- Помощником менеджера по персоналу, а ты?

- Я в call-центре работаю, но это не важно. Так ты со мной? Отсюда до Лаптенки час езды на поезде. Сегодня пятница. Так-что завтра вечером уже дома будем.

- Ну…

Естественно я согласился. Работа чертовски надоела, никакого экстрима я не испытывал уже 2 года. Да и Алиса меня очень интересовала как девушка. Симпатичное худощавое лицо с рыжеватыми волосами, неплохая фигура, красивые ножки.

У нас были отношения в институте, но тогда мы расстались, оставшись друзьями. А спустя 3 года я пожалел об этом. Надеюсь, я уговорю ее возобновить отношения.

Ехали мы действительно час с чем-то. Вышли на заброшенной станции.

Вокруг ни души. Как это обычно бывает в таких местах, повсюду валялся самый разный мусор. А касса, кажется, уже давно служила бомжам домом.

- Отличное место для отдыха, да Алиса?

- Ага. Не хватает только весёлой компании, клуба и аниматоров с диджеем.

- Думаю, в селе будет и то, и другое, и, сто процентов, третье.

Она улыбнулась. Черт, давно я ее не видел! Уже и забыл, какая у нее улыбка.

- Ты как всегда, Игорь. Ни черта не изменился. Все тот же флегматичный парень.

- А ты все та же неформалка.

Так, с воспоминаниями, мы пошли по пустынной дороге к селу.

Дорога тоже не внушала уважения. Ей явно не часто пользовались. Вся в ямах. Да не хотел бы я здесь на машине ездить. Тем временем, опустился туман. Уже было часов 8 вечера. Мы планировали пойти в лес ночью, как и положено, для усиления эффекта. Экстремальные поездки были нашим коньком. А проверить такую, леденящую кровь записку, обязательно нужно ночью.

Думаете, мы сумасшедшие? А вам, офисному планктону, никогда не хотелось выбраться из кабинетов в ночь и испытать на себе какое-то приключение? Разве вам, студенты, никогда не хотелось пойти в лес с ночевкой или проверить заброшенное здание. Разве, вы школьники, не хотели бы хоть раз почувствовать себя крутыми парнями? Зачем мечтать? Нужно действовать.

Вот и Лаптенки. Полузаброшенное село, где жителей, если и наберется 30, то уже хорошо.

- Раз, два, три, четыре… Четыре дома в которых горит свет. Прекрасно.

- У тебя телефон с собой?

- Да.

- Если вдруг что-то случится, звоним в полицию и бежим к опушке. Джи-пи-эс у меня в телефоне есть, так что не заблудимся.

Идти по туманному селу было довольно неуютно. Мне постоянно казалось, что за нами наблюдают из этих черных окон. Где-то завыла собака. Черт, надеюсь, тут нет диких псов.

В детстве один такой загрыз моего Арамиса – симпатичного трехмесячного щенка. На моих глазах. Крови было море, и я долго плакал. Мне в голову тогда даже пришла мысль про самоубийство. Да что там тогда мне и сейчас иногда приходит такая мысль. Ведь можно просто взять нож, как тот парень с записки и… Нет. Это довольно больно. Думаю, лучше было бы прыгнуть под поезд. Да только тут поезда не часто ходят. Тогда как?

- Игорь! Черт бы тебя побрал! Игорь!

Передо мной стояла Алиса и трясла меня за плечи. За ее спиной был лес.

- Игорь! Ау! Ты еще со мной?

Какого черта!?

Я тут, что спокойно размышляю, как лучше убить себя, не замечая всего остального!?

Под поезд будет лучше всего. Или расшибить себе голову об асфальт. Я так любил его. Я ему должен.

- А? Что такое?

- Ты уже десять минут идешь молча и не отвечаешь на вопросы. По-твоему это смешно?

- Извини, я задумался. Что ты хотела?

- Хорошо ты задумался. Чувственно. Кого вспоминал?

- А что я что-то говорил?

- Да нет же. Но, у тебя такое лицо, будто ты сейчас расплачешься.

- Вспомнил детство. Свою собаку.

Она помолчала и добавила:

- А я отца вспомнила.

- Отца? Я думал, ты его не помнишь.

- Ага. Да только у меня в голове постоянно вертится его имя. Я решила поговорить, но ты не отвечал. Смотрю, а ты скривился и вроде как губами шевелишь.

Мы одновременно посмотрели на лес.

- Ну, нет. Не может быть.

- В записке этот тоже рассказывал, что братишка плакать начал.

Просто лечь на рельсы и ждать.

- Что скажешь? Идем дальше или плюнем на это. Вроде, ты искала подтверждений.

- Ты хочешь идти дальше?

- Мне все равно. У меня тут другая цель.

Она на меня с подозрением посмотрела.

- Какая это «другая»?

- Провести с тобой время.

Ее улыбка придала мне уверенности. В голове прояснилось окончательно. Все-таки она отличная, сексуальная девчонка, которую трахать и трахать.

- Давай проверим все.

Я снял с себя рюкзак.

- Так фотоаппарат есть. Фонарик есть. Презервативы, - она хмыкнула. – Тоже есть. Говоришь, время со мной хочешь провести.

- Да. А это на всякий случай.

- Понятно, все с тобой.

- Я еще аккумуляторы взял.

- Прекрасно. Отлично, двинули.

Все таки она просто прекрасна. И как это я с ней расстался. Тут же не початый край работы.

Сначала нужно ее привязать ее руки. Да, привязать. Потом снять с нее этот топ. И впиться в ее грудь…

Лес был жуткий. Да любой лес ночью жуткий, но этот в особенности. Деревья плавали в тумане и время от времени поскрипывали. Отличное место чтобы сходить с ума. Луна еле пробивала густые кроны и вот этот сумрак давил на меня, как будто я ящики тащил за собой.

- Так ты помощник менеджера? – Алиса щелкнула фотоаппаратом.

- Ага. Неплохая работа. Лучше чем промоутер в магазине.

- Помню, помню. Сколько мы там проработали? Сфотографируй меня, пожалуйста.

- Года два. Со второго по четвертый курс. – Я сделал ее фотографию на фоне большого дуба.

- Да-да, точно. Мы тогда встречались, вроде.

- Да было дело… Нам по тропинке?

- Судя по всему да. Я скучала. Очень сильно.

- Я тоже.

А затем облизать ее лицо. Я этого безумно хочу.

Лес все сгущался.

Шорох за спиной.

- Ты слышала?

- Да. Я думала это ты.

- Нет не я.

Мы всмотрелись в ночь. На мгновение мне показалась, что между кустами промелькнула тень. Я вопросительно посмотрел на Алису.

- Что?

- Там что-то прошло.

- Я ничего не видела. Идем.

Тропинка все сужалась.

Сорвать с нее эти джинсы и насладится видом. О да. Она так возбуждает. Ее испуганное лицо заводит еще больше.

- Слушай, Игорь. А ты случайно не поэтому пошел, что у нас были отношения?

- Нет конечно. Но ты мне очень нравишься.

- Ты мне тоже.

Мы уже полчаса блуждали по лесу. И ощущение того, что за нами следят, не покидало меня. Я пытался отвлечься.

Вот дерево, оно такое высокое и стройное. Очень похоже на Алису. А вот куст. Листья развиваются на ветру, как у Алисы.

А затем снять с нее трусики. Она уже не может кричать. Я затулил ей рот ладонью. Она пытается меня укусить. Дурочка. Меня это еще больше заводит.

- Как ты думаешь, сколько нам еще идти? – Спросила моя спутница.

Внезапно позади нас раздался грубый голос.

- Вы уже пришли.

Это был мужчина. Такого же роста, как и я. У него были светлые волосы и бледное лицо. Все в струпьях. И мужчина улыбался. Безумно улыбался.

- Что решили погулять ночью? Разве вы не слышали, что тут нельзя ходить? Тут люди пропадают.

Его глаза остановились на Алисе.

- О, девочка. Тебе не страшно здесь одной?

- Она здесь не одна, сволочь.

Она сопротивляется. Пытается сжать ноги. Но я сильнее этой хрупкой дурочки. Ну же давай!

- И что ты сделаешь? Защитишь ее?

Его издевательский тон задел меня.

- Ну, давай, ударь меня.

Он поманил меня рукой.

- Давай. Ты всего лишь нытик, да. Шестёрка. Ты ее не защитишь.

Он замахнулся. Я поставил блок и попытался контратаковать. У меня получились.

- О, а у тебя есть яйца. А вдруг я тебе их отрежу?

С этими словами он достал нож и сделал выпад. Я уклонился и осыпал его землей. Он с диким ором закричал и бросился на меня.

- Она моя, сука. МОЯ.

Нож впился мне в живот. Надо же. Это не так больно как кажется. Затем он прошелся по моему горлу. Я ощутил кровь во рту. Она соленая.

Нож продолжал меня кромсать.

Боли нет.

- Я знал, что ты быстро сдашься.

*

- Он утверждает, что не делал этого.

Кабинет был просторным. Он принадлежал директору психической лечебницы.

Сейчас в нем находилось двое. Сам директор и врач.

- После того как сознался?

- Редкое сочетание. Шизофрения и раздвоение личности. Есть добрый и веселый парень Игорь. А есть злой и сексуально озабоченный Антон.

Директор снова посмотрел на монитор.

- Запись номер 2. 30.06.20.. Пациент Игорь В. Диагноз – шизофрения и раздвоение личности.

На экране показался парень приятной наружности. Светлые волосы, карие глаза.С нездоровым огоньком.

- Зачем ты это сделал Игорь?

- Я не Игорь.

- Значит сегодня ты Антон?

- Да. Игоря нет, я убил его тогда, в лесу.

- И изнасиловал девушку.

- Она была моя.

- Как ты это сделал?

- У нас были отношения в институте, но тогда мы расстались, оставшись друзьями. А спустя 3 года я пожалел об этом. Я надеялся уговорить ее восстановить отношения или хотя бы поиметь ее раз. Для этого я написал записку про парня, который остался в лесу и умер там в доме. Сочинил историю.

- Про Антона Андреева.

- Да.

- И она согласилась? Ехать с вами ночью?

- Мы раньше часто так гуляли. Думаете, мы сумасшедшие? А вам, никогда не хотелось выбраться из кабинетов в ночь и испытать на себе какое-то приключение? Разве вам, студенты, никогда не хотелось пойти в лес с ночевкой или проверить заброшенное здание. Разве, вы школьники, не хотели бы хоть раз почувствовать себя крутыми парнями и поиметь крутую девчонку? Зачем мечтать? Нужно действовать.

- Зачем вы легли на колию?

- Хотел умереть, что непонятного?

- Вы кого-то потеряли?

Лицо парня вдруг стало меняться. За пару секунд оно стало жалким и на глазах появились слезы.

- Я ненавижу собак. В детстве один такой загрыз моего Арамиса – симпатичного трехмесячного щенка. На моих глазах. Крови было море, и я долго плакал. Мне в голову тогда даже пришла мысль про самоубийство. Да что там тогда мне и сейчас иногда приходит такая мысль. Ведь можно просто взять нож, как тот парень с записки и… Нет. Это довольно больно. Думаю, лучше было бы прыгнуть под поезд. Да только тут поезда не часто ходят. Тогда как? Под поезд будет лучше всего. Или расшибить себе голову об асфальт. Я так любил его. Я ему должен. Просто лечь на рельсы и ждать.

- Расскажите, как вы это сделали с ней.

- Сначала я ее привязал ее руки. Да, привязал. Потом снял с нее этот топ. И впился в ее грудь…А затем облизал ее лицо. Я этого безумно хотел. Снял с нее трусики. Она уже не могла кричать. Я затулил ей рот ладонью. Она пыталась меня укусить. Дурочка. Меня это еще больше заводило. Она сопротивлялась. Пыталась сжать ноги. Но я сильнее этой хрупкой дурочки. Ну же давай!

Парень подскочил с кресла, но его тут же усмирили санитары. Запись закончилась.

- Что с девушкой?

- У нее шок. Она не верит, что это сделал с ней ее друг. Все твердит про другого человека.

- Может он действительно есть, этот другой человек.

- Не знаю. Парень признался во всем и описал все. Описание совпадает с таковым у девушки.

*

Далеко в лесу раздался скрип дверей. Еще две жертвы.

@темы: безумие, рассказы, мистические и аномальные места, не своё

---

«Иная сторона ужаса», «кому кого бояться» или «история о роли улыбок в бытии»

[Скрёб-поскрёб]

Вы писатель? Считаете себя творческой личностью, чьё призвание поражать серые вещества небыдла? О, в таком случае вы просто обязаны воспеть это время суток! - Ночь романтична, она есть зеркало бытия: то, что безобидно выглядит в солнечном свете, приобретает зловещие очертания, укутавшись в плотное одеяло мрака.

…но что представляет собой мрак? – Копилку. Да, копилку или, что ещё возможно, - кладовую: в ней находят место самые нелепые страхи и беспочвенные, навеянные незнанием мира и романтизмом надежды. Если взять другой пример, то мрак похож на бушующее море. Люди тонут, тонут даже осознанно; и лишь редким счастливчикам удаётся избежать этой участи, став моряками, идущими против течения по ранее заданному курсу.

К ним можно определить и пьяницу, нетвёрдой походкой приближающегося к автобусной остановке. Свою порцию рома (условно назовём этот напиток именно так – в продолжение морской темы, которую тут же закончим) он, верно, отхватил, оттого был весел и горланил бранную песню.

По обеим сторонам дороги раскинулся частный сектор, сверкая воинством оконных огней низеньких деревянных и высоких каменных домов. Дорога не пустовала, и в чём-то походила на небо: быть может, виной тому несущиеся на огромной скорости автомобили, которые пьяница несколько минут сравнивал с самолётами?..

Борясь с законами логики, по неровному и местами дырявому дорожному полотну медленно прогрохотал трактор с привязанной к заднему бамперу кобылой.

Запахло навозом. Настроение нетрезвого мужчины добила ругать, обрывки которой доносились из окон ближайшего дома. Задорная песня оборвалась.

Наш герой развалился на лавочке и лениво считал окна школы, дерзко вклинившейся между частными домам и огородами.

-…а! – досадно сплюнул, - та-а-а-акси-и-и вызову!

- Аллё! Горького, дом «6». Ну? Да, такси мне. Да! К школе номер «66», угу, чёртово число! Е…ть вас задом!

Максим проснулся неординарным образом: упал со стула, опрокинув дрыгающимися ногами стол. Небольшой китайский телевизор, разного рода канцелярия и пустая кружка с грохотом полетели на пол.

И смех, и грех, и несколько крепких ушибов.

- Харе, зря на стуле качался, - звук собственного голоса успокоил парня.

Через несколько минут всё было приведено в порядок, а осколки кружки отправились изучать богатый внутренний мир мусорного ведра.

Что теперь делать? Покурить? На улице холодно, бьёт по окнам противная морось, да какой-то пьяница заказывает такси, развалившись на лавочке по ту сторону дороги.

«Не, нахрен надо?» - подумал сторож и, прихватив фонарик, отправился совершать обход.

Стоило парню выйти в коридор, в ближайшем кабинете раздался уже привычный грохот, - с нескольких задних парт упали стулья, да перевернулся учительский стол. Делать было нечего: стулья поднял, стол поставил, выругался, поминая нечистого духа, и побрёл далее по коридору, вырисовывая лучом фонарика причудливые фигуры на стенах.

Таково ночное дежурство в школе под номером «66», построенной на месте старого кладбища. Конечно, ещё тогда, в далёкие годы рассвета СССР, местных жителей успокоили, мол, захоронения перенесли, да и были-то они в метрах пятидесяти от предполагаемого места строительства.

В итоге получилось то, что получилось: школьный стадион на месте кладбища.

А что в школе? – Ничего особенного, лишь неведомые сущности, да летает мебель, скрипит и стучит всё, что только может скрипеть и стучать. В таких условиях сторожа долго не протягивают, - максимум полгода. И этим они очень похожи на любовниц директора, который, позволю заметить, человек противный, пошлый и мелочный – ну кто ещё может заведовать проклятой школой?..

Максим, как сторонник радикальных мер и хардкора, решал проблему призраков спокойно и с должной иронией: к утру все следы активности нечистой силы устранялись, а начальству докладывалось о безмятежности, приятной прохладе и чистоте доверенных ему помещений. Но самое интересное впереди: в столе Максима хранится блокнот с заметкой под названием «Влияние прогрессивного металла на потусторонние сущности», - десятки исписанных листков расскажут вам об отношении местной нечисти к сему благородному жанру.

Шёл второй час ночи, когда пьяница сел в такси и поехал домой, нагруженный печальными воспоминаниями о зловещей и дурно пахнущей окраине города, а Максим закончил обход и…

…в блокноте уже была обозначена новая тема исследований: «Переносимость привидениями мужского пола поп-рока 20 века» - Максим откровенно издевался над бедными сущностями, чувствуя полную безнаказанность перед законом: в данном случае он абсолютно чист. Справедливо утверждение, что происходящее носит абсурдный характер, ведь юноша издевается над теми, чьё существование ещё не признано и не доказано наукой, но кто ему судья?..

Дэвид Боуи – один из самых талантливых и оригинальных англоязычных исполнителей двадцатого века: похоже, обитатели школы смирились с предстоящим музыкальным ликбезом и благодарили то, что обычно благодарят, за смену пытки хардкорной на пытку поп-роковую.

Максим же шёл по коридору и орал во всю глотку биографию музыканта, смешно подняв ноутбук над головой и внимательно поглядывая по сторонам.

Призрачный силуэт, медленно проплывающий по коридору, вздрогнул, уловив пока едва заметные колебания воздуха. Через несколько минут в его поле зрения появился молодой сторож.

Они встретились взглядами; сущность, что-то хрипло пробормотав, ретировалась на второй этаж, оставив после себя прозрачную дымку, а Максим путём логических и не очень рассуждений пытался определить её пол.

«Сущность-то по грамматике женский род, но голос хриплый, значит, мужик… так потом и запишу», - и, обдумывая первую запись, наш исследователь двинулся к лестнице.

К трём часам все призраки ознакомились с творчеством сэра Боуи; блокнот был исписан до корки, а Максим сохранял копии записей в ноуте, пока тот не разрядился окончательно.

