Мне было лет восемь или девять, я гостила у бабули в маленьком райцентре, таком, который двадцатый век затронул мало, оставив лишь пару районов с пятиэтажками, да завод.
В тот вечер никак не удавалось заснуть. Настенные часы в коридоре, вздохнув, пробили одиннадцать. Где-то проехала машина. Я уже много раз перечитала названия на корешках книг в тёплом свете маленького ночника, разглядела все смешные рожицы в абстрактных узорах на шторах, но сон всё не приходил. Из кухни изредка доносилось слабое позвякивание посуды: бабушка занималась тестом и начинкой для завтрашних пирогов. Я решила посидеть с ней рядом, раз уж не спалось.
Справа от выхода из комнаты сразу была дверь в зал с толстым волнистым стеклом, которую бабушка закрывала на ночь. Окна зала единственные в квартире выходили на старый частный сектор, и так как участок улицы около нашего дома освещал только одинокий фонарь вдалеке, то ночью стекло на двери выглядело чёрным прямоугольником. Но в тот раз я увидела на нём какие-то пляшущие сполохи. Как можно тише я повернула круглую ручку и вошла, медленно притворив дверь за собой.
читать дальше