Пользуясь передышкой, Местные одновременно начали обкидывать друг друга стульями, которых в школе, конечно же, было немало; а особо активные взвывали тысячами голосов, заставляя Максима плотно зажимать уши и сдавленно материться.

Пластиковые окна призракам распахнуть не удалось, зато двери кабинетов стучали бойче каблуков профессиональных чечёточников.

- Ну, сволочи, ну! Сейча-а-а-ас, - юноша достал из ранца, до этого покоившегося под столом, чашу со святой водой и кропило.

Распевая молитвы, читая псалмы и не жалея святой воды, Максим дал понять сущностям, кто здесь настоящий хозяин.

-… за что, за что?!

- Эк, старый, тебе бока намяло!

- Как ещё, как ещё-то, когда святой водой до сих пор пахнет и бочину жжёт!?

- Не говори! Ужасная ночь! Ужасная!

- Мрак его побери! - две сущности спрятались на чердаке, откуда была видна полоса зарождающегося рассвета, - неужели, он ничего не боится?

- Посмотрим, всего пять ночей миновало, будет нам ещё, старый! Покажем ему, кто кого бояться должен… - призрак так и не окончил фразы, растаяв в первых лучах.

Максим успел навести порядок и думал, как объяснить две разбитые вазы и вмятины на дверях компьютерного класса. Решил, как обычно, о проделках нечисти промолчать – зачем людей беспокоить?.. А вазы…какие вазы? Разве они здесь были?..

Вы простой человек и умеете радоваться жизни? Тогда солнечное летнее утро, полное свежести дождя, тронет все струны проснувшейся души, а на сонном лице заиграет дивная мелодия улыбки.

Что есть улыбка? - Ящичек, шкатулка, запас, хранилище счастливых моментов, которые и делают нас людьми.

Что есть печаль? – Дорога во мрак, в котором может заблудиться неприкаянная, пребывающая в унынии душа.

@темы: учебные заведения, рассказы, сущности, не своё

---

Бессмертие

[Скрёб-поскрёб]

Жизнь наша, как известно, идет полосами. Полоса черная, полоса белая. Это я понял давно. Но мне всегда было непонятно, а какая полоса в жизни у меня сейчас? Раньше я просто оглядывался назад, и если вчера, или на прошлой неделе было хуже, чем сегодня, значит началась светлая полоса, и наоборот. Но этот способ часто давал сбои, нередко я попадал в неприятности на ровном месте и глупо упускал хорошие возможности. Думаю, многим это знакомо.
А еще жизнь регулярно ставит тебя перед выбором, и порой, это настоящая дилемма. Особенно, когда ты понимаешь, что от твоего выбора многое изменится, и, в первую очередь, цвет полосы, которую ты проживаешь сейчас. А учитывая, что я не знаю даже этого…
В общем, иногда нам нужно принимать сложные решения. И я хочу спросить у вас совета, прежде, чем приму свое.

* * *

Год назад я устроился на новую работу. После нескольких лет случайных подработок и балансирования на грани нищеты – это было настоящим чудом. Зарплата нормальная, напрягаться особо не нужно, график, считай свободный, главное – результат. А уж какой результат считается удовлетворительным, я понял быстро и ожидания оправдывал всегда.
Многое поменялось за это время. Я впервые съездил в отпуск за границу, купил свою первую машину, пускай и в кредит, и даже стал подыскивать квартиру. Так что прошедший год был просто шикарным, несмотря на шумиху вокруг Конца Света.
А главное – мой начальник, Сергей Владимирович, стал мне очень хорошим другом.
Пожалуй, странного в этом ничего нет – в отделе нас всего два человека, я и он, так что сработались мы быстро. Я старался его не подводить (первое время, главным образом потому что боялся потерять работу), а он ценил мои старания. Но и сам он тоже много чего делал: задачи всегда четко ставил, сроки разумные давал, готов был прикрыть если что – все это сейчас дорогого стоит. Уже через пару месяцев мы отмечали сдачу крупного проекта и на корпоративной попойке разговорились за жизнь, ну и сдружились как-то. Я, конечно, сперва думал, что это все пьяные базары, мол на работу вернемся, все позабудется. Но нет.
Вообще, я не особо общительный человек и новые знакомства завожу крайне неохотно, но тут как-то само собой все пошло. Сначала на обед стали вместе ходить, почти сразу перешли на «ты», хоть он и старше меня вдвое, потом бухнули пару раз после работы, потом я его со своей девушкой познакомил, потом после гулянки какой-то он меня домой подвез…
Короче, хороший он мужик! Хороший, только странный немного. Бывает, сидит в одну точку смотрит, зовешь его, зовешь, а он не слышит. А потом вздрогнет, как очнется, и все нормально. Или еще, когда думает, что его никто не видит, обхватит руками голову и бормочет что-то. И вроде и нет в этом ничего такого – у всех нас свои тараканы, но иногда действительно неудобно получалось. А это – лишнее напряжение. Я это чувствую, он, явно, тоже, потому что не дурак. Вот так это все копилось и копилось. Ну, и прорвало недавно.
Мы с ним на прошлой неделе в баре сидели, пятница, все дела. Я за пивом отошел, возвращаюсь, а у него приступ очередной – голову обхватил руками и в стол вжимается, как будто – то его бить сейчас будут. А кругом – веселье, сигаретный дым коромыслом, все пьяные, никому до него дела нет. И я что – то перепугался, бегом к нему. Руки его разжимаю, смотрю, а он плачет и бормочет что – то. И явно осмысленное что – то, только язык непонятный, вообще ни на что не похожий язык. Ну, он меня увидел, сразу в себя пришел, лицо вытер, сел прямо. Сидим. Молчим. Пьем пиво. Я понимаю, что нужно сказать что-нибудь. Или сделать. Но что – тут сделаешь то?
И тут он начал.
- Короче, слушай, Леха… Черт, я даже не знаю, с чего начать. Да и стоит ли вообще? Давай так, ты хочешь что-то спросить?
- Да. Что с тобой случилось?
- Мда, я почему — то так и думал, что ты это спросишь.
- Можешь не рассказывать. Это странно все, просто, сам понимаешь. Но я никому не рассказывал. И не расскажу!
- Да знаю, Леха. Я ведь про это тоже никому не рассказывал. Но, боюсь, придется.
- Почему? – тупо спросил я.
- Сил у меня больше нет. Не могу больше терпеть.
- Что терпеть – то?
Сергей вздохнул. Потом залпом выпил кружку пива и сказал:
- Вот что, ты, пожалуйста, еще за пивом сходи, а я пока с мыслями соберусь, ладно?
- Хорошо, — сказал я и отправился к барной стойке.
Когда я вернулся с двумя большими кружками пива, Сергей сидел с задумчивым видом. Я испугался, что у него снова приступ, но он неторопливо подтащил к себе одну кружку, отхлебнул, потер виски и начал рассказ.
- Ладно. Тяни не тяни, а начинать надо. В общем, Леха, начну я с того, что мне 74 года.
От такого заявления я не сдержался и прыснул со смеху, разбрызгав пиво, которое собирался отхлебнуть. Сергей выглядел самое большое на 50, всегда бодрый, подтянутый, на «Туареге» своем гоняет словно ему двадцать, женщинам прохода не дает… Успокоившись, я посмотрел на него, но он был абсолютно серьезен. Мне стало стыдно и я извинился. А Сергей продолжил.
- В шестьдесят втором году мне было двадцать четыре, и в этот год я потерял очень близкого друга. Звали его Кирилл и увлекался он турпоходами с альпинизмом, всякими лыжами, велосипедами… Была мода тогда такая, здоровый образ жизни, ГТО, все дела, знаешь?
- Да знаю, читал, в кино видел…
- Ну вот. Он вообще, такой увлекающейся, общительный человек был. А я наоборот, все больше в одиночестве за книжкой посидеть любил. Но дружили мы хорошо, да…
Сергей помолчал. Я в тот момент не знал как относится к его рассказу и просто слушал.
- Кирилл много где побывал, по заграницам тогда, конечно, нельзя было, но Союз, Советский Союз он неплохо объездил. И вот, увлекся он в тот год мифами Горного Алтая, знаешь, Телецкое озеро, Эльбрусская дева, Змеиная гора – вот это все. Ну и, естественно, захотел туда съездить, сам на все посмотреть. Меня все звал, я отказался, конечно. Я ж в походах не бывал никогда, а тем более в горах. Сейчас не знаю, поехал бы, если бы можно было что – то изменить… Поехал бы, наверное. В общем, я отказался. А он набрал себе команду – хорошие ребята были, я их всех знал: Володя Левин, Вася, фамилию его забыл, но да оно и без надобности уже, и Галина, ну и поехали они на Алтай. Я их на вокзале, помню, провожал…
Сергей снова прервался. Сделал большой глоток пива, тяжело вздохнул. Я молча ждал продолжения.
- В общем, сгинули они все. Пропали друзья мои, без вести пропали. Там, на Алтае, вообще часто группы пропадают. Легенду о Черном Альпинисте слышал? Вот-вот. Так что шуму совсем не было, не то что с Дятловым этим. Я вообще от родителей Кирилла только узнал. Ни тел не нашли, ничего.
Ну, что делать, надо дальше жить. Я молод был, как ты сейчас. Учеба, потом работа, девушки, семья, ребенок, тридцать лет прошло. Пролетели как одна копеечка. Потом перестройка, развал Союза, бандиты, нищета кругом… Черте что творилось. Такая страна огромная рушилась, а мы как в фильме голливудском, из под обломков только выскакивать успевали. Не все, конечно, кто – то не успел. Леха, одно запомни на всю жизнь – друзей и семьи всегда держись! Друзей и семьи!
Ладно.
В общем, девяносто третий год, иду я раз по Курскому вокзалу и тут ко мне бомж подбегает, хвать меня за руку, в лицо лезет, Серега! — кричит — Серега! Это ж я, Кирюха! Глянул я на него – точно, Кирюха! Ну я и в обморок хлопнулся. От избытка чувств.
Сергей горько усмехнулся, покачал головой, снова потер виски и продолжил:
- В себя пришел на какой – то промзоне, лежу на грязном тряпье, рядом костер горит и Кирилл напротив сидит, улыбается мне, а зубов у него половины не хватает уже, весь грязный, опухший… ужас! Но, словно и не изменился с тех пор, словно ему все еще двадцать четыре. «Здорово, друг!» – говорит мне. А я смотрю на него и поверить не могу! Сижу и плачу, как дурак.
Ну, потом поверил, конечно. Я его сперва домой к себе звал, у меня квартира большая была, а он ни в какую. Так что, купил я ему еды, водки, вернулись мы в берлогу его, устроились и он мне рассказал свою историю. Я тогда чуть с ума не сошел. А может и сошел, кстати. Может, тогда все и началось для меня.
Рассказал он вот что. Добрались они тогда всей компанией поездом до Бийска без приключений, ну и по маршруту своему двинули. Сперва в… Впрочем, неважно. В общем, уже высоко в горах они были, по перевалу какому-то шли, и видят, сидит на камне старичок такой. Тоже, вроде путешествует, посох у него, рюкзак. Ну, в горах, понятно, других людей не часто видишь, так что они, естественно, подошли к нему, познакомились, слово за слово – он местный оказался. Как узнал, что они по легендарным местам путешествуют – сразу оживился, сказал что много чего интересного знает и покажет, компанию свою предложил, а видно по нему, что не первый раз в горах, хоть и старый, но бойкий такой старичок был…
- И что они его с собой взяли? Вот так запросто? – не удержался я.
- Время тогда другое было, Леха. Другое время, другие люди. Если бы старик этот до деревни его попросил бы проводить – проводили бы без вопросов, потому что стариков уважали тогда… Ладно. В общем, пошли они дальше вместе. Дедок этот идет, болтает без умолку, рассказывает про все, про горы, про природу, про животных. Кирилл тогда еще внимание обратил – дед этот на привалах не ел почти, а сил у него как у двадцатилетнего, шагает бодро, по камням скачет, еще рюкзак свой тащит и не жалуется.
Пару дней они в его компании провели а потом решили на какую-то гору взобраться, сейчас уже не помню точно. И старик этот с ними вызвался, мол дорогу легкую покажет. Начали они восхождение, а тут на середине пути – обвал начался! Кирилл, хоть опытный был и не трус совсем, но запаниковал. Он говорил, там все секунды решали, а он просто в ступор впал. И тут дедок этот хватает его а рукав, при этом другой рукой он уже Галю держал, и тащит в сторону куда – то. Кирилл тоже не растерялся, Володю за рюкзак схватил и все вместе они в какую-то расщелину прыгнуть успели, старик этот их туда затащил. А Васю спасти не смогли, под камнями он погиб.
Ну, в себя они пришли, вроде, все живы здоровы, осмотрелись – пещера большая довольно, как бутылка по форме, где горлышко – там вход узкий, его камнями завалило. А других выходов и нет.
- Господи, ужас – то какой!..
- Ужас, Леха, ужас. Но, поверь, люди тогда правда другие были. Получше, чем сейчас. Кирилл мне тогда сказал, как ясно стало, в какой ситуации они оказались – никто не запаниковал. Даже Галя. Она хоть и девушка была, а все – таки комсомолка, тогда это не пустые слова были, люди себя и других уважали. Ладно. В общем, посовещались они, еды немного у них было, но снаряжения всякого хватало, решили, что завал на входе надо разбирать. Ну, и начали они камни от входа вглубь пещеры перетаскивать. Мелкие так носили, а большие — дробили и тоже оттаскивали. Работали в темноте – изредка фонариками светили, батарейки экономили. Старик этот тоже, кстати, будь здоров как помогал, камни таскал, подбадривал. Пока часы были – режим худо бедно соблюдали. Кирилл говорил, он даже дневник первое время вел. Через неделю, примерно, уже волноваться начали. Еда кончалась, начали сильно экономить, старик, так вообще, похоже, есть перестал, завал уже пару раз осыпался вниз а снаружи даже маленький сквозняк не проникал. Пещера, хоть и большая была, но все же на психику давила. Темнота кругом, костер не из чего развести, целый день камни носишь, в туалет ходишь, ешь и спишь в одном месте считай. Короче, нервничали люди. Один старик не волновался, успокаивал их, помогал как мог. У него в рюкзаке какие – то травы были, он их в воде мешал и всем пить давал. Кирилл говорил, от них хоть в голове и мутно было, но хоть не так страшно.
Еще через неделю еда закончилась. Потом сели батарейки в фонариках. Счет времени был потерян. К счастью, на камнях иногда выступала влага, они собирали её чистыми майками и выжимали прямо в рот, а после, в полной темноте, шли, держась друг за друга, к завалу, разбирали камни, тащили их в дальний конец пещеры, складывали там, возвращались ко входу и так пока совершенно не обессилят. Потом ложились спать. Они почти не разговаривали. Только старик время от времени перекличку устраивал.
Выбор у них был не богат – это понимали все. Выход из пещеры был один и его нужно было просто расчистить. И им хватало воли действовать.
Конечно, в других условиях бы они быстрее управились, но в полной темноте… Это ж надо каждый камень ощупать, прикинуть, а не осыплется ли завал, если ты его вынешь. А если камень большой – то его дробить надо, до сих пор не понимаю, как они это без света делали…
Потом Галя как-то неудачно упала и сломала ногу. Лекарств практически не было, да и шину в полной темноте накладывать сложно. В общем, началось заражение. Тут ребята совсем духом упали, хотя, работать начали усерднее. А Гале все хуже становилось – она почти не спала, постоянно кричала от боли. Старик ей свои травки давал, от них ей, вроде, легче становилось, но часто эту траву есть нельзя было. Володя истереть потихоньку начинал, то плакал, то смеялся, спать было невозможно. Один Кирилл держался, просто таскал эти камни, а потом падал без сил и терял сознание. Когда он приходил в себя, то слышал стоны Гали и истерический смех Володи. Он их не винил, но все – таки злился. В конце – концов, он и сам был близок к панике. Однажды, когда Кирилл в очередной раз провалился в забытье, он проснулся от того, что его кто – то тормошит. Он открыл глаза, хотя в темноте пещеры это было абсолютно бессмысленно и увидел, да – да, именно увидел, что над ним склонился старик. Кирилл сперва не понял, что не так, ну, кроме того, что он в темноте видит старика, а потом прислушался: в пещере было очень тихо, Галя больше не стонала, Володя не хохотал как сумасшедший. И тогда Кирилл по – настоящему испугался. Кирилл говорил, что у него на поясе был нож, но он не спешил за него хвататься, так как не мог для себя решить, если он видит старика, видит ли тот его?
А старик наклонился к самому его уху и сказал:
- Не бойся, парень, мы с тобой отсюда выберемся, я тебе обещаю. Делай, что я говорю и не о чем не думай.
Кирилл хотел у него что – то спросить, но старик выдохнул ему в лицо облако дыма и он снова провалился в сон.
- Может, ему все это приснилось? – спросил я.
- Может и приснилось. Когда он мне это рассказывал, то так и сказал, что тогда, в пещере, решил, что это был просто сон…
- А что случилось потом? Твой друг же как – то выбрался?
- Выбрался-выбрался… Но дальше это была уже совсем странная история. Кирилл сказал, что с того момента и до самого конца он словно под каким – то дурманом был. Впрочем, почему нет?
Когда он проснулся Володя был просто невероятно спокойным. Как неживой прям, ходил тихо, отвечал односложно, не плакал, не смеялся. Кирилл тогда сообразил, что старик и его чем – то опоил, или обкурил, но разбираться не стал, не до того было. А потом они обнаружили, что Галя мертва. Старик разделал тело и они её съели.
Я сидел как громом пораженный. Сергей сказал это пугающе обыденным тоном, и я просто не мог поверить в то, что услышал. Мне хотелось переспросить его, сказать что–нибудь, сделать хоть что-то. Но я просто сидел и удивленно хлопал глазами. А Сергей отхлебнул еще пива и продолжил.
- Наверное, тебе это диким кажется? Понимаю. Я не буду их оправдывать или упрекать тебя в малодушии, нет. Но представь: люди месяц провели в замкнутом пространстве, в кромешной темноте. Неделю, или больше они ничего не ели и находились в постоянном нервном напряжении. Может, от трав этих они в наркотическое опьянение впали. Я, Лех, тоже ничего не знаю. А тогда Кирилл не стал мне подробности рассказывать.
В общем, то, что от Гали осталось, они в дальний конец пещеры отнесли и камнями завалили. Кирилл сказал, сырая человечина на вкус ужасная гадость. Но он ел, потому что старик так сказал. И Володя ел. А потом они снова разгребали завал. Когда старик говорил, они ложились спать. Когда он будил их, они поднимались и снова таскали камни. Они с Володей не сказали друг другу ни слова. Кирилл был уверен, что Володя под гипнозом или в дурмане. И он бы не удивился, узнав, что Володя думал тоже самое про него. Они совершенно потеряли счет времени. Все, что они слышали – голос старика и стук камней, и видели они лишь темноту.
Потом они откопали тело Васи. Оно уже сильно разложилось, но зато в рюкзаке остались консервы, еще какая – то еда, фонарик, правда, разбился. Эти продукты они растягивали как могли, но в итоге и они кончились, а выход так и не откопали. Володя снова стал срываться. Кирилл стал опасаться, что тот набросится на него во сне. А еще старик стал словно куда-то пропадать. Подолгу молчал, и не отзывался, когда его звали. Кирилл сказал, тогда он чуть умом и не тронулся окончательно. Думал уже сам ножом всех перерезать и себе вены вскрыть. Он был уже на грани отчаянья. И тогда его снова разбудил старик. Он сказал, что когда Кирилл проснется, все изменится и тогда их освобождение будет лишь вопросом времени. А времени у них будет предостаточно. Кириллу было уже все равно.
Сергей замолчал. Я терпеливо ждал продолжения истории, но, похоже он не знал как её продолжить. Не выдержав, я спросил:
- А что было потом?
- Потом? Потом старик провел некий обряд. Кирилл съел голову Володи и стал бессмертным. Они вместе со стариком разгребли завал и выбрались.
- И… это все?
- Лех, я не знаю, как это все последовательно изложить. Как рассказать об этом, что бы не выглядело как тяжелый бред. Пойми, мне эту историю рассказывал за бутылкой водки полубезумный бомж…
- Это был твой друг!
- Это был мой друг, но это был безумный бомж! Одно другому не мешает! Лех, я не знаю, зачем я сейчас это все рассказываю. Я не знаю, надо ли это тебе? Хочешь ли ты знать? Прости, я очень сильно устал…
- Значит, Кирилл и этот старик выбрались?
- Да.
- И Кирилл стал бессмертным, а этот старик, получается, уже был бессмертным, я правильно понял?
- Правильно, Лех. Слушай, я перескажу то, что мне Кирилл тогда рассказал. Я расскажу тебе историю, которую услышал от безумного бомжа! А потом я расскажу тебе о том, что случилось со мной, ладно?
- Конечно.
- Тогда слушай. В общем, старик действительно провел обряд. Во время обряда Кирилл съел голову Володи – так было нужно, так сказал старик, для обряда нужно съесть голову человека. Они убили Володю и отрезали ему голову. После этого Кирилл стал бессмертным. Пожалуйста, прими это пока так, как есть.
- Ладно, но ты же понимаешь насколько это странно звучит?
- Понимаю. Но, уверен, ты еще изменишь свое отношение. Потом, когда Кирилл, как и обещал старик, стал бессмертным, то есть, например, от голода он уже не мог погибнуть, они вдвоем разгребли завал и выбрались. Думаю, можно представить, в каком состоянии они находились. Заросшие, немытые, одуревшие от темноты… Кирилл сказал, что когда добрался до календаря и подсчитал время, которое они провели под завалом – у него получилось восемь месяцев. Представляешь? Восемь месяцев без света, без еды, без надежды! Он сказал, что когда отодвинул последний камень – то чуть не ослеп от солнечного света. У меня до сих пор в голове это не укладывается!
- Да уж…
- Кирилл потом еще долго по горам блуждал. В город он решил не соваться после того, что произошло, сам понимаешь. В общем, лет двадцать он по алтайским деревням и селам скитался, нигде долго не задерживался, работал у добрых людей за еду или одежду. Потом решил в Москву возвращаться. Билет ему было не купить, так что он или ехал на товарных поездах, или просто шел пешком. Это, конечно, невероятное путешествие было… Он мне потом такое рассказывал… Ладно. Потом он несколько лет прожил в какой-то деревне в Подмосковье, а как вся эта заварушка с развалом Союза началась, он и в Москву перебрался, бомжи – то уже обычным явлением стали, никому ни до чего дело не было, так что волноваться ему было не о чем. Он пытался меня разыскать, но я то с тех пор переезжал несколько раз… И вот, наконец – то мы с ним встретились. Случайно совершенно, представляешь? Эх, Кирюха, Кирюха…
Мы тогда долго с ним сидели, хорошо так напились. Я помню, все не верил, правда ли он бессмертный теперь, а он просто взял у меня таблетки аспирина, высыпал себе горку на ладонь, в рот закинул и водкой прямо из бутылки запил… И улыбался, мол, теперь поверил?.. Мда. Лех, сходи еще за пивом, а?
Я поднялся из-за столика и нетвердой походкой побрел к стойке. Последние полчаса мне казалось, что Сергей пересказывает мне сюжет какого – то фильма. Я понимал, что на этом история не закончится, более того, у меня были догадки о дальнейшем развитии событий, но осмыслить это никак не удавалось. Дождавшись, пока бармен нальет мне пиво, я вернулся к нашему столу и молча сел на свое место. Сергей грустно улыбался, наверное, вспоминал о друге. Потом он поднял свою кружку, и протянул её ко мне.
- Давай, за моего друга. За Кирилла.
Я также поднял свою кружку и мы, не чокаясь выпили. Я уже хотел спросить, неужели его идея с аспирином оказалась неудачной, но Сергей продолжил.
- Я потом к Кириллу часто приходил. Почти каждый день после работы. Жена, конечно, мне разносы страшные устраивала, но мне было все равно, сам понимаешь. Он там на промзоне неплохо устроился вообще. Мы с ним до поздней ночи сидели, разговаривали… Он мне рассказывал, как жил все это время, что в видел пока путешествовал. Я ему рассказывал, что в Москве делалось. Олимпиада 80, путч августовский… Помню, я еще все ему предлагал в больницу, врачам показаться, обследование какое–нибудь. Представляешь, это какое научное открытие бы было? Бессмертие! Представляешь? А он не в какую, страшно, говорит. Да и то, что в горах произошло… Он еще просил ему то книжку почитать принести, то бумагу с карандашами, то еще чего–нибудь. А однажды попросил магнитофон и чистую кассету. Это раньше, типа компакт-дисков было, кассеты такие, с магнитной пленкой…
- Да знаю я!..
- А. Ну вот, попросил он магнитофон и кассету. Я принес ему. Батареек купил запасных, музыки разной… А еще через неделю мы с ним грандиозную пьянку закатили, уж не помню по какому поводу. Я упился просто в слюни, да и он не отставал. Началось это «ты меня уважаешь», обнимались как гомики, целоваться лезли… А потом он приносит магнитофон, нож здоровенный, ведро, пучки травы, бутылку с водой… Я смотрю на это все – ничего не понимаю, а он ко мне подходит и говорит: так мол и так, Серега, если ты меня хоть чуть-чуть уважаешь, то сделаешь кое – то для меня. Конечно, говорю, все, что хочешь. А он мне – мы сейчас обряд проведем, ты тоже бессмертным станешь. Вот тут я протрезвел мгновенно. А он, похоже и не пьяный совсем был. Говорит мне, я на магнитофон заклинание записал, сейчас включу его, как на записи команда будет – отрежешь мне голову. Брызнешь кровью сюда, сюда и сюда. Потом голову мою в ведро окунешь, как вторая команда на записи будет, вынешь. И съешь.
Я, Лех, конечно, решил, что у него крыша поехала. Вот только, знал он что делать, похоже. Знал. Он настаивать не стал и мы дальше бухать стали. Я видел, как он мне что – то в водку подмешивает, но не сказал ничего. Не знаю почему. Я тогда как почувствовал, что случится то, что должно. И помешать этому я не смогу. Мы выпивали, я молчал, а Кирилл говорил. Странно так, то бормотал монотонно, то наоборот, слова тянул нараспев. Говорил, мол, что устал, что надоело ему постоянно куда – то идти, чего – то ждать, что в Москву он вернулся только меня повидать и делать ему больше нечего. Ничего у него не осталось, только воспоминания. Очень плохие вспоминания. Сказал он, что все одно – с собой он покончит, но хочет подарок мне сделать. Лех, понимаешь, он говорил, и я ему верил. Каждому слову верил, даже не задумываясь. Верил, что с далекого Алтая он принес настоящее чудо, что если этот дар никому не передать он пропадет вместе с ним и тогда все это зря. Зря Володя погиб, зря Вася, Галя, зря он почти год в темноте камни таскал. Сказал, что для меня это все делал, и если я ему не помогу, это предательство будет, сказал, что он уже мертв давно, что там под обвалом в горах он погиб, а бомжа, вроде него никто не хватится… Убедил он меня, короче.
Сергей надолго замолчал. Он опустил голову и на столешницу упали две прозрачные капли. Дрожащим голосом он продолжил.
- Мы с ним тогда последний раз обнялись… Я как в тумане был, ничего не соображал. Он еще раз рассказал, как что делать… Ничего сложного… Он магнитофон включил, на колени встал, а я камень с земли поднял, размахнулся и по затылку его ударил. Он и повалился… Живой был, нет, не знаю. Я все сделал, Леха. Все, как он сказал. Знаешь, как это страшно, держать в руках отрезанную голову друга и слышать его голос?..
Он после заклинания на кассете что – то вроде последнего послания записал. Как знал, сволочь, как знал. Сказал, молодец, мол, ни о чем не жалей. Теперь, главное, глупостей не наделай. Прости – прощай, друг. До сих пор эту кассету храню. Храню, но не разу больше не слушал. Размагнитилась уже наверное…
Там рядом что-то вроде печи большой было. Я туда потом тело оттащил. Кости не сгорели, конечно. Закопал я их просто…
Так что, вот так вот, Леха. Вот так вот.
Мы немного помолчали. Выпили. Я понятия не имел, что теперь делать. И что собирается делать Сергей я тоже не знал. Но, продолжать рассказ он пока явно не хотел. В голове неприятно шумело от выпитого. Мой друг только что рассказал как убил человека и съел его голову. Эта мысль, вперемешку с десятком других, крутилась в моем мозгу, вызывая раздражение своей абсурдностью. С присущим пьяным упорством мне хотелось разобраться в ситуации. Собравшись с мыслями, я заговорил первым.
- Сергей, я правильно понял, тебе сейчас 74 года и ты бессмертный?
- Да, Лех, все правильно. Ты, наверное, не веришь, да?
- Не знаю, Сергей, не знаю. Пойми меня правильно, сейчас такое время, еще и не такое можно услышать… — я нервно усмехнулся.
- Ты хочешь доказательств? Запить аспирин водкой? Оголенный провод схватить?
- Нет, Сергей, не надо. Вдруг…
- Вдруг я не бессмертный, да?
- Хм, нет, просто…
- Да ладно, у тебя же на лице все написано, не поверил ты нифига!
- Нет! Слушай, не заводись! Расскажи просто по – подробнее.
- Что именно?
- Ну, что ты чувствуешь от этого бессмертия?
- Ну, вообще, я ничего такого не чувствую. Это не абсолютное бессмертие, понимаешь? То есть, например, если я попаду под поезд, то, скорее всего умру. А если съем какую-нибудь отраву, то скорее всего выживу. Я искал эту грань – что еще можно, а что уже нельзя. Морил себя голодом, мешал лекарства, принимал их в огромных дозах, баловался электричеством, кровь пускал… Сперва это очень пугало, сейчас уже все равно. Для себя я понял так – все, что сильно и необратимо повреждает твои жизненно важные органы – то, все – таки, смертельно. А то, что оставляет тебе хоть какой – то шанс выжить, то можно пережить.
- А как ты узнал это, не попробовав то, что смертельно?
- Все – таки пытаешься меня подловить? Я не говорил, что я узнал, я сказал, что так решил для себя. Все это на уровне чувств, ощущений, понимаешь?
- Понимаю. Так что ты все — же при этом чувствуешь?
- Хм… Даже не знаю, как описать… Знаешь, когда ты умираешь, это похоже, как будто ты на машине по трассе едешь и тут у тебя бензин кончается, или мотор глохнет. И ты так все медленнее и медленнее едешь, пока совсем не остановишься. А мимо тебя другие машины проносятся, но ты понимаешь, что за ними уже не угонишься, ты, что называется «отъезжаешь», звуки тише становятся, цвета бледнее, мысли медленнее…
- Не очень то похоже на тоннель и свет в конце…
- Согласен. Но я описываю свои ощущения. И, короче, когда ты почти уже «отъехал», тебя словно на буксир берут и тянут, тянут, пока ты до нормальной скорости не разгонишься. Главное, не сопротивляться, не мешать. И снова все в порядке. Странное чувство. Лучшее, наверное, не смогу описать.
Так почти всегда происходит. Но, иногда ты чувствуешь, что еще чуть-чуть и этот тросик, на котором тебя тянут, оборвется. И тогда – все. Смерть. Я до такого всего пару раз доводил. Было страшно.
- Значит, это бессмертие работает?
- Похоже, что да. И сперва все действительно было неплохо. Работа, семья – все в гору пошло. О себе волнуешься же меньше, спешить тоже, вроде как уже некуда – первые лет десять вообще замечательные были.
- А потом что – то случилось?
- Случилось, Лех, случилось. Постепенно это все началось. Сперва, конечно, с документами проблемы. Года – то идут, а в лице я не сильно меняюсь, хе-хе. Ну, это ладно, сперва бородой да усами прикрывался, потом пришлось на новый паспорт раскошеливаться. И паспортисткам за молчание приплачивать. Так что ты это учти, Лех. А потом… Потом начались воспоминания.
- Это то, что я видел?
- Да. Но сперва по – легче было. Сперва просто сны были, словно я в горах. Галя, Володя, Вася рядом. А я, получается, Кирилл, как будто. Это еще ничего было. Странно только, но ничего. Так несколько месяцев это продолжалось, просто странные сны про горы и мертвых людей. Потом начались кошмары. Словно я на склоне горы стою, а сверху на меня камни катятся. И кто – то тянет меня в сторону, а я не даюсь, упираюсь и тут меня камнями накрывает и я просыпаюсь среди ночи. Потом заснуть не могу – страшно. Потом про пещеру сны пошли, Леха. Тогда уже совсем хреново стало. Я уже сообразил, что никакие это не сны, а просто Кирилл вернулся. Или его воспоминания. Но, вернулись они ко мне. Я почти перестал спать. Дерганым стал, срывался постоянно. Жена моя тогда съехала от меня, благо сын наш уже взрослый был, сам зарабатывал. Он, вообще, молодец у меня, не бросал старика, каждый день навещал, пока мне совсем худо не стало… Я уж тогда сам его прогнал… Ох, Господи, за что ж мне это все?..
Потом уже наяву накрывать стало. Бывает, я в себя прихожу и не понимаю, где я, кто я. Потому что только что я в темной пещере свою подругу жрал, а рядом мой друг хохотал как безумный… И еще этот старик!..
И это не кончается, Леха! И это не закончится! Я уже моргать даже боюсь. Я не знаю, когда в следующий раз меня накроет, когда я там, на Алтае снова окажусь… И что увижу.
- Сергей, а таблетки, успокоительное какое–нибудь…
- Не помогает, Леха, все пробовал. Только с наркотой не связывался, я просто старой закалки еще, так что так и не попробую, наверное. Алкоголь только немного помогает… Хотя, сейчас, уже и не помогает, считай. И когда машину ведешь на большой скорости тоже не накрывает, отвлекаешься вроде как… Но, по нашим пробкам…
- А врачи? Может, обследование?..
- Да ты что, Леха? Как ты себе представляешь это? Сколько они меня лечить будут? От чего? И как? Боюсь, я Леха, врачей. Кирилл боялся, и я боюсь. У меня же вечность впереди. А к врачам и ученым попадешь, они же пока все не выяснят, тебя не выпустят. Это хуже смерти будет…
- Что же делать, Сергей?
- Я знаю, Леха, я знаю. Ты только выслушай меня и сразу не говори ничего. Я знаю, Леха.
- Я слушаю.
Сергей уже открыл рот, что бы что – то сказать, но тут он увидел, что его кружка пуста. Свою я опустошил уже давно и её унесла официантка. Разочарованно выдохнув, Сергей сказал:
- Так, Лех, давай еще по пиву, по – последнему и я расскажу.
Пожав плечами, я снова отправился к барной стойке. Меня неслабо шатало, я уже допился до состояния пассивного и вяло соображающего наблюдателя, но, пожалуй, это было хорошо. Где – то глубоко на подсознательном уровне я чувствовал непонятную опасность, но не мог определить ни её местонахождение, ни степень угрозы и потому – игнорировал её. На обратном пути я полностью сосредоточился на удержании двух полных пивных кружек, а сев за стол уже совершенно не думал о посторонних вещах.
Сергей хлебнул пива, а потом достал из кармана ключ и протянул его мне.
- Это ключ от моего гаража. Того, который в Мневниках, помнишь, мы туда ездили канистры забирать?
Я взял ключ и кивнул. Этот гараж Сергей уже давно не использовал и хранил там всякий хлам, пару раз мы действительно ездили туда.
- Там на полках слева лежит чемодан, такой, дипломат старый, советский. В нем все что нужно, что бы провести обряд. Мои записи, кассета с заклинанием, травы, а самое главное – вода из Аржан-Суу, короче, все. Я долго все это собирал, восстанавливал детали обряда, на Алтай ездил… Сперва, когда сам это делал, было тяжело… Потом, когда Кирилл вернулся, стало просто. Леха, там тетрадь и флешка – в них все написано, все досконально! Нужно просто взять и сделать.
- Что ты хочешь сделать?
- Я хочу, что бы ты, Леха, провел обряд. Я хочу, что бы ты отрубил мне голову, съел её и стал бессмертным!
- Сергей, ты ебанулся что ли?!
- Лех, я сказал, не спеши с решением. Выслушай меня, пожалуйста. Пойми, это – бессмертие – это настоящий Дар! Чудо, что оно оказалось здесь, у нас в руках! Ты хоть представляешь, какой путь проделал тогда Кирилл? Он пешком прошел от Алтая, до Москвы, донес это до нас! И если это чудо, исчезнет – оно исчезнет навсегда! Навсегда, Леха!
- А как же ты? Ты же и есть – это чудо!
- А я, Леха, уже все решил. Я больше не могу так…
- Как «так»?
- Кирилл… Понимаешь, его воспоминания… Но это – не побочный эффект обряда. Просто тогда, Кирилл что – то неправильно сделал. Не знаю, специально или нет. Не знаю. Но я узнал, как надо. Так что ты не бойся, все нормально будет… А я больше не могу их видеть. Это становится все страшнее. Он показывает мне… страшные вещи, я не могу с ними жить…
- Что он показывает, Сергей?
- Он… Когда они из пещеры выбрались, Кирилл спросил старика про обряд. Тот не хотел рассказывать. Сказал лишь, что его выбрал, потому что Кирилл самый спокойный и с ним был шанс выбраться. А с другими… В общем, коротать вечность в темной пещере с истерящим Володей старик не хотел. Тогда Кирилл камнем сломал старику ногу и еще раз спросил про обряд. И тот рассказал. Все рассказал, от и до. Я вижу это, когда меня накрывает, я все это уже наизусть знаю! Кирилл тогда это все записал, а потом сломал старику вторую ногу, затащил его в пещеру и несколько часов заваливал выход камнями. Он там остался, Леха, старик этот. Бессмертный, со сломанными ногами. Заживо похороненный. Навечно…
Кирилл отомстил ему за своих друзей. Но до последнего своего дня он боялся, что старик сумеет выбраться. Все это время он жил в страхе, бежал в страхе, прятался от страха и теперь я все это чувствую на себе, Леха. Иногда я даже не понимаю, кто я, но мне очень страшно! Я не знаю как мне с этим жить!
Помоги мне Леха! Я, все одно, с собой скоро покончу, не могу так больше! Но сохрани! – сохрани этот дар! Подумай, о цене, которую заплатил мой друг! Подумай обо мне! Сколько мы пережили, сколько перетерпели! Я не смог предать Кирилла тогда. Я прошу тебя, потому что уверен, что и ты не предашь!
Сергей говорил, все повышая голос, пока не перешел на крик. А потом уронил голову на руки и расплакался. В баре было шумно, гремела музыка, то и дело заглушаемая взрывами пьяного хохота. Сквозь плотную завесу табачного дыма пробирались официантки. Я сидел и смотрел на Сергея. В голове не было ни одной мысли, лишь гуляло эхо от его криков.
- Иди, Леха, иди. Забери чемодан, через неделю подумаем, что делать, — сквозь слезы пробормотал Сергей.
Я поднялся из-за стола и вышел из бара. На улице шел снег. Неоновые вывески отбрасывали разноцветные блики на припорошенные тротуары, по которым куда – то шли веселые компании. Мимо, скрипя шинами по снегу, медленно проезжали машины. Ночной город выглядел очень красиво. Я стоял на крыльце бара, вдыхая свежий морозный воздух, выдыхая облачка белого пара, чувствуя, как медленно трезвею. Я словно выбрался из темной пещеры. Подождав минут десять, я пошел к ближайшему метро.

* * *

Итак, вот она, моя ситуация. У меня не так много времени, что бы что – то решить. Я постоянно думаю о том, какого это – съесть человеческую голову? Не думаю, что у меня получится, да и стоит ли оно того? Можно бесконечно долго рассуждать о дружбе, о морали, о бессмертии, но все это – философия. Иными словами — пустая болтовня. Мне нужен совет, но боюсь, что дать мне его решится не всякий. Для законченных же циников я все разложу по полочкам. Выбор у меня небогат. Я могу убить своего друга, отрезать ему голову, съесть её и стать бессмертным. Или я могу не убивать его, и тогда он убьет себя сам, правда, у меня останется чемодан с рецептом бессмертия, но сдается мне, с этим не все так просто, да и ключевой ингредиент достать будет проблематично. В любом случае, Сергей умирает, вопрос лишь в том, как это может улучшить общее положение дел?
А может, не стоит ничего решать? Может стоит тянуть время, и делать вид, что все будет хорошо? Хотя, тянуть время с бессмертным – думаю, здесь у меня шансов немного. А может, вообще все это не мое дело и проблемы Сергея – это исключительно его проблемы? Может, дружба нихрена не стоит? Может, когда тебя просят совершить убийство — это и не дружба вовсе? А может, стоит просто пойти и рассказать кому следует о том, что я узнал? Как думаете?

@темы: рассказы, не своё

---

Алёнушка

[Скрёб-поскрёб]

Эту историю рассказывал брат с друзьями. Было им где-то по 22-23 года, и собрались они большой компанией на отдых «дикарями». Приехали, расположились, выстроили чуть ли не целый палаточный городок: семь палаток, полевая кухня, все дела. Компания шумная, веселая — песни под гитару до самого утра. На третий день (точнее, вечер) отдыха случилось вот что: лучший друг брата Иван отделился от компании, взял с собой гитару, отошел от остальных метров на пятьдесят, сел на камень, на гитаре тренькает — песню сочиняет, вдохновение его посетило. Ванька у нас вообще не парень, а картинка — красы невиданной высокий блондин с очаровательными голубыми глазами, спортсмен, отличник, ни единой вредной привычки: не курит, не пьет, только на Новый год бокал шампанского, и все. Рисует великолепно, стихи, песни пишет, увлекается экстремальными видами спорта — сноуборд, альпинизм, прыжки с парашютом, полеты на параплане... Единственная у Вани проблема по жизни — очень не везет с женским полом. Такой уж у него характер мягкий, я бы даже сказала, нежный. Уже через пару недель встреч девушки из него такое макраме плетут, что с одной стороны, чисто женской — залюбуешься, а с другой, чисто человеческой — Ваньку жалко.

Вот сидит, значит, наш Ваня на камне, под нос себе мурлыкает. Тут обращает внимание, что перед ним стоит кто-то. Голову поднял — девушка стоит симпатичная, в легком белом сарафанчике, голову набок склонила, смотрит на него, улыбается. И не заметил, как подошла, увлекся. Говорит, нравится очень, как ты играешь, можно я рядом посижу, послушаю? Ваня и рад компании. Сам на девушку любуется во все глаза: вся она такая нежная, хрупкая, личико открытое и милое-милое, длинные светлые волосы трогательными кудряшками. Ну просто тургеневская девушка во плоти, эдакий цветочек-василечек. Поговорили они о музыке, о стихах. Ваня наш совсем растаял. Говорит, что хотелось Алену (так девушка представилась) на руки схватить и до самого дома так и нести: «ВСЕ! МОЕ! НИКОМУ НЕ ОТДАМ!». Тут Алена говорит: ноги затекли сидеть, давай погуляем по пляжу, поболтаем еще. Пошли…

Через некоторое время мой брат Костик с другом Толиком пошли загонять безнадежного романтика обратно в стадо. Смотрят — нет его уже на камне, только гитара лежит. Ну, они так и подумали, что Ваня гулять по пляжу пошел, вдохновения набираться. Пошли искать, время от времени окликают друга. Не отзывается. Наверное, ушел далеко. Идут дальше. Дальше пляж каменистый пошел, невысокие скалы впереди. Идут туда. Слышат Ванькин голос. Разговаривает с кем-то, смеется. Рассказывает, как в прошлом году зимой в Карпатах отдыхал, как там здорово на сноуборде кататься. Они ему кричат: «Ваня, ты где?». Тот не отзывается, даже паузы в разговоре не сделал, как будто и не услышал их. А Костик с Толиком понять не могут, где Ванька — голос слышно, а самого не видно. Тут Костик голову вверх поднимает: вот он, наш герой, на скалу карабкается. Да как! Идет, спотыкается, падает, встает, идет дальше, опять спотыкается, опять встает. А падений своих как будто не замечает: у нормального человека после падения естественная реакция — отряхнуться, ушибленное место потереть, а этот как встал, так и прет дальше. И это все какой-то неестественно ломаной походкой, как марионетка. И при этом все говорит-говорит, отвечает на только ему слышимые вопросы, смеется. А рядом с ним нет никого. Парни ему кричат: «Ванька, ты что, спятил? Алё! Ваня! Стой!». А тот ноль внимания. Костик говорит, прямо волосы дыбом встали — поняли, что не видит, не слышит нас, как будто он вообще не здесь находится. Рванули они за ним на скалу. Костик по дороге тоже споткнулся и упал. А Толик успел. Уже на самом краю схватил Ваню и оттащил. Тот сразу же обмяк, смотрит на друзей, как баран на новые ворота: «Вы здесь откуда? А Аленушка где?». Костик с Толиком на него орут: «Какая, нафиг, Аленушка?! И вообще, козел ты, Иванушка! Ты на кой черт на скалу полез? Мы тебе орали, ты чего не отвечал? Ты что здесь чертей ловил, с кем разговаривал?!». А Ваня твердит, мол, ни на какую скалу не лез, с девушкой Аленой по пляжу гулял. Толик ему говорит: а ты глянь, где я тебя перехватить успел. Ваня по сторонам оглядывается, видно, что сам не понимает, как его сюда занесло. Подошел к краю, вниз глянул — поплохело. Высота небольшая, метра четыре, но внизу в воде большие валуны стоят. Если бы свалился, то оглушило б об камни и как пить дать захлебнулся бы, прямо на мелководье. Вот так погулял с девушкой Аленушкой…

@темы: рассказы, сущности, не своё

---

Божий одуванчик

[Скрёб-поскрёб]

Историю эту совсем недавно рассказал мне коллега, к которому случилось на днях зайти на дом. Но сами события повествования произошли еще в середине девяностых. Для начала нужно сказать, что коллега живет в старом трехэтажном доме с типичным двором-колодцем. Причем этот двор — натуральный колодец, настолько узкий, что его даже не видно из окна третьего этажа, если не высовываться. Этажи весьма высокие, а самое интересное — то, что двор находится ниже уровня улицы, и чтобы попасть туда, вы должны спуститься по ступенькам почти на высоту этажа вниз. Таким образом, дом имеет еще как бы нулевой этаж, где находятся две квартиры со входом со двора, хотя квартирами их назвать трудно. Моему коллеге довелось однажды побывать в одной из них. Через входную дверь вы попадаете на махонькую кухоньку, которая имеет единственное на всю квартиру окно. Из кухни ведут две двери — одна в еще меньший санузел, другая в небольшую спаленку без окон. Скорее всего, до СССР это были либо подсобные помещения, либо какие-то мастерские, но потом началось уплотнение, и их перепрофилировали в квартиры.

Так вот, в одной из этих квартир обитал бомжеватый тип, а в другой жила полоумная бабушка — «божий одуванчик». Бабушка была тихой помешанной. Она ни с кем не общалась, все время бубнила себе под нос какие-то слова и почти ничего вокруг не замечала. Вполне естественно, что бабушка была совершенно одинока и вела полупомоечный образ жизни. Хотя она вроде бы иногда получала какие-то деньги на почте и даже умудрялась купить хлеба, но и возле мусорки ошивалась нередко.

В основном на бабушку не обращали внимания. Единственными заметными проявлениями ее существования были дикая вонь из квартирки и цветочная клумба посреди дворика. Вообще, было удивительно, как в этом вечносыром месте, куда никогда не проникал прямой лучик света, могло расти что-то, кроме мха. Но факт: каждое лето цветы росли, совершенно не соответствуя мрачному сырому колодцу. Что касается вони, она была слабым поводом замечать существование божьего одуванчика, так как в принципе от нее могли страдать только сосед-полубомж и семья алкоголиков этажом выше. Но, похоже, они не очень-то и страдали. Только раз алкоголики с первого этажа упомянули бабку, мол, совсем уже двинулась — всю ночь стучит, не переставая. Но ругаться не стали. Видно, им было все равно, да и сами они докучали нормальным жильцам куда больше.

Однажды жильцы заметили, что божий одуванчик уже несколько дней не появлялась в поле зрения. Причем, может, этого бы и не заметили, если б вонь в квартире не усилилась. Связь прослеживалась очевидная, и довольно оперативно была вызвана милиция. Дверь взломали, и представители правоохранительных органов вместе с несколькими особо любопытствующими соседями (среди них был и мой нынешний коллега) вошли в квартиру. Тут перед ними и предстал кошмар последних месяцев (а то и лет) существования старушки. Как оказалось, за стеной ее квартиры проходили какие-то подземные коммуникации. И в какой-то момент у сумашедшей бабульки появился серьезнейший враг — крысы. Наверное, экспансия грызунов нарастала из месяца в месяц. Стены за истлевшими обоями были просто-таки испещрены многими десятками крысиных ходов. Жильцы в последнее время все чаще замечали грызунов возле ступенек, ведущих вниз, и полагали, что те лезут из подвала. Но все-таки случаи были не особо частыми, а соседи (напомню, алкоголики и бомж) не жаловались. Кухня, по-видимому, уже была сдана серому воинству: в ней не осталось абсолютно ничего, кроме толстого слоя крысиного помета на полу. Каждый вечер старушка запиралась в спальне и принимала бой с крысиными ордами. Единственной ее домашней утварью в квартире была старая кочерга, которой она вела войну не на жизнь, а на смерть. Тут и вспомнились замечания о ночном стуке. Ближе к утру все тушки поверженных врагов собирались в ванну и по мере возможности незаметно выносились на мусорку. Возможность не всегда соответствовала количеству павших, и тушки могли накапливаться в ванне, создавая ужасное зловоние. Лишь только максимальная удаленность санузла от входной двери и терпимость соседей позволяли оставаться такой ситуации незамеченной.

Как показала экспертиза, позапрошлым вечером бабушку хватил инсульт, и она, парализованная, лежала на кровати без возможности провести очередной раунд боя со своими заклятыми врагами. Серое воинство не осталось в долгу и попировало на славу, съев несчастную заживо. Прибывшие милиционеры и соседи обнаружили изъеденный, но еще не полностью обглоданный труп.

После, конечно, были проведены антикрысиные мероприятия. Обе квартиры были выведены из жилищного фонда. Теперь там какие-то вечнозакрытые подсобки. А клумба полностью заросла мхом, как и положено двору-колодцу.

@темы: животные, рассказы, старики и старухи, не своё

---

Робин Бобин

[Скрёб-поскрёб]

Столкнуться лбами – это не очень приятная штука. Для этого надо обладать определенной долей везения и определенной долей внимательности. Впрочем, с этим у Игоря было всё в порядке. Забытые ключи, брошенный в мусоропровод пульт от телевизора, заражение половины земного шара зомби-вирусом – проще простого. Но в данный момент он ограничился тем, что едва не проломил череп Карине.
- Извини, что-то я переборщил с дружескими объятьями.
- Я тут как раз иду и думаю, чего это никто меня не убивает, не насилует. А Верещага тут как тут, рад стараться.
- Ты далеко?
- Ну как сказать.
- До магазина, что ли?
- Не. Табуретку ищу.
- Какую табуретку?
- Деревянную.
Джинсовые шорты Карины вертелись туда-сюда, будто надеялись, что хозяйкина табуретка вот-вот выскочит из-за угла.
- Потрясающе. Зачем тебе деревянная табуретка?
- Я давно тебе хотела признаться, но все не решалась. Детка, я бобер.
Карина глядела куда-то в сторону, потирая запястье тонким серебряным браслетом.
- У нас там ремонт, вся мебель в коридоре или на площадке. Табуретку кто-то унес.
- Кому она нужна?
- Вот и вот. Стулья купили недавно, все табуретки выбросили, кроме этой.
- Ну и забей. Зачем тебе она вообще нужна?
- Ну нормальная же табуретка была, кто-нибудь выкинул просто, не будем показывать пальцем. Баба Полено любит же у нас все на мусорку таскать.
- Может, у нее там гнездо?
Баба Полено, вернее, Полина, с завидным упорством тащила на свалку любой хлам, который имел несчастье оказаться в подъезде. Она не реагировала ни на какие просьбы, угрозы и оскорбления – бить ее все равно никто не решался.
- Выводит маленьких поленят? Я бы тогда съехала нахер отсюда.
Игорь еще немного поглядел вслед удаляющимся джинсовым шортам. Пожалуй, мусорка правда немного похожа на гнездо. Только не бабы Полена, конечно, что за глупости, семидесятилетние бабки не живут в гнездах.
В магазине была только продавщица, вечно листавшая «Аргументы и факты» или другую макулатуру. Взяв яблочный сок, чем-то похожий на буржуя со старого советского плаката сервелат и булку черного, Игорь уже собирался выходить, когда в магазин вошел Володенька.
Игорю не хотелось отсыпать алкашу мелочь, но он явно хотел чего-то другого. Стоя у самых дверей, Володенька внимательно разглядывал его, будто увидел первый раз.
- Большой ты стал, Игорек… — вдруг задумчиво просипел алкаш. Игорек протиснулся мимо него к выходу и толкнул дверь. Но выйти ему не дали.
- Игорь, а сеструха-то че, а?
Сеструха нормально, лишь бы руку убрал.
- В школу-то ходит?
Не ходит.
- Болеет, что ли? – удивился Володенька. Ему было бы неинтересно слушать про мужа и сына. Да, болеет, спасибо, передам. Игорь с трудом сумел снять его руку с плеча и вышел из магазина.
- Ты там смотри, паря… Это… Смотри там.
В голосе Володеньки слышалась какая-то безнадежная тоска. Возможно, он вспомнил что-то из прошлой жизни, и потому так вцепился. Как будто нашел соломинку, которая бы вытащила его обратно.
А может, дело было просто в нехватке мелочи.

Игорь едва успел положить сервелат на хлеб, когда в дверь два раза постучали.
- Ксюха, ты?
- Ксюха – я, — подтвердило глухое ворчание с той стороны. Сестра собиралась заскочить вчера, но вчера Макса с раннего утра вызвали в управление, где он работал опером убойного отдела, а соседка завела уборку, и Ксюха весь день просидела с Кирюшей. Сегодня он сидел с соседкой.
- Ты все за компом, морковка?
- За компом, — уныло кивнула морковка.
- А Инга?
- А я ее нахер послал на прошлой неделе.
- Как неожиданно, — хмыкнула Ксю. – Ты бы хоть чай сварил.
- Заварка в шкафу.
Через некоторое время на кухне послышался стук и звон, соразмерный не очень большому слону в довольно просторной посудной лавке.
- Ты совсем тут двинулся, сердешный? У тебя на столе труселя. Ты в курсе?
Сердешный был в курсе.
- И что ты с этим собираешься делать?
Сердешный собирался постирать.
- А курицы столько тебе зачем?
Сердешный не знал.
- Ты вообще хоть помнишь, когда ее купил? Ясно все с тобой, короче. Буду тебя кормить, куда ее еще девать-то.
Жареная грудка оказалась более чем съедобной. На удивление, кроме курицы Ксюша умудрилась откопать где-то замороженные овощи и томатную пасту.
- Ешь, ешь давай. Ты Карину давно видел?
- Вот сегодня только. А что?
- Она ходила к бабе Полену разбираться. Она у нее какую-то тумбочку со шмотьем выбросила.
- Табуретку.
- Нет, табуретку она тоже выбросила, но ни то, ни другое так и не нашлось нигде, и бабка не говорит.
- Странно. Она обычно гордится успехами. Сначала выбросит, потом подробно все расскажет с довольной рожей.
- Вот именно. А куда тогда все это делось?
- Да не насрать ли, все равно как у змеи ног, у них не подъезд, а проходной двор. Да еще на первом этаже.
- Ну так-то да.
- Ксю?
- А?
- Что не так?
Сестра внимательно поглядела на Игоря и отставила кружку с чаем в сторону.
- Ксю.
- Ну, глупость, конечно, но мне это кое-что напомнило.
Напомнило гнездо.
- Что напомнило?
- Ну, у Кирюшки в садике. У них неделю назад шкаф с игрушками пропал.
- В смысле – пропал?
- Пропал, и все.
Ксю притянула кружку обратно.
- Херня какая-то. Садик же ночью закрывают.
- В том и дело. Садик всю ночь был закрыт, сторож клялся и божился, что ни-ни. А шкафа нет.
Игорь гонял вилкой особо изворотливую горошину. Она не желала сдаваться и ехидно смеялась при очередном тычке мимо нее.
- Ну и что это все значит?
- Маньяк-папа Карло. Бобры-рецидивисты. Хер бы его знал.
Она отхлебнула чая из кружки с синьором Помидором.
- Посидишь завтра с Кирей?

Когда не могла соседка, их всегда оставляли с ним вдвоем. Каждый из них в отдельности был той еще нянькой. По крайней мере, сестра говорила, что он должен следить за Кирюшей, а Карина – за ним. Таким образом строилась естественная пищевая пирамида и соблюдался экологический баланс.
Сейчас для разнообразия за Кириллом следила Карина. В общем и целом, как считал Игорь, она любила детей и ладила с ними, но ладила как-то не так – рисунки на обоях и залепленные пластилином ксюхины брюки были, по мнению Карины, чем-то само собой разумеющимся.
Взяв из холодильника газировку, Игорь вернулся в комнату Кири. Что-то заставило его задержаться у двери. Прислушавшись, он понял – Карина читает.

Робин Бобин голоден,
Съел все мясо в городе,
Съел корову и теленка,
Мясника и мясничонка.

Какая же идиотская песенка. Чуковскому и в голову не пришло бы сделать такой перевод. Автор, сохранив текст предельно близким к английскому оригиналу, будто специально выбрал из тысячи вариантов перевода самый гадливый.

Съел часовню и приход,
И в округе весь народ.
Корову, теленка,
Мясника, мясничонка, -

вот дура, она и правда читает это пятилетнему ребенку -

Церковь, приход,
Весь добрый народ
Проглотил, но все еще хочет есть.

Все еще. Именно эти слова. Как будто не было сотен других дурацких слов, которые выпрыгивали, как чертик из табакерки, которые кусались и царапались, и творили сущий кавардак. Но не шлепали, как гнилая рыба.
Нет, Чуковский никогда бы не написал ничего такого.

- Охуительно!
Может, Вадя собирался сказать что-то другое, но поэтические порывы его души всегда выходили так и только так. С другой стороны, никто бы сейчас с ним не поспорил – хорошая баня не требует много слов.
- Сходи за пивом уже.
Теперь их было двое – Игорь в желтом полотенце, Карина в голубом полотенце. Как рулетики в разноцветных обертках на пикнике.
- Хорошо.
Голубой рулетик не отвечал – он о чем-то думал.
- Карь.
Голубой рулетик не обернулся. Строго говоря, рулетикам и не положено оборачиваться – они обычно ждут, пока их аккуратно разрежут и съедят, ах, как вкусно, передайте комплименты шеф-повару.
Игорь подсел рядом.
- Помнишь? Когда мы маленькие были, ездили к моей бабушке.
Голубой рулетик задумчиво кивнул, глядя на звезды.
- На веранде была дверь в котельную.
Котельную, в которой никогда не было котла – дед Егор не успел поставить, а потом родители натыкали в доме кондиционеров. Дверь в котельную всегда стояла открытой настежь.
- И там висела шкура.
Игорь помнил ее, как сейчас. Мерзкий, уродливый кусок, воняющий нафталином, начавший линять, казалось, еще при жизни. Медвежьи шкуры, когда их рисуют у каминов писательницы автобусных романов для дам в возрасте, выглядят совсем не так. Они пушистые, мягкие, они не линяют, на них можно лежать, глядя на огонь в камине, можно читать или заниматься сексом. И они уж точно не выглядят так, будто кто-то просто сбросил кожу и все еще ходит поблизости.
Все еще. Шлеп, шлеп – так шлепает гнилая рыба.
- Ты помнишь?
Голубой рулетик снова кивнул – теперь уже едва заметно.
- А помнишь сказку про медведя на липовой ноге?
Бабушка знала только одну сказку. И всегда рассказывала ее – каждый раз, как Игорь приезжал погостить. Он ненавидел гостить у бабушки. Но родители думали, что он замечательно проводит там время. Ведь там столько разных занятий – посмотреть на шкуру, послушать сказку, посмотреть на шкуру, хочешь молока, Игорюшка? Сбегай, бабушка молочка нальет, а ты сбегай. Можешь посмотреть на шкуру или на голубиное гнездо. Голубей в нем больше никогда не было – они улетели, когда поняли, что дед Егор уже не сможет приносить крошки хлеба. Гнездо без голубей. Котельная без котла. Медведь без ноги.
Это ведь была только сказка, медведи не умеют делать себе деревянные ноги. Он почти видел эту картину перед глазами. Вот медведь идет, нога поскрипывает, он сам приговаривает: «Скырлы, скырлы, скырлы, на липовой ноге, на березовой клюке.»
Как же он приговаривает? Ведь рот у него зашит толстыми белыми нитками, как у шкуры в котельной.
«Все по селам спят,
По деревням спят,
Одна баба не спит -
На моей коже сидит,
Мою шерсть прядет,
Мое мясо варит.»
Нет, не все спят. Маленький мальчик по имени Игорь, вот кто сегодня не спит – не может заснуть. Потому что слышит, как в котельной кто-то говорит. И щерится белыми нитками.
Скырлы, скырлы, скырлы.
Шлеп, шлеп.
Медведи не умеют говорить.
«Медведи умеют больше, чем ты думаешь, засранец. А ну-ка, иди сюда».
Нет, это просто сказка.
«Иди сюда, засранец, не притворяйся, что не слышал».
Скырлы-скырлы.
Нет. У него не деревянная нога. Обычная, медвежья, пусть и полиняла немного.
«Сняли ботинки и дубленку», — слышится голос отца в голове.
А ты думал, он не придет за своей дубленкой? В лесу не так-то просто купить новую дубленку. Особенно если ты – медведь без ноги.
«А ну-ка сюда, паскуда! Вошь ебаная!» — кричит шкура. Кричит голосом бабушки.
Игорь мочится в постель. Игорь трясется. Опять обоссался, паскуда, варнак. Игорюшенька, дура, Господи, спаси, Игорюшенька, прости паскуду старую.
- Я месяц или два ревела по ночам.
Голос казался отрешенным. Карина все еще думала о чем-то. Может, о грозящем вылете из универа. А может, о медведе с липовой ногой.
- Я до двенадцати лет ревел.
Конечно, ревел. Не может же двенадцатилетний пацан мочиться в постель.
- Просто я тут подумал кое-что. Это же просто сказка. Шкура тут ни при чем. У нее была нога. Обычная, медвежья. Так что…
- В жопу такие сказки, — оборвала Карина, отряхивая песчинки с загорелых ног. Точнее, с ноги – сейчас она стояла точно в профиль. А когда она повернется в анфас…
Скырлы-скырлы.
Но обе ноги были на месте. Живые, загорелые, а не деревянные. Шкура осталась там, в котельной, и никто не собирался за ней приходить.
- Пивко! – радостно известил Вадим, но радость на его лице повисла в неловкой тишине вместе с четырьмя зелеными бутылками в руках. Карина сплюнула на песок и ушла в предбанник.

- Игаль! – торжественно заявил Киря.
Игаль выдавил улыбку и поставил бутылку газировки на пол – пить расхотелось. Как он и ожидал, в руках Карина держала тонкую потрепанную книжку без обложки – автора ее установить не представлялось возможным. Что же там было раньше? Вряд ли какой-то именитый переводчик или детский писатель. Этот вариант старой английской песенки Игорь не находил больше нигде и никогда. Наверное, у каждого в детстве была такая книга, в которую не хотелось заглядывать, но которая необъяснимо завораживала, как круги на воде. Самое смешное, что эти книжки – почти всегда без обложки, и потом, как ни бейся, ты не найдешь их в магазинах. Давно перестали печатать, редкий экземпляр, плохо продавалась, что угодно – но может статься, вы однажды встретитесь с ней в интернете или в городской библиотеке. И тогда в вас шевельнется что-то покрытое слоем пыли. Что-то бесформенное и полинялое, то, что терпеливо ожидало новой встречи старых знакомых на стене в котельной.
- Ты бы убрал эту гадость, — кивнула Карина на бутылку газировки. – Киря разольет. Или выпьет.
Называть чипсы и газировку гадостью, но при этом пить пиво из магазина, в котором от настоящего пива осталось разве что название. Бояться, что Киря разольет газировку на ковер, но в голос смеяться, пока он размазывает пластилин по материным брюкам. В этом была вся Карина.
- Каля, мовно мне? – тут же осведомился Кирюша.
- Нельзя. Это отрава, типа дихлофоса, знаешь. Из-за нее люди превращаются в сумрачных задротов со щетиной, как твой дядя.
- А задлот – это кто?
- Это дядя твой, Кирюха, — развела руками Карина, дескать, такова жизнь, и рассмеялась.
Киря сосредоточенно глядел Карине в лицо. Чего он хочет?
- Каль, почитай пло Лобин-бобина.
«Не надо. Читай ему что хочешь, только не эту мерзость. Пусть лампочка перегорит, пусть хоть что-то…»
На кухне загремела посуда.

Когда Игорь взялся за ручку двери, ведущей на кухню, в голове вдруг ярко вспыхнуло воспоминание – класс ОБЖ и всевозможные, невесть откуда взявшиеся советские плакаты в нем. Там были и злобные буржуи с контрреволюцией, и Гитлер, похожий на крысу, и пятилетки, и большие презрительные полотна, большими презрительными буквами клеймящие капитализм. А среди плакатов лежали никому не нужные световые оповещатели – затесавшийся в эту компанию стариков кусочек двухтысячных. «ПОРОШОК УХОДИ» и «ПОРОШОК НЕ ВХОДИ».
И когда Игорь взялся за ручку двери, ведущей на кухню, оповещатель с мерзким хихиканьем загорелся.
«ПОРОШОК НЕ ВХОДИ».
Сердце прыгнуло на ребра и застыло.
Скырлы-скырлы.
«Ты опять обоссался?»
Медведи не разговаривают.
«Поверни ручку, засранец».
- Игорь.
Наваждение отступило так же быстро, как возникло – голос Карины вернул его к сознанию.
- Тебе плохо?
- Нет, все нормально.
Теперь можно повернуть ручку. Он почти чувствовал спиной недоверчивый взгляд Карины.
- Точно?
- Точно.
В раковине лежал мертвый голубь.
- Киря, иди отсюда! – крикнула Карина, быстро закрывая дверь.
Они прошли на середину кухни.
Голубь лежал в раковине – мертвее всех мертвых. Мокрые крылья распластались в какую-то уродливую кляксу, а стеклянные глаза были широко раскрыты. Казалось, он вот-вот замечется, забьется в куче грязной посуды, но он уже не дышал. Это детектив, из тех, которые читают в автобусах дамы в возрасте, а здесь – место преступления. В раковине – труп. На полу улики – две тарелки, одна из них разбилась. Вокруг – белые осколки. И Карина – еще белее.
- Может, он еще живой? – спросила она севшим голосом.
Может быть, живой. Ведь всякое бывает. Иногда голуби живут с перебитым крылом, раздавленной грудной клеткой и сломанной шеей.
- Он как сюда?..
Игорь кивнул на открытое окно. Но часто ли голуби залетают к вам в открытое окно?
- Может, с ним что-то случилось, и он потерял координацию.
В голове вдруг нарисовалась идиотская картина – гидроэлектростанция «Карина-Восток». Внимание, уровень слезной жидкости превышает норму.
- На пятом этаже? Игорь, тут машин нет, великов нет, кошек нет, тут ничего нет, понимаешь? Что случиться могло?
Уровень слезной жидкости критический, вероятность прорыва плотины – 76%.
- Я не знаю.
Но в голове мелькнула безумная мысль. Нет, это уже совсем глупость. Вот оно, окно, надежно подпертое, обычное окно. Хорошие окна не закрываются сами собой.
А хорошие мальчики не мочатся в постель. Но он-то не был плохим.
- Может, он о стекло ударился?
О стекло. Может, и о стекло. Тогда вопрос в другом: зачем его вообще угораздило залетать в чью-то квартиру? Голуби не воспринимают стены многоэтажных домов как пространство для полетов – это препятствие, которое нужно огибать. «Но это был не просто голубь. Он летел себе, а потом увидел открытое окно. Он, конечно, знал, что лежит в холодильнике – умный такой голубь, смышленый. Залетим-ка мы покушать, гражданин Голубь, да. Он собирался открыть холодильник – не знаю, чем, но это же чертовски умный голубь, он наверняка все продумал – да, открыть холодильник и достать из него помидоры. Голуби любят помидоры. Ням-ням, гражданин Голубь, и жене с детьми завернем. Передайте комплименты шеф-повару. А потом он просто поскользнулся, какой трагический финал». Поскользнулся, свернув шею и расплющив ребра. Такое с голубями на каждом шагу, чертовы птицы, хлебом не корми – дай свернуть шею в чьей-нибудь раковине с посудой.
- Зачем он… сюда, а?.. – всхлипнула Карина, не отрывая широко раскрытых глаз от птицы.
Плотина прорвана. Немедленно начать эвакуацию обслуживающего персонала.
Не каждый день мертвые голуби падают вам под ноги.
Но иногда все-таки падают, верно?
Почему бы нам не прогуляться, гражданин Голубь, сегодня прекрасная погода.
Иногда с голубями случаются разные нехорошие вещи – но только с нехорошими голубями. Ведь хорошие голуби не падают под ноги маленьким девочкам.
- Каля, не плачь, дядя Игаль нас не блосит!
Карина поднимает лицо и чуть-чуть улыбается, глядя на Кирю. Совсем чуть-чуть, но этого хватит, подумал Игорь. Теперь всё будет хорошо. Со всеми всегда всё бывает хорошо – так заканчивалась сказка, которую Игорь придумал, чтобы рассказывать своим внукам, если они когда-нибудь будут. Там не будет медведей, и Робина Бобина там тоже не будет. А в конце всё со всеми будет хорошо.

«Кто-то должен убрать… его. Я не пойду».
Это Карина так сказала. Но он и сам не дал бы ей. Это должен сделать кто-то, кому не падали под ноги мёртвые голуби. Что может случиться с голубем на высоте пятого этажа? 0,001% — вот вероятность того, что кто-нибудь застрелит вас из пневматического ружья, когда вы мирно сидите на опорном столбе ЛЭП в маленьком сибирском поселке. «Что с вами, гражданин Голубь? Вам плохо? Вы съели что-нибудь не то? Ах, это, наверное, курица с овощами. Отвратная курица, позовите шеф-повара, позовите врача, позовите кого-нибудь, вашу мать!» Ничего, такое с голубями на каждом шагу – травятся курицей с овощами и сворачивают шею в раковине. Или с маленькой красной дыркой в груди падают под ноги девочкам.
Игорь стоял возле двух голубых контейнеров. В них бы забросил то, что нужно, даже ребенок, но, тем не менее, вокруг всегда валялся разный хлам – пакеты с мусором и пакеты без мусора, бутылки пластиковые и стеклянные, коробки от конфет. Табуретки.
Конечно, там не было никакой табуретки. Если бы она и была, Карина забрала бы ее отсюда еще вчера. Но зато хлама там явно прибавилось – картонная коробка из-под холодильника, чьи-то сломанные санки, плюшевый медведь с оторваным ухом, давно осыпавшаяся новогодняя елка (это в июле-то, как он вообще жопу от дивана оторвал?), какие-то дурацкие ветки и море, море пакетов. Рухлядь валялась в кажущемся беспорядке, но, приглядевшись, можно было обнаружить, что все это причудливо переплетается между собой.
«Как будто что-то хочет свить гнездо», — подумал Игорь, и его передернуло. Но он быстро успокоил себя – гнездо так гнездо. Голубю самое место в гнезде, пусть даже и не очень свежему голубю. Однако, когда пакет с птицей оказался в голубом контейнере, Игорь заметил, что на ветку, лежащую рядом, что-то намоталось. Это были нитки. Толстые белые нитки.
«Я пришел за тобой, засранец. Покажешь мне свою съемную квартирку?»
Нос заполнил ехидный запах нафталина.
Он отвернулся и быстро пошел прочь, не оглядываясь.

Следующее утро принесло Игорю сразу две новости. Первое – ночью умер Володенька.
Этому, в общем-то, никто не удивился. Врач скорой помощи, вызванной соседкой Володеньки и Ксюши Тамарой Ивановной, той самой, с которой обычно оставался Кирюша, поставил диагноз за полминуты — «Допился». Игорю, может, было бы даже немного жаль его, если бы не вторая новость. Как только он доел бутерброд с сервелатом и положил в раковину замороженную курицу в надежде сварить ее вечером, телефон зазвонил.
- Может, убежал?
- Он не мог, — всхлипывала Карина, — У меня все окна закрыты…
- Первый этаж, Карь, балкон открыла на пять минут – и нет твоего Арника. По бабам пошел, драться, жрать, ты же его херней всякой кормишь.
Игорь чувствовал какую-то тревогу – не в словах Карины, нет, тревога как будто висела в самой квартире. Почему-то он и сам не очень верил в то, что говорил. Но ей сейчас надо успокоиться.
- Он не мог!
За последние сутки Карина превратилась в ходячий пожарный гидрант. Сначала мертвый голубь, теперь кот Арнольд. И без того слабые с детства нервы были теперь еще больше подорваны – год назад ее двоюродная сестра и, в общем-то, единственная настоящая подруга, отправившаяся в Африку врачом-добровольцем, умерла от какой-то инфекции. Не найдя вечером Арнольда, Карина перевернула вверх дном всю родительскую квартиру. Сон одолел ее только к семи утра, а сегодня она только то и делала, что всхлипывала и раз за разом обходила уже сто раз проверенные места.
- Если он не мог выйти, значит, он все еще тут.
Все еще тут. Игорь почувствовал, как по спине скользнуло что-то холодное. Как гнилая рыба. Шлеп. Шлеп.
- Давай поищем еще. Он никуда не денется. Вышел – придет, не вышел – найдем.
В который раз они пустились в бессмысленное кругоквартирное путешествие, в который раз заглянули в каждый закуток, каждый угол – Арни нигде не было. Он не отзывался на кличку, не шел, когда они до одурения трясли коробкой с кошачьим кормом, хотя обычно, едва услышав этот звук, он пулей мчался к миске.
- Карин, я в туалет зайду?
Карина безразлично махнула рукой, продолжая звать Арнольда и трясти коробкой.
В сортире пахло лавандой. «Самый дебильный освежитель воздуха за всю историю человечества – ощути всю гамму ненавистных тебе запахов только у нас! Такой должна быть реклама этого говна. Это хуже, чем говно, зачем вообще нужен освежитель – чтобы сравнить и понять, что до этого было не так уж плохо? Удивительно, что к лаванде не добавили апельсин – это было бы концентрированное зло из дерьма и страха».
Взгляд Игоря упал на кошачий лоток. Арнольд таки личность – ест в человеческой кухне, ходит в человеческий сортир, спит в человеческой кровати. Да что там – он спит в Карининой кровати, он устроился даже лучше Игоря, этот хитрый хвостатый хрен. Конечно, можно было позвонить Инге, наговорить чего-нибудь, договориться встретиться. «Но для этого с ней придется говорить». Бывают люди умные, бывают – не очень, бывают совсем тупые. А бывают Инги.
С кошачьего лотка его взгляд скользнул на овальную дыру, куда устремилась сейчас настоящая горная река из сливного бачка. «А сюда кот плолезет?» — шепнул ехидный детский голосок где-то за правым ухом. В следующую секунду Игорю даже захотелось смеяться над собой – ну что за дебил, кот провалился в унитаз, вы посмотрите на этого Шерлока. А потом куда? Смыло? Решил исследовать темные глубины?
«Лобин-бобин», — подсказал голосок в голове. Игорь вздрогнул.
- А Арни когда-нибудь из унитаза пил?
Нет, подумай сам – ему каждый день наливают воды в миску, зачем ему…
- Пьет, постоянно. Не отучивается.
Совпадение, гражданин Голубь, это совпадение, тут не на что смотреть.

Арни не нашелся и вечером. Карина снова плакала, ее успокаивал вернувшийся вчера из Питера Вадя, Ксюша обещала расклеить объявления. А курицы в раковине не было.

Но он же положил ее тут, чтобы разморозить. Что не так с этой чертовой птицей? Точно, он ведь выбросил ее – дурацкую замороженную курицу со свернутой шеей. Или не выбросил? Вот ведь она, машет из-за дверного косяка розовой культей. Это ведь не голубь, это целая замороженная курица, Робин Бобин, ты ее так быстро не поймаешь. А я поймаю.
Стой, курица, стой, у меня есть овощи. Помидоры, вы, твари, любите помидоры, да?
Замороженная курица лежит в раковине, разметав мокрые крылья, как будто сейчас забьется среди грязных тарелок. Глаза-стекляшки… какие глаза? Нет, не проведешь, тебе ведь отрубили голову, прежде чем положить в мешок.
Положить в мешок и отнести на мусорку. Многие выбрасывают старые игрушки, например, медведя с оторванным ухом. А пропавший из садика шкаф с игрушками — это чистое совпадение, тут не на что смотреть, расходимся. Нет, это не просто мусорка, тут что-то не так. Сколько раз ты видел, чтобы к ней подъезжал мусоровоз?
Робин Бобин голоден, съел все мясо в городе.
Это детектив для дам в возрасте. Два трупа, две раковины. Но я нашел улику, как ты ни прятался. Ты это умно придумал, с раковиной – узнал, что хозяйка любит ставить тут всякие штучки вроде биде. Или измельчителя для отходов. Но неужели ты думал, что на нем не останется следов?
Съел корову и теленка, мясника и мясничонка.
Шерлок Холмс почти нашел отгадку. Осталась одна маленькая деталь. Самая важная улика. Пятирублевая монета, брошенная вчера в унитаз. Такая пройдет в любую трубу. Но никогда не пройдет бесшумно.
Этот звук. Будто какое-то бульканье. Или постукивание в трубах.
Скырлы-скырлы.
Это шкура скалится белыми нитками из темноты.
«Хочешь играть по-взрослому, засранец? Думаешь, ты самый умный? А не обоссышь ли ты постель на этот раз?»
Они не разговаривают. Не разговаривают.
«Разговаривают. Иди-ка сюда, засранец. Я тебе кое-что принес».
Церковь, приход, весь добрый народ.
Гнездо без голубя. Раковина без замороженной курицы.
Проглотил.
Иди-ка сюда, маленький засранец.
Но все еще хочет есть.
Шлеп. Шлеп.
Это не гнилая рыба. Это чьи-то холодные липкие ладошки. Они толкают курицу в раковину. Они шевелят маленькими скользкими пальцами. Они ощупывают стену между кухней и спальней – ведь нужно как-то найти дверь, верно? Он голоден, а значит, нужно найти дверь.
«ПОРОШОК УХОДИ».
Игорь упал с кровати и проснулся.

- Ты сегодня никуда не идешь?
Ксюша позвонила в дверь в пять утра – он едва успел умыться.
- Я сантехника вызвала. Дождитесь его с Кариной. Тамары Ивановны где-то нет.
Сантехника.
- Зачем вызвала?
- Труба забилась.
Шлеп.
- Забилась?
- Киря туда вечно всякую гадость спускает, у меня рубилки же нет, как у твоей хозяйки-мажорки. Да и вообще за квартиру я сама плачу. И на продукты мне родители денег не присылают.
- То есть ты не знаешь, чем забилась?
- Ясен хер, знаю. – Ксюша была недовольна тем, что поддеть брата не получилось. – Он туда целый ком пластилина бухнул.
Облепившая сердце гнилая рыба немного ослабила хватку.
- А Макс?
Ксюша развела руками. Это означало, что Максим опять в управлении.
- А ты куда?
- Да туда же, в управу. Звонил этот Звягинцев, который у мамы дурачок.
Звягинцев, который у мамы дурачок, был самым молодым следователем убойного отдела. Его отличала, прежде всего, неуемная щенячья жажда сунуть нос везде, где любой другой следователь тяжело вздыхал и закрывал дело.
- И что говорил?
- Про Володеньку говорил. Говорит, это не несчастный случай, а я типа важный свидетель. Над ним уже весь их отдел ржет из-за этого. Понятно же, что алкаш упился, а он – дело завел, экспертизы всякие затребовал. И что думаешь?
Игорь ничего не думал.
- Из сердечного приступа он начал наматывать сопли на кулак и намотал на то, что это, оказывается, могло быть покушение на убийство. – Ксюша хмыкнула. – Прикинь? Он там целую теорию вывел. Что алкаш там прятался от кого-то, хер знает что. И из того, что его нашли в одежде в ванне, в итоге заключил, что…
- Где нашли?
Игорь почувствовал, как где-то в районе аппендикса холодная гнилая рыба шевельнула хвостом.
- В ванне. В одежде. Понятно же, что белочку словил, привиделась какая-нибудь хуетень, вот и разрыв сердца.
Игорь не ответил. Он уже выбежал из квартиры.

Монетка не поможет. На что он надеялся? Это всего лишь маленький кусок металла. Канализационные трубы и коллекторы идут под всем городом. Где-то там, внизу, огромная кишка, в которой может уместиться все, что угодно – даже корова с теленком.
А что над ней? Асфальт. А в асфальте – много маленьких дырочек, из-за которых кишка похожа на флейту. Канализационные люки.
Где же ты прячешься?
Дом Ксюши, тот, где умер Володенька. Умер на пятом этаже от разрыва сердца. Но на площадке три квартиры. Ксюшина – с одной стороны, та, где жил алкаш – с другой. А между ними…
Звонок заливался трелями – он пел глухо, будто его звон доносился откуда-то из глубины квартиры.
«Или продирается сквозь гнилую рыбу». Шлеп. Шлеп.
Игорь отогнал эти мысли.
«Тамары Ивановны где-то нет», — говорит Ксюшин голос в голове. Где-то нет, а где-то есть. В своей квартире – прячется в ванной от чего-то, что шлепает по куриной коже холодными липкими ладошками. Звонить бесполезно.
- Ксюша!
- Ты чего орешь так, псих?
- Ксюша, скажи Максу, срочно нужно ехать!
- Кому ехать? Куда ехать? Ты головой ударился?
- Ему, сюда ехать! Домой! Пусть берет своих ментов всех, это срочно!
- Что случилось?! Что там у вас? Я сейчас приеду!
- Не ты, Макс! Это у Тамары Ивановны, нужно срочно ментов сюда!
- Что у вас там случилось, ебаный в рот, ты можешь объяснить мне?!
- Некогда объяснять, скажи Максу, что нужно срочно ехать!
«Менты не помогут», подумал Игорь, нажимая на красную трубку.
Съел часовню и приход, и в округе весь народ.
И в округе весь народ.
Теперь пропажа табуретки и замороженной курицы казалась Игорю несуразным анекдотом. Автобусным романом для дам в возрасте, в котором пушистые медвежьи шкуры никогда не разговаривают. Это не роман, это реальность, и шкуры в ней скалятся белыми нитками и зовут к себе в темный угол. Он пытался поймать голубя. А потом пытался поймать человека. Сколько одиноких пенсионеров в этом доме? Сколько затворников, живущих в своих однокомнатных бетонных мышеловках? Сколько еще тут людей, о которых никто не вспомнит, если они вдруг куда-то исчезнут? Ведь их иногда находят по запаху – уже разлагающихся, умерших три-четыре дня назад. Или совершенно случайно зайдет участковый и поднимет тревогу, когда узнает, что Тамара Ивановна не выходила из квартиры уже неделю. Никто никогда не знает точно, что происходит за стенкой – ведь там тихо, а остальное знать и не стоит. Кто меньше знает – тот крепче спит и не слышит тихого шлепанья липких ладошек по кафелю.
А первым был кот. Каринин кот.
Телефон заверещал так резко и мерзко, что Игорь едва не выронил его.
- Карина, я все знаю. Нам нужно срочно встре…
- Помоги.
- Что?
- Помоги. Игорь, пожалуйста, тут что-то есть.
Истерический шепот Карины ледяной струйкой скользнул под ребра и обволок легкие.
- Кирилл с тобой?
- Со мной. Мы в ванной…
- Не выходите оттуда, слышишь? В ванной не вынимается решетка из слива, он не может туда попасть.
- Игорь, пожалуйста, скорее, тут щель под дверью!..
Он бежал, обгоняя короткие гудки. Спотыкался и бежал снова. Он должен успеть. Не на этот раз.
Подъезд. Дверь. Открыто. Кромешная темнота сквозь щель. Бархатная, тихая. Будто приглашающая.
«ПОРОШОК УХОДИ».
Это он порошок. И он должен уходить – так быстро, как сможет.
«Каля, не плачь, дядя Игаль нас не блосит!»
Не бросит.
Он взялся за ручку – дверь поддалась легче, чем обычно. Будто кто-то привязал к ней толстые белые нитки.
«ПОРОШОК НЕ ВХОДИ».
Нет, без них он отсюда не уйдет.
В кармане зазвонил телефон. Ксюша.
- Ксюша, нет времени, я у…
- Игорь, это Карина. Я у Ксюши дома, срочно иди сюда. Мне нужно тебе показать…
- Где ты?
- У Ксюши. Я забыла телефон дома. Скорее иди сюда.
Игорь захлопнул дверь ногой – с таким грохотом, что со стены осыпалась штукатурка.

- Карина, открой!
Она стояла перед ним – бледная, как тогда на кухне, когда они нашли голубя в раковине.
- Игорь, ты должен это увидеть.
- Карина, ты не понимаешь, что происходит. Нужно…
- Игорь, ты должен увидеть.
И он увидел.
- Сантехник матерился сильно. Потом уехал. – В горле Карины стоял ком.
Доброе утро, гражданин Голубь, мы как раз вас ждали.
Это был он, никаких сомнений быть не могло. Крыло перебито, голова свернута набок. Тот самый голубь, которого он бросил в контейнер в пластиковом пакете.
- В подъезд. Быстро.
Как только Карина и Кирилл выскочили за дверь, Игорь вставил ключ с наружной стороны замка и повернул два раза.
- Игорь, что тут творится?
- Нет времени. Ждите здесь. Никуда не ходите. Ясно?
Белая, как осколки разбитой тарелки, Карина едва заметно кивнула. Широко раскрытые глаза смотрели на него, как на голубя из раковины.
Он должен проверить.
Пять этажей, на каждом – по три квартиры. Минус Ксюша. Минус Володенька. Минус Тамара Ивановна. Он должен проверить. Так не бывает.
Но когда он подходил к квартире №27 на четвертом этаже, он уже знал, что будет дальше.
Двадцать седьмая не отвечала. Не отвечала ни двадцать шестая, ни двадцать пятая, ни какая-либо из остальных девяти квартир. В гнездах больше нет голубей.
И в округе весь народ.
Неожиданно он услышал дребезжание. Сперва он подумал, что это звонок в чьей-то квартире. Но дребезжание было гораздо ближе – оно доносилось прямиком из батареи отопления в подъезде.
Дед Егор умер. Голубей больше нет.
Дзинь-дзинь.
Скырлы-скырлы.
«Вот оно», — прозвенела в мозгу Игоря маленькая круглая мысль. Теплая круглая мысль достоинством в пять рублей трепыхалась в его голове, как в батарее отопления.
В этой котельной нет котла.

- Игорь, где ты?
- Карина, послушай. Это очень важно.
Теперь он точно знал, что нужно делать.
- Игорь, что тут происходит?
- Понимаешь… Я знаю, в чем дело. Их больше нет, понимаешь? Твой кот, Володенька, Тамара Ивановна…
- О чем ты?
- Послушай, я думаю, это он. Робин Бобин.
- Ты свихнулся?
- Просто послушай. Не бросай трубку. Помнишь эту дурацкую песенку? Робин Бобин голоден. Съел…
- Я помню, дальше что? При чем тут…
- Не перебивай. Понимаешь, эти трубы никуда не уходят. Они не для этого. Они замкнутые, как кровеносная система. Ты хоть раз видела, как к нашей мусорке подъезжает мусоровоз?
- Игорь…
- Не перебивай, послушай, я точно знаю, это он. Помнишь, как там поется. Съел часовню и приход…
- И в округе весь народ. Что с этого?
- И в округе весь народ. Я бросил пять рублей в унитаз, но они были в той батарее, понимаешь? Но он все еще хочет есть.
- Игорь, ты сказал – ждать в котельной, где ты?
- Прости, так надо, я точно знаю, что делаю. Я должен был. Он все еще хочет есть.
- Игорь…
Передайте комплименты шеф-повару.
Теперь он будет занят некоторое время. Но это ненадолго, нужно торопиться. В ванне уже полно воды.
Робин Бобин голоден, съел все мясо в городе.
Если хочешь резать наверняка – нужно резать вдоль.
Съел корову и теленка, мясника и мясничонка.
Нож достаточно острый. «Вчера я лично резал им курицу, подумать только!»
Съел часовню и приход…
…быстрее…
И в округе весь народ.
Шлеп.
Корову, теленка, мясника, мясничонка.
Скырлы-скырлы.
Церковь, приход, весь добрый народ…
Он пришел.
Ну ничего, под этой дверью нет щелей.
Проглотил.
На здоровье, гражданин Голубь, курица и вправду объедение.
Но все еще хочет есть.

Пусть подавится.

_____

- Это интересно, вы бы почитали, Павел Иванович.
- Желтая пресса?
- Ну, не такая уж желтая, — смутился Звягинцев.
- Забавно у вас вышло с этим делом, что ни говори.
- Но все-таки голубя нашли. Стоило осмотреть получше – и нашли. Белая горячка, голубь в окно – и вот он, разрыв сердца. Теперь можно с чистой совестью закрывать.
- Да не суетись, не суетись.
Петр Иванович хлебнул чая и придвинул поближе газету.

ПСИХОПАТ-САМОУБИЙЦА ВСКРЫЛСЯ, ПРОЧИТАВ «РОБИН БОБИН БАРАБЕК»
23-летний гражданин Г. из г. N вскрыл
вены, заперевшись в ванной комнате собствен-
ной квартиры. Подруга Г. по имени Алина утвер-
ждает, что за несколько минут до предполагае-
мого времени совершения самоубийства говорила
с ним по телефону. В разговоре Г. сообщил ей,
что некий Робин Бобин, поселившийся в котель-
ной дома, съел всех жильцов в подъезде. К тако-
му выводу он пришел, позвонив в двери всех квар-
тир на четырех этажах – это удалось установить
со слов самих жильцов, большая часть из которых –
пенсионеры. По показаниям жителей семи из десяти
заселенных квартир, около половины шестого утра
они были разбужены звонком в дверь. Примерно в
это же время Г., Алина и малолетний племянник
Г., Андрей, по словам Алины, находились на лестнич-
ной площадке, куда их вытащил Г., разбудив звон-
ком в дверь. Еще ранее, по словам сына гражданки
М., гражданин Г. позвонил в дверь квартиры М.
с неизвестной целью. Сама гражданка М. в этот
момент находилась в больнице с микроинфарктом.
Подруга самоубийцы Алина, помимо прочего, ут-
верждает, что гражданин Г. по телефону сообщил
ей следующее, цитата: «система труб в доме замкну-
та, в котельной нет котла, бросил пять рублей в уни-
таз, а они в батарее, и опять про эту песенку».
Предположительно, речь идет об английской песенке
«Robin the Bobin», переведенной на русский язык
К. Чуковским под названием «Барабек (как нужно
дразнить обжору)». Со слов Алины, по телефону
гражданин Г. цитировал другой, вероятно, им и со-
чиненный вариант песенки, очень близкий к оригиналу,
но немного попахивающий дурдомом. Песенку в перево-
де Чуковского Г. неоднократно слышал в детстве, а в
последний раз – когда Алина читала ее Андрею. Также
в телефонном разговоре Г. упоминал о пропаже кота
Алины, который был найден ей в обувной коробке. Осо-
бенно интересен упомянутый им мусоровоз, который
якобы никогда не подъезжает к мусорным контейне-
рам: он действительно несколько дней не приезжал,
будучи на ремонте, и поэтому возле контейнеров скопи-
лось большое количество мусора. Сестра гражданина Г.
Евгения утверждает, что ранее подозрительного пове-
дения за ним замечено не было, наркотики он не упот-
реблял, однако был чрезмерно рассеянным: Евгения
припомнила случай, когда Г. запихнул замороженную
курицу в измельчитель для отходов и держал там,
пока не был Евгенией же остановлен. Предположительно,
сумма всех факторов окончательно пошатнула
нервную систему Г., потерявшего родителей в автока-
тастрофе и воспитанного бабушкой.

- Ну как тебе?
- Что, простите?
- Как тебе статья, засранец?
Звягинцев скалится белыми нитками. Нет никакого Павла Ивановича. Только липкие холодные ладошки. Чтобы истечь кровью, нужно больше времени, гражданин Голубь, гораздо больше, чем уйдет на выстрел из пневматического ружья.
У каждой ванны есть решетка на сливе. У большинства ванн ее невозможно снять изнутри.
Но некоторые – все-таки исключение.

«А в конце все со всеми было хорошо».

@темы: безумие, рассказы, не своё

---

Ночь в особняке Дейли

[Скрёб-поскрёб]

Я публикую это сегодня ночью в надежде, что это прояснит недоразумения, касающиеся исчезновения Дебры Линдси Кейн, и это может стать причиной насмешек в мой адрес. Камни и палки, в таком духе. Но ничего из этого не будет иметь никакого значения после сегодняшней ночи. Воспринимайте это как мою жалкую попытку извиниться. В том, что произошло, есть часть моей вины.

Даже в свою лучшую пору, интернет блогерша Sugarcaine была просто одним из множества веб-комиков. Она была забавней, чем большинство из них, и определенно хорошо владела пером, но в остальном не была более заметной других. В течение нескольких лет, обстоятельства ее исчезновения упоминались лишь изредка, в весьма непонятных темах на форумах. И она была бы забытой навечно, если бы городские рабочие не нашли эту запись в прошлый понедельник.

Настоящая «Sugarcaine» представляла собой милую рыжую мальчуганку Дебру Линдси Кейн. Ее сестра Пейтон описывала ее как, «…мешок, полный кулаков, ногтей и собственных мнений, только ищущая повод, чтобы сорваться на ком-либо; питающаяся пивом и озлобленная после смерти отца в 91 году».

Дебра начала свою карьеру блогера случайно, когда один из ее друзей уговорил ее создать свой аккаунт на MySpace. Она думала, что подобные блоги эгоцентричны, переполнены вымышленных страданий и весьма бессмысленны, так что она использовала свой аккаунт, чтобы пародировать глупый бред своих сверстников. Спустя некоторое время, она стала критиковать поп-культуру и порой писать статьи о книгах, комиксах, фильмах, и все, что упоминалось в гневных письмах ее растущей аудитории.

Она смекнула, что людям нравится то, что она пишет, и в середине 2005 она удалила свой аккаунт на MySpace и создала свой собственный сайт, «Sugarcaine Junction». Несмотря на то, как хорошо писала свои статьи Дебра, ее сайт был, в лучшем случае, посредственным. Большинство из людей, живущих в интернете, даже не знали, что она вообще существовала, так что гораздо больше были не в курсе, что она исчезла и, вероятно, была убита.

Ровно до тех пор, пока городские рабочие нашли эту запись.

Дебра никогда не пропускала праздники и фестивали, так что ее сезонные статьи обычно были самыми ожидаемыми. Она сочинила на удивление остроумную застольную песню для ее обзора фестиваля Октоберфест; трогательное стихотворение на День Отца, о чем она отказывалась говорить после. На Рождество в 2005 году она написала серию пародий на Библию, впоследствии чего был побит рекорд на количество гневных отзывов, которые она получала.

В то время меня знали как «DeadAtFifty», числившимся одним из постоянных читателей Sugarcaine. В первую неделю октября 2006 года я предложил, чтобы она провела ночь в особняке Дейли, а потом написала об этом в своей статье, посвященной Хэллоуину. Она публично объявила, что я был ребенком и дебилом. Это вынудило меня добавить приз в 1 000 долларов. Она сразу согласилась.

На последней неделе месяца Дебра заявила, что отправляется в часовую поездку до особняка Дейли, рассчитывая на «жуткую ночь». Отправляясь в путь вечером 29 октября, она подстрекала своих читателей «Оставаться с нами до получения подробностей о моем тысячедолларовом путешествии до особняка Дейли, наполненном привидениями». Я действительно хотел дать ей 1000 долларов, но я бы никогда не выбрал этот особняк, если бы знал, что там произойдет.

Дебра всегда собирала информацию о том, что собиралась посетить, до или после ее «путешествий» (как она называла все, о чем писала – «Оставайтесь с нами для подробностей о моем путешествии по последнему фильма Скорсеза»), если было необходимо сделать ее похвалу или насмешку завершенной. В ее квартире полиция нашла кипу газетных вырезок о семействе Дейли с 1960 года.

Благодарственная статья Кевину Дейли за те жизни, что он спас, как пожарный; статьи о свадьбе с его возлюбленной Наоми Велч в 1970 и рождении их сына, Джефа, в 1971; сведения о все растущей известности Джефа как о художнике-абстракционисте в возрасте всего двенадцати месяцев; слухи о том, что Наоми умышленно бросила своего сына на лестницы, что стало причиной для его аутизма; и, конечно, бесполезные поиски тел, после исчезновения семьи в 1982.

Большая часть статей была написана со слов соседей и друзей и посвящена тому дню, когда в последний раз видели семью Дейли. Поведение Джефа стало хуже, но те работы, которые он рисовал в художественном классе, были такими же обстоятельными, как и раньше, изображающие мрачные реальности искаженных форм и смутных теней – это были образы, которые он не использовал с тех пор, как был ребенком. Он утверждал, что «шепчущие» заставляют его рисовать такие вещи. Когда его спрашивали, кто такие «шепчущие», единственное, что он говорил, было: «Они следуют за мной по всему дома – Я не могу их увидеть, но я знаю, что они рядом».

Я не думаю, что это было игрой воображения; я думаю, что его подсознание было «дверью» в другой мир, и, может быть, его мать знала об этом и поэтому пыталась его убить. Если это действительно так, то ей стоило быть более упорной.

Один из коллег Кевина описывал его, как «нервничающего, еле как сдерживающего себя, будто его преследовал сумасшедший, и он не мог с ним справиться». Наоми, которая обычно обычно встречала посетителей своей таверны яркой улыбкой и теплым «Здравствуйте», замкнулась в себе и отказывалась выходить. Она довольно часто посещала ванную комнату, но только для того, чтобы спрятаться в кабинке и плакать, закрыв рукам уши. И в один день, Джеф не пришел в школу, а его родители не появились на работе. Они словно растворились в воздухе, но, по словам соседей, далеко не тихо.

Остальные статьи описывали странные, но ничем не примечательные вздохи и звуки, исходящие из владений семьи Дейли с 1989 по 2004. Некоторые из этих статей были настолько ненормальны, что были приняты за мистификацию или просто грубое преувеличение.

Соседская собака забежала на веранду особняка. Когда она вернулась, то несколько последующих дней только скулила, съеживалась, и выла без какой-либо причины. Однажды утром, хозяева проснулись и обнаружили, что собака пропала. Больше ее никогда не видели.
Молодая пара утверждала, что видели какой-то силуэт, шепчущий что-то, в тени на заднем дворике поместья, когда они проходили мимо него поздней ночью. Они не могли ответить, был ли там действительно кто-то или нет, и они продолжили свою прогулку, преследуемые тенью. Через несколько кварталов они вместе исчезли.

Несколько почтальонов говорили о чем-то подобном, утверждая, что замечали какое-то движение и невнятные голоса внутри дома во время своих обходов. Один предположил, что это были местные хулиганы, и вызвал полицию. Они никогда не находили никого внутри.

Немного ранее на этой неделе городские рабочие подготавливали дом к сносу, когда обнаружили диктофон под старым столом. Истории о пропавших людях в этом доме были весьма известны, так что они отнесли записи в полицию. Офицер, принявший их (мой друг, который останется неназванным), одно время тоже был фанатом Sugarcaine. Я потратил целый вечер, прослушивая записи у него дома. В надежде распространить эту историю по сети, я подготовил текстовый вариант записи, который Вы можете прочесть ниже.

(Запись начинается с 15 секунд тишины. Раздается хриплый женский голос.)

«Не думаю, что когда-либо раньше была в этой части города. Пришлось остановиться у небольшого ресторанчика и узнать, какой дорогой нужно ехать, потому что я умудрилась потеряться. Путь должен был занять всего час времени, но было уже около полуночи, когда я нашла эту дыру».

«Ох, я сказала одной женщине, что приехала повидаться с другом, который живет недалеко от поместья Дейли, и она была рада помочь мне. Думаю, что не получила бы совета, если бы сказала, что собираюсь провести эти выходные, вламываясь в другие дома. Даже если эти Дейли слишком мертвы, чтобы переживать об этом».

(Тишина секунд 8. Вздох.)

«Я ощущаю себя глупо, занимаясь этим. Единственный плюс, что мне будет чем заплатить за аренду в следующем месяце».

«Сейчас… 11 ночи. Я слишком долго искала этот дурацкий дом. Все время сворачивала не там. Трудно прозевать поворот, как только вы находите правильный. Задний двор похож на джунгли, повсюду жилистые лозы, трехфутовая трава, насекомые, которых ни разу не видели. С улицы сложно даже разглядеть заднюю дверь, поглощенную тенью, столь поздней ночью».

«Я припарковалась двумя кварталами ранее и пошла пешком. Нужно найти окно, чтобы пробраться внутрь. Надеюсь, что не нужно будет идти через заднюю дверь, это займет вечность. О, как я и предполагала».

(Гулкие шаги по старым деревянным доскам. Серия искаженных ударов, сильный грохот. Тишина 16 секунд.)

«Сработало. Ох… Так темно. Где этот-?»

(Тихое шарканье следующие несколько минут, шаги. Дебра быстро дышит. Тихий шум в диктофоне.)

«Вот я и внутри. Я нахожусь… думаю, это был кабинет. Около окна, через которое я забралась, находится старый стол, покрытый пылью, справа от двери – книжный шкаф. Оба пусты. Я собираюсь обойти весь дом. Камера готова, хотя тут не на что особо смотреть. Свет выключен, так что думаю, что надо будет подправить снимки, когда вернусь. Я должна находиться без света и просто подождать, пока мои глаза не привыкнут, но… да, я так и сделаю».

(Две минуты тишины; раздаются шаги, редкие звуки съемки от цифрового фотоаппарата. Кашель.)

«Этот дом действительно очень просторный, с двумя этажами. А вот и лестница. Ковер сильно порван, за исключением одного угла в гостиной, так что пол это застарелые деревянные доски».

(Шаги. Громкий, будто похожий на человеческий крик, скрежет, исходящий от старых ржавых петель на двери. Дебра испуганно вздохнула и выругалась.)

«...в эту обветшалую ванную никто не заходил с 1982…».

(Кашель, клики камеры. Больше скрипящих петель, более тихих. Больше кликов.)

«Ох боже, везде пауки!».

(Семь минут шагов, кликов камеры и кашля Дебры; полпути раздавались гулкие шаги по деревянному полу, другую половину гулкие шаги сменились на громкий и нехороший скрип. На протяжении всего пути Дебра комментировала обстановку дома.)

([неразборчивое бормотание] – пыль в этом доме убивает меня. Второй этаж чертовски хрупкий. Надеюсь, что здание не разрушится подо мной ночью).

(Она вернулась на первый этаж, снова раздаются гулкие шаги. Мертвая тишина в течении примерно двадцати секунд. Дебра вздохнула.)

«Думаю, пора остановиться. Пора спать на пару с пауками».

(Тишина в течении 2х минут. Дебра что-то заинтересованно что-то шепчет. Тяжелый удар по дереву.)

«Нашла странную доску в полу. Как будто ее раньше поднимали. Думаю, я должна проверить это завтра утром».

(Звук брошенных на пол ботинок. Шелест ткани. Кашель.)

«Черт возьми, я не могу дышать в этом месте… Ладно, время спать. Закончим наши записи завтра. Спокойной ночи!»

(Шум. Дебра начала что-то говорить, но произнесла только первый слог, прежде чем снова замолчать. Тишина следующую минуту.)

«Тут что-то есть…».

(Шлепанье босых ног. Скрип закрываемой двери. Шорох.)

«Чертовы крысы. Так и знала. Я слышала их в гостиной. Нужно было принести сюда раскладушку».

(Разозленный вздох.)

«Похоже, что сегодня мне не удастся заснуть, поэтому я собираюсь оторвать ту доску от пола. Как и планировала».

(Шум, будто диктофон разместили где-то в стороне. В течении следующих 5 минут раздается только скрежет ногтей и чего-то металлического – возможно швейцарского армейского ножа – по дереву, иногда глухой звук. Вздох, стук небольшого объекта. Дебра куда-то отошла. Еще минута тишины. Дебра что-то сказала, но находилась слишком далеко, чтобы разобрать. Похоже, она ожидала ответа. Она повторила, на этот раз громче.)

«Кто здесь?».

(Тишина следующие полторы минуты. Скрежет закрывающейся двери. Шаги босых ног. Шум на записи.)

«Похоже, я схожу с ума. Могу поклясться, что слышала –»

(Тишина. Скрежетание и лязг вернулись, через пару моментов раздался деревянный стук, как будто доску отбросили в сторону.)

«Вот оно!»

(Шелест бумаги.)

«Эм…».

(Еще шелест бумаги. Тишина.)

«Эм, здесь…рисунки. Рисунки были спрятаны в этом маленьком тайнике под доской. Я думаю, это рисунки Джефа Дейли. Когда ему было около 5 лет, он рисовал свои кошмары…Нет, это не может быть правдой. Дело в том -?»

(Комкание бумаги; шелест расправляемой бумаги. Дебра что-то быстро говорит, еле слышно, будто читает что-то вслух.)

«Не слушай. Это не папа. Это не папа. Это не…»

(Тишина. Глубокое, прерывистое дыхание.)

«Ладно, эм… Это уже не смешно».

(Звук вдали, возможно из вестибюля, резкий вздох. 2 минуты 40 секунд тишины.)

«(бессвязное бормотание) – не смешно».

(Звук раздался снова, где-то в пяти шагах от диктофона: человеческий голос, говорящий шепотом. Он произнес какое-то слово, трудно сказать точно, но похожее на имя Дебры. Резкий шум на записи, будто диктофон оборонили на пол.)

«Это не смешно! Прекрати!»

(Тишина. Звук босых ног, будто Дебра выбежала из комнаты. 3 минуты прошло без какого-либо звука, кроме глухих ударов где-то внутри дома и громкого крика Дебры. Шаги вернулись. Тяжелый звук захлопнувшейся двери кабинета. Тихое рыдание в трех шагах от диктофона, ничего более в течении минуты.)

«(говорит что-то, но слишком тихо, чтобы записалось на диктофон: похоже, что ей сжали горло)».

(Внезапно рыдание прекратилось, будто Дебра задержала дыхание. Голос снова говорил что-то, так же тихо, как и прежде, внутри комнаты. Топот ног по полу. Скрежет открываемого окна. Остальная часть записи – тишина.)

В эту же ночь Дебра добавила новую запись. В ней не было и следа от ее обычного ехидного стиля повествования, и она сменила шутки на грубые проклятья. Она хотела, чтобы кто-нибудь (точнее, я) извинился за то, что, она посчитала, было извращенной шуткой на Хэллоуин. Она сумела сохранить один из рисунков, которые нашла под полом и использовала его отсканированное изображение, представляя это как очевидное доказательство попытки взрослого художника воссоздать работы 8летнего больного мальчика.

Выполненный в основном в черных цветах, этот рисунок напоминал карикатуру чей-то гостиной, в духе Сальвадора Дали. В центре стоял уродливый темный силуэт с сероватой головой, будто отражающийся в кривом зеркале, так что невозможно было сказать, человек ли это или нет. Это существо пристально смотрело на зрителя через плечо двумя пустыми дырами вместо глаз. Позади него стояла еще 3 таких силуэта, и они тоже смотрели на зрителя – будто бы процесс рисования привлек их внимание. Хотя их лица были аморфной кашей из черного и серого, те три фигуры позади будто улыбались. И можно было действительно предположить, что уровень художественного изящества был выше, чем у восьмилетнего мальчика, но стиль рисунка совпадал со стилем Джефа Дейли.

Дебра и я получили свою часть разгневанных ответов после этого поста. Половина ее читателей думали, что я был полнейшим придурком, провернувшим с ней такую злую шутку. Другая половина считала, что это было ее собственная Хэллоуинская шалость, и когда в следующих двух статьях она беспорядочно описывала, что звуки из особняка Дейли преследуют Дебру в ее собственном доме, они еще более удостоверились в этом. Они верили в это в течении еще двух недель, когда она перестала отправлять какие-либо сообщения.

4 ноября, в полдень, Дебра позвонила своей сестре, Пейтон. Она сильно всхлипывала, так что Пейтон не разобрала ни слова, из того, что она сперва говорила.

«Она говорила обо всем, будто была пьяна. Сказала, что сожалеет, что пропустила мою свадьбу, что была злобной сукой, когда мы вместе росли, сожалеет, что избила нашу собаку, когда ей было двенадцать – она извинялась за все свои глупые проступки, будто отчаявшийся грешник на исповеди».

«Она вдруг перестала дышать, и я услышала кого-то, кто находился в этой комнате. Он разговаривал с ней так тихо, будто не хотел, чтобы я это услышала. Я спросила, не хочет ли она, чтобы я приехала. Она снова начала всхлипывать и сказала: «Я слышу папу, но это не папа».
Затем она повесила трубку, и я позвала полицию. Они никого там не нашли, хотя я разговаривала с ней буквально несколькими минутами раньше».

Большинство людей все еще думают, что похищение Дебры шепчущими преследователями из кошмаров Джефа Дейли - это обман, организованный Деброй или каким-то другим больным человеком. Запись была заклеймена, как подделка, одним невежественным скептиком за другим, и не пройдет слишком много времени прежде чем «Sugarcaine Junction» канет в неизвестность снова. Я надеюсь, что предотвращу это, не потому, что мне жалко Дебру Линдси Кейн, ведь это действительно так; но потому, что хочу предотвратить остальных от того, что случилось с Деброй, что случилось с рабочими, которые нашли эту запись, что случилось с моим другом. Они будто отмечают свою территорию – как они отметили особняк Дейли или запись – и они чувствуют всех, кто притрагивается к этому. Они почувствуют тебя только один раз и будут охотиться за тобой, словно ищейки, пока не пометят и тебя тоже.

Они мягко зовут тебя, будто боятся громко говорить – иногда в двух комнатах от тебя, иногда прямо рядом с тобой. Они изображают дорогих тебе людей. Возможно, они думают, что это забавно. Но ты не можешь слушать их. Ты должен заткнуть их, иначе ты будешь слишком напуган, чтобы открыть свои глаза или пошевелиться. Ты не сможешь убить себя до того момента, как они тебя заберут в ад, куда уже забрали Дебру Линдси Кейн.

Я должен принять ванну с моим тостером. Моя мама зовет меня, а ведь она уже как пять лет мертва.

@темы: рассказы, сущности, не своё

---

Игрушки

[Скрёб-поскрёб]

Началось все это давным-давно. Мы учились в одном классе, звали ее то ли Катерина, то ли Кристина, но с первого класса и до десятого она была для нас Пеппи. Ну, может кто еще помнит - Пеппилотта Виктуалия Рульгардина и так далее, она же Пеппи Длинныйчулок.

Неунывающая, живущая не по правилам, с буйной фантазией, всегда готовая куда-то мчаться и что-то организовывать. Рыжая, прикольная, всеобщий друг и товарищ. Единственная беда ее школьных лет – в старших классах парни напрочь отказывались воспринимать ее как девчонку. «Пеппи – это ж друг, а друзей не трахают». Пеппи этим обстоятельством вроде бы ничуть не огорчалась, ей и так жилось неплохо.
Был выпускной вечер, последний звонок, экзамены выпускные и экзамены вступительные. На несколько лет я потерял Пеппи из виду.

Иногда задумывался над тем, каким идиотом был, и какую классную девчонку упустил. Особенно после звонков моей бывшей с очередными истеричными выкриками касательно того, как я, гад такой, разбил и разрушил ее жизнь. Пометавшись туда-сюда по жизни, я вроде бы наконец устроился с работой-жильем, хотя личная жизнь по-прежнему оставляла желать лучшего. Подружки приходили и уходили, ни одна не задерживалась надолго. Дни текли мимо, один как две капли походил на другой. Как-то в выходной я застал у нашего подъезда грузовик. На асфальтовой дорожке выстроились в ряд завернутые в полиэтилен кресла и сложенный диван, с ними соседствовала кухня. Мне всегда казалось, что вынесенные из квартиры вещи в непривычной обстановке выглядят очень жалко. Кто-то то ли съезжал, то ли переезжал к нам. Поднимаясь по лестнице, я выяснил, что новоселье идет в квартире ниже меня этажом. Прежде там обитала тихая пожилая пара с толстым визгливым мопсом. Потом старик умер, а старушка с псом уехали. Интересно, кто теперь будет вместо них.

Грузчики перетаскали мебель, фургон взревел мотором и укатил. Через пару дней я столкнулся с выходившей из квартиры очаровательной девицей – короткая юбка, длинные ноги, бархатные глаза, как у лани. Под ногами у девы крутился ребенок лет двух или трех. Мы покивали друг другу, как положено добрым соседям. Вышли на улицу, девица, волоча за собой дитя, направилась к машине – пузатому «датсуну» не первой молодости. За рулем кто-то сидел, девица с ребенком забрались внутрь и укатили. Жизнь в многоквартирном доме – странная штука. Вроде бы ты постоянно среди людей, но с некоторыми из соседей можешь не сталкиваться годами. До сих пор не знаю, кто живет в квартире на втором этаже, где стальная дверь без номера. А тут – я брел с работы, одновременно запарковался водитель «датсуна», я мельком глянул и аж споткнулся, гадая – она, не она?

- Пеппи?

Моя тонкая-звонкая одноклассница раздалась по меньше мере на три-четыре размера. Бюста у нее так и не выросло, сложением и лицом бывшая Пеппи больше напоминала канадского лесоруба, но школьных прозвищ она не позабыла.

- Джимми? – изумилась она. – Вот те здрасьте нафиг! А еще говорят – мегаполис, мегаполис… Слушай, у меня тут пивасик есть, хочешь? Или тебя дома ждут? Нет? Я только своим звякну, что наткнулась на окаменелость из прошлого.

Нет, все-таки некоторые вещи не меняются. Пеппи по-прежнему оставалась душой нараспашку, не желающей склоняться под ударами судьбы.

Спустя пару часов я знал почти все о жизни Пеппи с последнего звонка и до нынешних дней. Неудачное замужество, ребенок, поиски себя и места в мире, десяток сменянных работ. Психолог, курсы, обучение, бизнес. Подруга – Пеппи сопроводила это слово вызывающей ухмылкой, мол, валяй, не упусти шанса проявить циничный мужской шовинизм. Я понимающе ухмыльнулся в ответ, мы чокнулись бутылками «Будвайзера». При нынешнем разгуле толерантности какое мне дело до того, с кем живет и спит девчонка, с которой мы сидели на соседних партах?

Ее симпатичную подругу звали Оксаной. Ребенка – Софией. Они держались вместе уже второй год и вроде бы все были счастливы. Я иногда заглядывал к ним в гости, посмотреть новый фильм или просто посидеть в компании, иногда Пеппи наведывалась ко мне. Обычно я стараюсь держаться подальше от маленьких детей – какие-то они крикливые, навязчивые и совершенно невменяемые, но Соня оказалась счастливым исключением. Не орала, не лезла на руки, не совала свои игрушки с требованиями немедля познакомиться. Тихонько сидела рядом и слушала, едва ли понимая одно наше слово из пяти. Три девицы жили в обычнейшей двухкомнатной квартирке, на удивление быстро превратив ее в уютное семейное гнездо. Мне и моей бывшей этого сделать так и не удалось, несмотря на купленную технику, новомодную плазму и феншуевые фиговины. Мне нравилось бывать у них. Их дом успокаивал, навевая мысли о том, что даже в нынешние паршивые времена пресловутое семейное благополучие вполне достижимо. Переехали они в начале весны, осенью Соня начала ходить в детский сад, а вот зимой что-то начало разлаживаться. Сперва незаметно, по мелочам – бодрая девчонка Соня стала хуже выглядеть и постоянно шмыгала носом, они все реже звали меня к себе, Пеппи, когда приходила, смолила сигарету за сигаретой, но выспросить у нее ничего толком не удавалось. Пару раз я заставал их с Оксаной ссорящимися у автомобиля, сквозь обледеневшее стекло белело печальное личико Соньки. А я даже не знал, что делать: чужая жизнь, как известно, потемки. Что проку с моего вмешательства, если я даже не в курсе, в чем их проблемы? Да и зачем этой парочке делиться с посторонним мужиком своими секретами?

Зимой день кончается быстро, а вечера тянутся и тянутся, как серая тусклая муть, раздражающая и исподволь сводящая с ума.

- В квартире, которую мы купили, прежде кто жил? – Пеппи, что теперь бывало нечасто, заглянула на огонек, и сходу взяла быка за рога. – Они никогда не жаловались, что в доме есть что-то… такое?

- Никогда, - честно ответил я. – Во всяком случае, я ничего от них не слышал. Собака порой лаяла, так ведь на то она и собака, чтобы бессмысленно брехать. Однажды их затопили с верхнего этажа, как-то прорвало канализацию, вот и все. Пеппи, да что у вас такое творится?

- Кто бы знал, да мне сказал, - буркнула Пеппи. – Нёх у нас какая-то творится. Ты знаешь, что такое Нёх?

- В общих интернетных чертах, - кивнул я. – Оно хоть в чем-то конкретно выражается? Пеппи злобно отковырнула бутылочную крышку о край стола:

- Вещи исчезают. Обои мокрые. Мы их недавно поклеили, хорошо клеили, с толком. А они мокнут, как будто под ними стена течет. Достало. Лампочки постоянно лопаются. И еще эти чертовы игрушки…

- А что с ними не так?

- Да у Соньки три ящика этих треклятых плюшевых зверей. Мы их всякий вечер складываем к ней в комнату, и всякое утро они расползаются повсюду. Словно раскладывает кто-то. Окса на днях бежала чайник выключить, чуть ногу не подвернула. Я уже хотела со злости их выкинуть, так Сонька в истерику. Окса, опять же… - она прервалась на долгий глоток. – Окса на работу хочет устроиться, а все никак не может. То вместо собеседования разводка какая-то, то магическими носками в электричке торговать, то просто и откровенно с порога начинают клянчить «дайте денег». Она из-за этого на стенку лезет и на людей бросается. Сонька с простудами бесконечными, денег уже не хватает на лекарства… Ночью спать не могу, душно. Откроешь форточку – холодно. Муть какая-то в голову лезет. Шепчет кто-то на ухо, под кроватью топочет… Ну да ничего, - она нахмурилась. – Не на такую напали. Я ничего не боюсь. Они все у меня будут хрюкать со всхлипами!

Не имея практического опыта борьбы с Нёх, я не решился давать советы. Но не позавидовал нечисти, решившей померяться силами с нашей Пеппи. С этой станется прожечь квартиру виртуальным напалмом и вымести тушки поверженных врагов за порог поганой метлой. С этого разговора миновала неделя или две, не помню точно. Близился Новый год, на работе начался традиционный аврал и гонка на выживание, из-за круглосуточного снегопада город обледенел в пробках и сосульках, и я добредал домой едва ли к полуночи. Даже не сообразил сразу, что в дверь названивают. Судя по решительности звонка – Пеппи. Но за дверью обнаружилась ее гёрлфренд, которая Оксана. Напуганная, раздраженная и с фонариком. Лестница за ее спиной была погружена в темноту.

- Э-э… - сказал я.

- Я знаю, это идиотизм, - устало сказала она. – Пеппи сказала, чтобы я пошла и позвала вас. У нас нет света. У нас какая-то хрень ползает по дому. Я боюсь. Я сейчас зареву. Пеппи ничего не хочет объяснить, только матерится. Софа спит. Что мне делать?

- Э-э… - в подобных ситуациях я обычно бываю весьма красноречив. – Вы вот что. Вы сидите здесь. Тут светло и тепло. Кухня, чайник, кофе. Я закрою дверь, возьму ключи и пойду спасать Пеппи. У вас мобильник с собой? Если что, будем слать панические смс.

Она вяло улыбнулась. И даже не стала спорить. А я пошлепал вниз по ступенькам, едва не навернувшись, хотя пробегал по этой лестнице тысячу раз. В нашем доме маленькие стандартные квартиры. Та, в которой жили три девицы, была зеркальным отражением моей. Но сегодня их маленькая прихожая показалась мне бесконечной. Там больше не ощущалось уютного тепла, там было стыло и холодно – и я до усрачки перепугался того, что сейчас споткнусь о что-нибудь, а это окажется рука или нога мертвой Пеппи. Или я увижу ее внутри большого зеркала на дверях ванной, она будет стучаться и беззвучно кричать, а как мне объяснить ей, что она застряла внутри отражения?

- Пеппи! – сиплым шепотом воззвал я.

- Тут, - сразу же отозвалась она. – Окса отсиживается у тебя? Ну и правильно. Ползи сюда. Слушай.

Пеппи сидела на диване в гостиной. Очень спокойная и собранная. Она зажгла пару свечей, но как-то они не сильно разгоняли темноту. Но мы же не в готическом, мать его ети, замке, мы в комнатушке размерами три на три метра. И я вижу темный прямоугольник окна, и мерцание зарядных огоньков на многочисленных гаджетах – желтых, зеленых и синих.

- Ты пробки проверила? – на всякий случай спросил я.

- Три раза. Света нет. А этим заразам все равно, - Пеппи судорожно вздохнула, как большое усталое животное. – Кажется, они иногда перемещаются. Этого не может быть, Джимми. Мы в цивилизованном мире. Посреди огромного города. Никаких нёх не существует.

Что-то скользнуло мимо меня, тихо-тихо и вкрадчиво, как осенняя паутинка.

- Мне нужно пойти и проверить Соньку, - заявила Пеппи. Помолчала и добавила: - Но я не могу.

- Боишься? – не понял я.

- Я думаю, мне не встать, - но, противореча собственным словам, она грузно поднялась с дивана. Мне померещились тонкие белесые ниточки, потянувшиеся за ней и оборвавшиеся. Может, это был синтепон из прохудившейся обшивки. Пеппи захватила свечу. Спотыкаясь о разбросанные игрушки, мы дошли до второй двери, с витражом в виде кораблика. Я повернул ручку, заглянул внутрь – и едва не завопил, увидев застывшую на фоне окна головастую уродливую фигуру. Потом до меня дошло – это же обычный компьютерный стул, на спинку которого навалены вещи. Слева у стены должен стоять большой диван, где спит ребенок… а над диваном что-то висело, что-то навроде большой темной шали, складками обвисающей с потолка. Я хотел спросить, зачем над кроватью прицепили такое дурацкое сооружение, но Пеппи как-то странно охнула и вытянула вперед руку со свечой. Огонек задрожал и заморгал, собираясь погаснуть, и в эти несколько мгновений мы разглядели…

А черт его знает, что мы разглядели. Я видел пыльную тряпку или как ее еще назвать, она болталась в воздухе без видимой опоры и дрожала, в ее растянутых складках угадывалось лицо – или оскаленная морда? Я видел спящего ребенка. Видел промельк чего-то белого, с силой врезавшегося в эту дрянь и забарахтавшегося в складках. Потом белое с тихим сдавленным писком вылетело прямо мне под ноги, а черное полотно съежилось и утекло наверх, туда, где стена соединяется с потолком, и где у девиц был прилеплен декоративный узкий карнизик. Машинально нагнувшись, я подобрал то, что ударилось о мою ногу. Это был декоративный кролик со вспоротым брюхом, как на плакате по анатомии в шестом или седьмом классе. Он слабо дергался, и я чувствовал, как его теплая кровь стекает по моей руке и капает на паркет. Кто-то впустил ему кишки и внутренности, они узлом перепутанной розовой и красной гадости свисали наружу. И тут свеча погасла. Кролик трепыхнулся в последний раз и, видимо, издох. Я понял, что сблюю прямо здесь и сейчас, но Пеппи мертвой хваткой впилась мне в плечо – и мы услышали голоса.

Как детские. Дети, которые очень далеко от нас, но упрямо пытаются докричаться, объяснить, предостеречь. Не очень разборчивый хор детских голосов:

- Они спят летом, но просыпаются зимой… Ищут слабых, беззащитных… Они просачиваются, текут черной водой с той стороны… Она хозяйка, маленькая хозяйка, мы защитим ее… Они не тронут ее, вы не трогайте нас…

У меня в голове все плыло, как при сильной температуре – когда сознание не с тобой, а болтается воздушным шариком в трех метрах над твоей головой. Голоса шептали, слившись в один неумолчный, текущий, шелестящий шепот…

Под потолком звонко щелкнуло. Зажглась люстра, одна лампочка взорвалась. Мы стояли на пороге обычнейшей детской комнаты, забитой игрушками, картинками, рекламными постерами мультиков и прочей ерундой, так дорогой детям. Проснувшаяся Сонька села в кровати и недоуменно уставилась на нас, хрипловато спрашивая:

- Где Розочка? Ма, где моя Розочка?

Я запоздало сунул руку с дохлым зверьком за спину – и замер. У меня в руках была игрушка – плюшевый кролик, в точности как настоящий, только плюшевый, с ярлычком фирмы на лапе. Совершенно целый.

- Розочка! – дитя углядело кролика и потянулось к нему. – Джимми, зачем ты взял Розочку?

- Она упала с кровати и я об нее споткнулся, - усилием выговорил я. – Держи.

- Глупая Розочка, - наставительно проворковала Сонька, заталкивая кролика под одеяло. – Ма, еще ночь?

- Ночь, - замороженным голосом подтвердила Пеппи. – Спи. Нам… нам что-то послышалось, да еще свет отрубился. Но теперь все в порядке. Спи.

Она выключила люстру, но мы не смогли сразу уйти. Стояли на пороге, ощущая, как глаза медвежат и пони, котят и дракончиков пристально смотрят на нас из успокоившейся, ставшей мирной и нестрашной темноты. Глаза стражи, что никогда не спит, никогда не устает, никогда не бросит свой пост… пока маленькая хозяйка не вырастет.

- Сонька на днях углядела в «Детском мире» хаски размером с настоящую, - медленно произнесла Пеппи, прикрывая дверь. – И запала на нее больше жизни. Она, правда, стоит под пять тысяч. Как думаешь, купить? У нее ж там сплошная мелюзга… а эта хоть будет здоровая. Собака все-таки. Хоть и плюшевая.

- Купи, - согласился я. – Завтра же.

Автор: Джерри Старк

@темы: рассказы, сущности, предметы и вещи, не своё